viernes, 22 de febrero de 2013

El Peletero/Queco

Hemeroteca Pelletera

En Queco

El personatge es diu Queco i és peruà, el tabac també com el seu mateix nom ens indica de forma rotunda i clara, Inca.

Igual que la cervesa que porta el seu escrit a la etiqueta, Moritz, un indret germànic, exactament suís, una comuna del cantó dels Grisons anomenada en alemany St Moritz o Sankt Moritz, en francès Saint-Moritz, en romanx Sant Murezzan i en italià San Maurizio (Wikipedia), encara que ella és catalana, la cervesa, vull dir, perquè la noia rossa de la revista no sé ni qui és ni d’on ve ni cóm dimonis es diu. Però tant se val la seva nacionalitat, no?, si és peruana, germànica o catalana, si es diu Montserrat, Graciela o Erika. No la conec de res tot i que la seva cara em sona d’alguna cosa, però per més que m’esforço i la miro fixament molta estona no aconsegueixo situar-la.

L’escena retratada té lloc a la meva galeria, sobre la rentadora. Els vaig col·locar allí a tots perquè no volia que el fum del tabac m’empastifés la casa, i la galeria es el lloc més ventilat i té llum de dia. Tot plegat sembla una instal·lació conceptual postmoderna digna de figurar al Reina Sofia o a la fira Arco, però en realitat no és altre cosa que un ritual més vell que el món.

Me’l va regalar el meu amic alacantí Luís que viu a Trujillo impartint classes de psicologia a una de les seves universitats. Va ser el regal que sempre em porta pels Nadals quan torna a casa per veure a la família aprofitant que allà fan vacances.

En bona part, gràcies a ell, al Luís, tinc ara una botiga. Ell en tenia una també i jo li servia jaquetes i abrics de pell per a homes. Ens varem caure bé a la primera i sempre pregunto i em dona records de el que en aquella època era la seva parella, en Benjamí, un dels homes més guapos que he conegut, una barreja de Gary Cooper i Gary Grant a la catalana.

En Queco és una mena de ídol, amulet o fetitxe peruà al que se li demanen favors o desitjos i al que se li han d’oferir, a canvi, les coses que vol i exigeix.

En Queco és també un viciós i un depravat, un fumador, un bevedor i un putero empedreït i un avar que no fa res sinó el pagues en diners. Per això tinc que penjar-li dòlars -els euros no els vol-, donar-li de beure cervesa, encendre-li una cigarreta i col·locar-li al costat una noia ben maca i predisposada com la de la fotografia, noia a la que es veu, sense dubte, bastant inclinada a tenir una relació, per a dir-ho finament, romàntica i fugaç amb en Queco.

En Luís em va dir que el personatge ha rebut els convenients rituals màgics d’un guru de prestigi, diu que és un ens “activat” per a funcionar, que ha passat correctament els controls de qualitat corresponents i que no és el que compren els turistes, que no és pas cap enganyifa, que aquest és de debò, genuí, que té poders veritables, i que si se’l paga amb dòlars americans, se’l dona de beure alcohol i se li van subministrant noies predisposades concedeix el desig que li demanis. Però aquesta mena de coses no venen amb garantia ni pots reclamar sinó funcionen al teu gust.

Jo estic fent tot el que m’ha dit en Luís que faci esperant que es compleixi el meu desig, però no penso esperar molt de temps perquè de temps per esperar no en tinc. Així que si no es posa a fer la feina que cal i de manera ràpida canviaré de tàctica i l’enviaré a la merda, el cremaré, el trepitjaré i li tallaré el coll, el meu desig és massa important per quedar sense complir. Ja l’he avisat.

En el post passat citava un paràgraf de Dikens en la seva Història de dues ciutats. Deia: "Era el millor dels temps, era el pitjor dels temps, era l'edat de la saviesa i també de la bogeria, l'època de les creences i de la incredulitat, la primavera de l'esperança i l'hivern de la desesperació".

El temps de les creences...

Em pregunto si estic desesperat per acudir a una cosa com aquesta, a una màgia que encara que peruana és només màgia, no res, una merda de gos lligada amb un cordill. Em miro i no em reconec, jo sempre he estat un enemic declarat de tota mena de màgies, considero que són una presa de pèl les medecines alternatives, els naturòpates uns estafadors, una enganyifa la homeopatia, un insult a la intel·ligència el reiki, la cromoteràpia, la litoteràpia, la holoteràpia i tot l’extens menú de teràpies que venen els xarlatans que s’aprofiten de la ignorància i de la desesperació de la gent.

Així, doncs, per què parlo cada dia amb els meus morts?, cóm és que converso amb ells en un estrany monòleg sense resposta, i els hi demano ajuda i consell?, per què la seva presència muda i invisible em consola?, cóm és possible que els vegi quan un pardal se m’acosta o un gos em mira?

No sé respondre a aquesta classe de preguntes fora d’inventar-me, com ho feia en les “Naus panxudes” una teoria legal dels miracles fonamentada en l’atzar i procurar trobar en la casualitat alguna mena de veritat que em permeti suportar el pas del temps i la mort.

La ironia que faig servir és una vacuna suficient? El meu cinisme light és una protecció prou forta o sóc com tots els altres, un idiota ignorant?, o bé un farsant?

És mentida que sóc conscient del que ignoro?

Estic mort de por?

Encara no sé cóm el meu pare va treure, quan es va fer gran, el nen que duia a dins, mirar-lo als ulls i veure’l somriure era el consol que ara em falta i que mai més tornaré a tenir.

De moment la por m’ha robat l’enteniment i el seny, i m’obliga a continuar mirant a la noia de la fotografia, a la rossa espaterrada, he d’esbrinar de què dimonis em sona la seva cara, és important i ho intento, la miro força estona fixament i intensa, però ni em somnis ho ha aconsegueixo, mentre en Queco sembla que se’n rigui de mi.


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Hemeroteca Peletera

Queco

El personaje se llama Queco y es peruano, el tabaco también como su propio nombre indica de forma rotunda y clara, Inca.

Al igual que la cerveza que lleva escrito el suyo en la etiqueta, Moritz, un lugar germano, exactamente suizo, una comuna del cantón de los Grisones llamada en alemán St. Moritz o Sankt Moritz, en francés Saint-Moritz, en romanche San Murezzan y en italiano San Maurizio (WiKipedia), aunque ella es catalana, la cerveza, quiero decir, porque la chica rubia de la revista no sé ni quién es ni de dónde viene ni cómo demonios se llama. Pero no importa su nacionalidad, ¿no?, Si es peruana, germánica o catalana, si se dice Montserrat, Graciela o Erika. No la conozco de nada a pesar de que su cara me suena de algo, pero por más que me esfuerzo y la miro fijamente mucho rato no consigo situarla.

La escena retratada tiene lugar en mi terraza donde tengo el lavadero, sobre la lavadora. Los coloqué allí a todos porque no quería que el humo del tabaco me embadurnara la casa, y ella es el lugar más ventilado y tiene luz de día. Parece una instalación conceptual posmoderna digna de figurar en el Reina Sofía o en la feria Arco, pero en realidad no es otra cosa que un ritual más viejo que el mundo.

Me lo regaló mi amigo alicantino Luís que vive en Trujillo impartiendo clases de psicología en una de sus universidades. Fue el regalo que siempre me hace por Navidades cuando vuelve a casa para ver a la familia aprovechando que allí están de vacaciones.

En buena parte, gracias a él, a Luís, tengo ahora una tienda. Él tenía una también y yo le servía chaquetas y abrigos de piel para hombres. Nos caímos bien a la primera y siempre pregunto y me da recuerdos de el que en aquella época era su pareja, Benjamín, uno de los hombres más guapos que he conocido, una mezcla de Gary Cooper y Gary Grant a la catalana.

Queco es una especie de ídolo, amuleto o fetiche peruano al que se le piden favores o deseos y al que se le deben ofrecer, a cambio, las cosas que quiere y exige.

Queco es también un vicioso y un depravado, un fumador, un bebedor y un putero empedernido y un avaro que no hace nada sino le pagas en dinero. Por eso tengo que colgarle dólares -los euros no los quiere-, darle de beber cerveza, encenderle un cigarrillo y colocarle al lado una chica muy bonita y predispuesta como la de la fotografía, chica a la que se ve, sin duda, bastante inclinada a tener una relación, para decirlo finamente, romántica y fugaz con Queco.

Luís me dijo que el personaje ha recibido los convenientes rituales mágicos de un gurú de prestigio, dice que es un ente "activado" para funcionar, que ha pasado correctamente los controles de calidad correspondientes y que no es lo que compran los turistas, que no es ningún engaño, que éste es de verdad, genuino, que tiene poderes verdaderos, y que si se le paga con dólares americanos, se le da de beber alcohol y se le van suministrando chicas predispuestas concede el deseo que le pidas. Pero este tipo de cosas no vienen con garantía ni puedes reclamar si no funcionan a tu gusto.

Yo estoy haciendo todo lo que me ha dicho Luís que haga esperando que se cumpla mi deseo, pero no pienso esperar mucho tiempo porque tiempo para esperar no tengo. Así que si no se pone a realizar de manera rápida el trabajo que es necesario cambiaré de táctica y lo enviaré a la mierda, lo quemaré, lo pisaré y le cortaré el cuello, mi deseo es demasiado importante para quedar sin cumplir. Ya le he avisado.

En el post pasado citaba un párrafo de Dikens en su Historia de dos ciudades. Decía: "Era el mejor de los tiempos, era el peor de los tiempos, era la edad de la sabiduría y también de la locura, la época de las creencias y de la incredulidad, la primavera de la esperanza y el invierno de la desesperación".

El tiempo de las creencias...

Me pregunto si estoy desesperado por acudir a algo así, a una magia que aunque peruana es sólo magia, nada, una mierda de perro atada con un cordel. Me miro y no me reconozco, yo siempre he sido un enemigo declarado de todo tipo de magias, considero que son una tomadura de pelo las medicinas alternativas, los naturópatas unos estafadores, un camelo la homeopatía, un insulto a la inteligencia el reiki, la cromoterapia, la litoterapia, la holoterapia y todo el extenso menú de terapias que venden los charlatanes que se aprovechan de la ignorancia y de la desesperación de la gente.

Así pues, ¿por qué hablo cada día con mis muertos?, ¿cómo es que converso con ellos en un extraño monólogo sin respuesta, y les pido ayuda y consejo?, ¿por qué su presencia muda e invisible me consuela?, ¿cómo es posible que los vea cuando un gorrión se me acerca o un perro me mira?

No sé responder a esa clase de preguntas a parte de inventarme, como lo hacía en las "Naves barrigudas", una teoría legal de los milagros fundamentada en el azar y procurar encontrar en la casualidad algún tipo de verdad que me permita soportar el paso del tiempo y la muerte.

¿La ironía que utilizo es una vacuna suficiente? ¿Mi cinismo light es una protección sobradamente fuerte o soy como todos los demás, un idiota ignorante?, ¿o un farsante?

¿Es mentira que soy consciente de lo que ignoro?

¿Estoy muerto de miedo?

Todavía no sé cómo mi padre sacó, cuando se hizo mayor, el niño que llevaba dentro, mirarle a los ojos y verlo sonreír era el consuelo que ahora me falta y que nunca más volveré a tener.

De momento el miedo me ha robado el entendimiento y la cordura, y me obliga a seguir mirando a la chica de la fotografía, a esa rubia espatarrada, debo averiguar de qué demonios me suena su cara, es importante y lo intento, la miro mucho rato fija e intensamente, pero ni en sueños lo consigo, mientras tanto, Queco parece que se ría de mí.