Diari de tardor (11)
El dimecres vam enterrar a un amic.
El dimecres vam enterrar a un amic mort d’un càncer de
pàncrees fulminant com ho són tots els d’aquesta mena. Es va començar a trobar
malament el juny, no han passat sis mesos. Era una bona persona amb una vida
molt difícil que no es va merèixer, però aquesta és una història que encara no
puc ni convé explicar. Només diré que era un clar exemple d’una part de la
Catalunya real. Mare gallega, pare català, catalano parlant, bilingüe, gai,
culé, aficionat barcelonista, militant de base del PSC-PSOE i independentista
convençut des de sempre, no influït per cap maquiavèl·lica campanya
governamental ni tampoc per perversos nacionalistes manipuladors, en tot cas
criat dins de l’escola franquista que sí ensinistrava als nens i nenes, però
d’una altra manera.
Ja sé que no ve al cas, però tinc també un amic
“perico”, de l’Espanyol, l’altre equip de futbol barceloní, no independentista
per raons sentimentals que no econòmiques, casat amb una hipoteca que, dona la
casualitat, és també mare dels seus dos fills, però amb la que fa anys no manté
relacions sexuals sinó la convida a viatges a l’estranger, a París, a Londres,
a Roma... que, pel que sembla, són la única cosa que esperona la seva libido.
Però com el meu amic està passant per dificultats econòmiques greus que
l’impedeixen viatjar, i convidar a la seva muller, s’ha buscat, cada quinze
dies, a una massatgista que no és pas cap hipoteca ni, pel que sembla, tampoc
cap prostituta, segons ell mateix afirma, que li dona un massatge que acaba amb
un final feliç. I així, tant tranquil·lament, va fent.
Una coneguda, de més de seixanta cinc anys, que viu
sola, divorciada i separada unes quantes vegades, de quan en quan, se'n va a
bars per a lligar-se jovenets desconeguts que s'emporta a casa. Després li
assalta un sentiment de culpa i d’irresponsabilitat greu que la deixa prostrada
i atemorida fins la propera “cacera”. La darrera, curiosament, ha
significat un canvi, ha estat una dona similar a ella encara que més jove, la
seva primera, que jo sàpiga, aventura lèsbica. Mai és tard per provar coses
noves, és el seu lema, carpe diem.
En relació aquestes qüestions sempre recordaré una
entrevista amb el famós actor espanyol Manuel Alexandre en
la que parlava orgullós de la seva solteria i pel que feia al sexe afirmava
sense embuts que utilitzava els serveis professionals de prostitutes, senyores
amb les que fins i tot, recalcava, mantenia una bona amistat.
Fa uns dies a França s’ha publicat als diaris una
carta oberta, Le manifest des 343 salauds “Touche pas a ma pute”,
una protesta clara contra les lleis franceses que volen penalitzar els clients
que fan servir els serveis de prostitutes. La reacció en contra ha sigut
implacable i contundent; hipòcrites i cínics han estat els insults més suaus
que els hi han dedicat.
M’ha estat impossible trobar el text original, però
valguin, en el seu lloc, aquests tres articles que en parlen: un, dos i tres.
En el primer es cita un paràgraf del manifest que diu:
“En matèria de prostitució, som creients, practicants o agnòstics. Alguns de
nosaltres han anat, van o aniran de putes, i no se n'avergonyeixen. D'altres,
que mai han estat clients en persona (per raons que només a ells competeixen)
mai han tingut ni tindran el comportament ciutadà de denunciar a aquells dels
seus semblants que recorren a l'amor tarifat. Homosexuals, heterosexuals,
llibertins o monògams, fidels o volubles, som homes.”
Aquest “manifest” sembla voler imitar un que va
escriure el 1971 la Simone de Beauvoir on 434 dones reclamaven el dret a
l’avortament i un altre també d’antiracista promogut per SOS Racisme que es
titulava Touche pas à mon pote.
Jo, com és evident, no opinaré sobre tan complicada
qüestió, només diré que en el carrer en el que porto vivint des de que vaig
néixer he conviscut sempre entre putes. Primer eren espanyoles, més tard dels
països de l’est, aquestes últimes assetjadores molt violentes i desagradables,
controlades per màfies perilloses.
A la cantonada de casa, durant uns pocs mesos, es va
situar un veritable àngel, una rosseta amb aspecte infantil que quan hi
passaves a prop et somreia amb el somrís més dolç que he vist mai, em tenia
trasbalsat; després, quan t’allunyaves, el seu rostre es tornava inexpressiu
com una pedra sense nom on només lluïen refulgents uns ulls àvids, grossos i
grisos, buscant algú altre que la mirés.
Ara, las putes són xineses a una banda del carrer, i a
l’altre la ONU sencera amb una majoria de “nacionals” que demostra i posa en
evidència la gravetat de la crisi. Ni les unes ni les altres son violentes, ni
pedres sense nom ni tampoc tenen rostres inexpressius quan ningú les mira.
Totes, en canvi, fan cara d’avorrides, d’ensopides, de tenir ganes de fer la
migdiada veient el Tour de França.
Val a dir que molts dels seus clients, que fan pinta
de no saber ni que existeix la viagra, són ancians, res a veure, segons es diu,
amb el comerç dels grans prostíbuls que hi ha a prop de la frontera amb França,
plens de jovenalla i homes en la flor de la vida.
Un dels meus tres grans i millors amics té una filla
deficient intel·lectual, amb problemes psicològics afegits potser perquè és
molt conscient de la seva pròpia minusvalidesa. No és pas cap nena ja, és tota
una dona de més de vint anys. No fa gaire van tenir problemes a l’escola
on anava quan la van trobar als lavabos amb un company com ella, deficient
també, fent-li una fel·lació.
Del sexe dels ancians, dels deficients i minusvàlids
de qualsevol mena, de les conseqüències sexuals d’intervencions quirúrgiques
greus, no es pot parlar, és realment un tabú que jo tampoc trencaré. Guardaré
silenci.
Aquest ha estat un cap de setmana curt que ha passat
volant, plujós i humit en el que he tingut que obrir les estufes i penjar la
roba dins de casa, en els estenedors plegables de plàstic. Ha plogut per a
tot l’any, malauradament, però, ho ha fet després que cremés, i es consumís
completament, un incendi a l’Empordà. La foto que publico és un camí
proper a Palafrugell.
Primer el foc, després la pluja fora de temps. El meu
arbre estarà content, té aigua per tot l’any vinent.
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Diario de otoño (11)
El miércoles enterramos a un amigo
El miércoles enterramos a un amigo fallecido de un cáncer de páncreas
fulminante como lo son todos los de este tipo. Se empezó a encontrar mal en
junio, no han pasado seis meses. Era una buena persona que tuvo una vida muy
difícil que no se mereció, pero esta es una historia que todavía no puedo ni
conviene contar. Sólo diré que era un claro ejemplo de una parte de la Cataluña
real. Madre gallega, padre catalán, catalano hablante, bilingüe, gay, culé,
aficionado barcelonista, militante de base del PSC-PSOE e independentista
convencido desde siempre, no influido por ninguna maquiavélica campaña
gubernamental ni tampoco por perversos nacionalistas manipuladores, en todo
caso criado dentro de la escuela franquista que sí adiestraba a los niños y
niñas, pero de otro modo.
Ya sé que no viene al caso, pero tengo también un amigo "perico",
del Español, el otro equipo de fútbol barcelonés, no independentista por
razones sentimentales que no económicas, casado con una hipoteca que, da la
casualidad, es también madre de sus dos hijos, pero con la que hace años no
mantiene relaciones sexuales si no la invita a viajes al extranjero, a París, a
Londres, a Roma... que, al parecer, son la única cosa que anima su libido. Pero
como mi amigo está pasando por dificultades económicas graves que le impiden
viajar, e invitar a su esposa, se ha buscado, cada quince días, a una masajista
que no es ninguna hipoteca ni, al parecer, tampoco prostituta, según él mismo
afirma, que le da un masaje que termina con un final feliz. Y así, tan
tranquilamente, va tirando.
Una conocida, de más de sesenta y cinco años, que vive sola, divorciada y separada unas cuantas veces, de cuando en cuando, se va a bares para ligarse jovencitos desconocidos que se lleva a casa. Luego le asalta un sentimiento de culpa y de irresponsabilidad grave que la deja postrada y atemorizada hasta la próxima "caza". La última, curiosamente, ha significado un cambio, ha sido una mujer similar a ella aunque más joven, su primera, que yo sepa, aventura lésbica. Nunca es tarde para probar cosas nuevas, es su lema, carpe diem.
En relación estas cuestiones siempre recordaré una entrevista con el famoso
actor español Manuel Alexandre en la que hablaba orgulloso de su
soltería y en cuanto al sexo afirmaba sin rodeos que utilizaba los servicios
profesionales de prostitutas, señoras con las que incluso, recalcaba, mantenía
una buena amistad.
Hace unos días en Francia se ha publicado en los periódicos una carta
abierta, Le manifest des 343 salauds “Touche pas a ma pute”, una
protesta clara contra las leyes francesas que quieren penalizar los clientes
que utilizan los servicios de prostitutas. La reacción en contra ha sido
implacable y contundente; hipócritas y cínicos han sido los insultos más suaves
que les han dedicado.
Me ha sido imposible encontrar el texto original, pero valgan, en su lugar,
estos tres artículos: uno, dos y tres.
En el primero se cita un párrafo del manifiesto que dice: " “En
materia de prostitución, somos creyentes, practicantes o agnósticos. Algunos de
nosotros han ido, van o irán de putas, y no se avergüenzan de ello. Otros, que
nunca han sido clientes en persona (por razones que sólo a ellos
competen) nunca han tenido ni tendrán el comportamiento ciudadano de denunciar
a aquellos de sus semejantes que recurren al amor tarifado. Homosexuales,
heterosexuales, libertinos o monógamos, fieles o volubles, somos hombres."
Este "manifiesto" parece querer imitar el que escribió en 1971
Simone de Beauvoir donde 434 mujeres reclamaban el derecho al aborto y otro también
de antirracista promovido por SOS Racismo que se titulaba Touche pas à
mon pote.
Yo, como es evidente, no voy a opinar sobre tan complicada cuestión, sólo
diré que en la calle en la que llevo viviendo desde que nací he convivido
siempre entre putas. Primero eran españolas, más tarde de los países del este,
estas últimas acosadoras muy violentas y desagradables, controladas por mafias
peligrosas.
En la esquina de casa, durante unos pocos meses, se situó un verdadero
ángel, una rubita con aspecto infantil que cuando pasabas cerca te sonreía con
la sonrisa más dulce que he visto jamás, me tenía trastornado; luego, cuando te
alejabas, su rostro se volvía inexpresivo como una piedra sin nombre donde sólo
lucían refulgentes unos ojos ávidos, grandes y grises, buscando a alguien que
la mirara de nuevo.
Ahora, las putas son chinas a un lado de la calle, y al otro la ONU entera
con una mayoría de "nacionales " que demuestra i pone en evidencia la
gravedad de la crisis. Ni las unas ni las otras son violentas ni intrusivas, ni
piedras sin nombre ni tampoco tienen rostros inexpresivos cuando nadie las
mira. Todas, en cambio, ponen cara de aburridas, de amodorradas, de tener ganas
de hacer la siesta viendo el Tour de Francia.
Cabe decir que muchos de sus clientes, que tienen pinta de no saber ni que
existe la viagra, son ancianos, nada que ver, según se dice, con el comercio de
los grandes prostíbulos que hay cerca de la frontera con Francia, llenos de
jovenzuelos y hombres en la flor de la vida.
Uno de mis tres grandes y mejores amigos tiene una hija deficiente
intelectual, con problemas psicológicos añadidos quizá porque es muy consciente
de su propia minusvalía. No es ninguna niña ya, es toda una mujer de más de
veinte años. No hace mucho tuvieron problemas en la escuela donde iba cuando la
encontraron en los lavabos con un compañero como ella, deficiente también,
haciéndole una felación.
Del sexo de los ancianos, de los deficientes y minusválidos de cualquier
tipo, de las consecuencias sexuales de intervenciones quirúrgicas graves, no se
puede hablar, es realmente un tabú que yo tampoco romperé. Guardaré silencio.
Este ha sido un fin de semana corto que ha pasado volando, lluvioso y
húmedo en el que he tenido que abrir las estufas y colgar la ropa dentro de
casa, en los tendederos plegables de plástico. Ha llovido para todo el año,
desgraciadamente, sin embargo, lo ha hecho después de que quemara, y se
consumiera completamente, un incendio en el Ampurdán. La foto que publico es un
camino cercano a Palafrugell.
Primero el fuego, luego la lluvia a destiempo. Mi árbol estará contento,
tiene agua para todo el próximo invierno.
