Innocenci X, pintat per Velázquez
Diari de tardor (13)
Entre l’anagnòrisi i l’hamartia, el destí del
neci.
Igual que sovint volem només escoltar allò que ens
agrada sentir, l’inrevés també és cert i detestem que ens diguin el que no
volem oir ni considerar. No hi ha res que ens tregui més de polleguera ni que més
ens ofengui, que quan se’ns posa en evidencia i se’ns deixa clara i translúcida
alguna taca, màcula o defecte com ho fan aquells miralls de les bruixes que mai
menteixen i que sempre diuen qui és la més bonica. Ho sé per experiència, els
millors insults els he rebut quan assenyalo les bigues en els ulls de qui em
recorden les moltes pellofes que, pel meu avergonyiment i escàndol sincers, hi
ha habitualment en els meus.
Sóc bo en això, en ofendre els altres igual que ho
faria un sastre exigent amb les seves models de passarel·la quan s’engreixen o
com ho era Balenciaga amb sí mateix i amb les mànigues que cosia o manava cosir,
les manches, toujours les manches,
clamava irat quan no les veia ben aposentades al braç fi de les seves maniquins
de porcellana tova. Gairebé res més se’m dona bé, excepte potser fer paquets i
maletes, en tinc la ma trencada i una magnífica percepció de l’espai i del que
en ell hi cap o hi sobra. No em faig il·lusions amb la espaiositat i amplitud dels
metres cúbics; com l’Albert, capto a ull una simple diferència minsa i mínima entre dues distancies. També em defenso força correctament en
interpretar amb justícia la gestualitat facial, soc tan bo que no em caldria
fer servir un detector de mentides per saber qui, o qui no, menteix, a qui, o a
qui no, se li escapa l’enveja o la rancúnia pels ulls com si plorés al cocodril
que se li ha mort a la banyera del cerebel. Practico molt mirant-me al mirall
cada dematí quan em llevo i cada vespre quan torno a casa cansat i decebut per
alguna màniga mal cosida o per alguna model que no sap fer la dieta com cal; o
també avergonyit per les promeses que jo mateix incompleixo, promeses fetes en
pactes i tractes que temps després se m’han girat en contra per cosir-los
malament com si fossin aquestes mànigues malgirbades que no giren correctament en
les aixelles i colzes que les farceixen igual que ho fa la carn amb els
canelons de Nadal. Ai de les il·lusions
i dels auto enganys que sucumbiran al destí com aquest ho fa inexorablement al
caràcter de les persones i l’amor dels enamorats que s’encalla en la mandra del
temps que no para de fluir i que no descansa ni per sortir-se’n de mare de tant
en tant i quan la pluja repta als rius a ser mar i als bons homes a plorar pel
mal del món.
Per tot plegat no m’han sorprès gens ni mica les
reaccions furioses a l’esment de la via eslovena com a bon exemple a seguir
pels catalans que volen el seu país lliure de cadenes, ni tampoc la denuncia
hipòcrita i farisea a la violència d’aquells que el volen sotmès.
La via eslovena és un bon mirall que retrata com
ho feria Velázquez a qui si mira, tan bo que els retratats acaben dient tots el
mateix que va dir el Papa Innocenci X (que d’innocent no en tenia res) al veure’s
empresonat entre pigments i olis: “troppo
vero”.
Aquest excés de veritat sobtada és una anagnòrisi, un recurs usat sovint en la
tragèdia grega que expressa el reconeixement de la pròpia identitat que amagada
o ocultada com un secret o un pecat es descobreix de forma traumàtica a través
de revelacions alienes que duen habitualment a alguna mena de mutilació com la
d’Èdip quan es cega per veure-hi clar. Però per veure què? Si busques la veritat prepara't per l'inesperat, perquè és difícil de
descobrir i sorprenent quan la trobes. (Heràclit)
Espanya és un país tràgic, viu com Èdip en una nècia
i permanent ignorància i hamartia, l'error
que comet l'heroi tràgic que el du, al voler eludir-lo, a complir el seu maleït
destí de matar al pare i allitar-se amb la mare. Intentant evitar-lo el
precipita i el convoca.
La veritat és despietada com un animal, si no, no
és mai veritat, només complaença. Per què molesta als ignorants èdips la via eslovena? Perquè és també la
seva, vet aquí el perquè.
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Diario de otoño
(13)
Entre la
anagnórisis y la hamartia, el destino del necio.
Al igual que a
menudo queremos sólo escuchar lo que nos gusta oír, al revés también es cierto
y detestamos que nos digan lo que no queremos atender ni considerar. No hay
nada que nos saque más de quicio ni que más nos ofenda, que cuando se nos pone
en evidencia y se nos deja clara y translúcida alguna mancha, mácula o defecto
como lo hacen aquellos espejos de las brujas que nunca mienten y que siempre
dicen quien es la más bonita. Lo sé por experiencia, los mejores insultos los
he recibido cuando señalo las vigas en los ojos de quienes me recuerdan las
muchas pajas que, por mi vergüenza y escándalo sinceros, hay habitualmente en
los míos.
Soy bueno en
eso, en ofender a los demás igual que lo haría un sastre exigente con sus
modelos de pasarela cuando engordan o como lo era Balenciaga consigo mismo y con
las mangas que cosía o mandaba coser, les
manches, toujours las manches, clamaba airado cuando no las veía bien
aposentadas en el brazo fino de sus maniquíes de porcelana blanda. Casi nada
más se me da bien, excepto tal vez hacer paquetes y maletas, tengo la mano rota
y una magnífica percepción del espacio y de lo que en él falta o sobra. No me
hago ilusiones con la envergadura y amplitud de los metros cúbicos; como
Albert, capto a ojo una simple diferencia exigua y mínima entre dos distancias. También me defiendo bastante correctamente en
interpretar con justicia la gestualidad facial, soy tan bueno que no necesito
usar un detector de mentiras para saber quién, o quienes no, mienten, a quien,
o a quienes no, se les escapa la envidia o el rencor por los ojos como si
lloraran al cocodrilo que se les ha muerto en la bañera del cerebelo. Practico
mucho mirándome al espejo cada mañana cuando me levanto y cada noche cuando
vuelvo a casa cansado y decepcionado por alguna manga mal cosida o por alguna
modelo que no sabe hacer la dieta como es debido; o también avergonzado por las
promesas que yo mismo incumplo, promesas hechas en pactos y tratos que tiempo
después se me han vuelto en contra por coserlos mal como si fueran estas mangas
desastradas que no giran correctamente en las axilas y codos que las rellenan
al igual que lo hace la carne con los canelones de Navidad. Ay de las ilusiones
y los auto engaños que sucumbirán al destino como éste lo hace inexorablemente
al carácter de las personas y el amor de los enamorados que se atasca en la
pereza del tiempo que no para de fluir y que no descansa ni para salirse de
madre de vez en cuando y cuando la lluvia reta a los ríos a ser mar y a los hombres
buenos a llorar por el mal del mundo.
Por todo ello
no me han sorprendido lo más mínimo las reacciones furiosas a la mención de la
vía eslovena como buen ejemplo a seguir por los catalanes que quieren su país
libre de cadenas, ni tampoco la denuncia hipócrita y farisea a la violencia de
aquellos que lo quieren sometido.
La vía eslovena
es un buen espejo que retrata como lo haría Velázquez a quien se mira, tan
bueno que los retratados acaban diciendo todos lo mismo que dijo el Papa
Inocencio X (que de inocente no tenía nada) al verse aprisionado entre
pigmentos y aceites: "troppo vero".
Este exceso de
verdad súbita es una anagnórisis, un recurso usado a menudo en la tragedia
griega que expresa el reconocimiento de la propia identidad que escondida o ocultada
como un secreto o un pecado se descubre de forma traumática a través de
revelaciones ajenas que llevan habitualmente a algún tipo de mutilación como la
de Edipo cuando se ciega para ver claro. Pero ¿para ver qué? Si buscas la verdad prepárate para lo
inesperado, porque es difícil de descubrir y sorprendente cuando la encuentras.
(Heráclito)
España es un
país trágico, vive como Edipo en una necia y permanente ignorancia y hamartia,
el error que comete el héroe trágico que lo lleva, al querer eludirlo, a
cumplir su maldito destino de matar al padre y acostarse con la madre.
Intentando evitarlo lo precipita y lo convoca.
La verdad es
despiadada como un animal, si no, no es nunca verdad, sólo complacencia. ¿Por
qué molesta a los ignorantes edipos la vía eslovena? Porque es también la suya,
he ahí el porqué.
