Converses d’estiu.

Platja de Calafell 

Diari d’estiu (16)

Converses d’estiu.

Som a les acaballes de l’estiu, però fa tanta calor com al principi i les finestres romanen encara obertes de bat a bat, des d’elles se sent tot, la televisió, els orgasmes de les noies cridaneres i les converses de la gent. Per la finestra de la cuina m’arriba la de dues de les meves veïnes. Com que tenen una mica més de setanta anys i estan mig sordes parlen alt aconseguint que  tothom se n’acabi assabentant sense voler de les seves coses. Resulta que una li comenta a l’altra que li ha sortit un pretendent, un home filipí vidu amb dos fills ja grans, que se’l veu bona persona, honrat i treballador i que va amb bones intencions, que li agrada, que el troba guapot i atractiu i és una mica més jove que ella, i tot just s’acaba de jubilar, però que ella no vol complicar-se la vida, que en realitat únicament pretén tenir amb ell una relació sexual i prou, sense lligams ni compromisos; jo només vull follar! –diu –, i que aquests filipins són molt antiquats i massa tradicionals i que fins i tot li ha parlat de matrimoni per l’Església!, t’ho pots creure!, ni parlar-me!, on anirem a parar!

Quan els hi comento als meus amics que el meu barri s’ha consolidat i en bona part salvat gràcies a les famílies filipines que hi han vingut a viure no em responen i posen una cara de pòquer que no sé què amaga, i dic amaga perquè amagar amaga molt, no sé si sorpresa, estupor o una incomprensió profunda, tel·lúrica, abissal. El meu comentari no obté eco ni retorn, queda mort en un punt indeterminat i recondit del seu cervell, m’imagino que deu penetrar en un  terreny mental i emocional ignot i desèrtic, en un buit relativista, en una mena de forat que no és pas ni negre ni blanc, sinó incolor.

Abans d’ahir vam passar el dia amb una amiga catalana-francesa, filla d’uns amics dels nostres pares que van emigrar a Paris a finals de la dècada dels cinquanta del segle passat i amb la que el meu germà i jo hem continuat l’amistat que ells van iniciar. Era obligada la pregunta sobre el que es pensa a França en relació a la demanda d’independència de Catalunya d’Espanya. Pregunta que la nostra amiga ens respon tranquil·lament dient-nos que allà ningú creu que pugui arribar a ser mai possible tal cosa, la independència de Catalunya. Per què?, li demano, perquè a França es considera que Espanya no es viable sense Catalunya, així de simple i de senzill, em contesta, res complicat d’entendre ni enrevessat, no té futur.

Ahir, el diari el País, l'expresident del govern espanyol Felipe González va escriure una carta dirigida als catalans titulada A los catalanes, on més que una carta en realitat és un avís, un advertiment acompanyada de comparacions característiques amb el nazisme alemany i el feixisme italià (és curiós, no cita el feixisme espanyol que deia que "antes roja que rota"). Em recorda al Joan, un conegut, un extremeny ja jubilat d'una família veritablement "roja", tradicional votant del PSOE, suposadament culte i preparat, mestre d'escola, psicòleg i funcionari de la Diputació de Barcelona que viu aquí des de ja fa uns trenta anys amb la seva esposa catalana i que va arribar d'Extremadura per estudiar psicologia. Doncs bé, l'altre dia ens deia cridant en un dinar d'amics, enfurismat i més vermell que un tomàquet i de forma amenaçadora que ell, quan va venir de Plasencia a Barcelona, ​​va fer un viatge d'Espanya a Espanya i que l'Espanya de Barcelona amb la qual s'havia trobat a l’arribar no era pas una Espanya com la de Plasencia, per tant era una Espanya errònia i equivocada, i que amb tots aquests anys d'autonomia la falsificació s'havia agreujat, adulterant-la encara més a causa de la mala fe del nacionalisme català, dels seus polítics, amb Jordi Pujol al capdavant, i els mitjans de comunicació i propaganda afins amb l'aquiescència miserable dels diferents governs espanyols, inclòs el de FG, que intercanviaven favors il·legítims per vots al Congrés amb els nacionalistes, tractes que perjudicaven a tot Espanya, aconseguint d'aquesta manera també manipular el criteri i la voluntat dels catalans com si fóssim criatures infantils i càndides, i que, com els darrers fets i la greu deriva independentista demostraven, al final ens havíem tornat tots nosaltres completament bojos . No ho deia de broma, n’estava convençut alhora que dolorosament ofès perquè, afirmava, li havíem robat una part d'Espanya i que no ho pensava tolerar.

Fa dos dies em va telefonar la Begoña, una amiga de Donostia molt simpàtica. Durant la conversa la vaig felicitar perquè a Euskadi no ha sortit cap cas de corrupció política i que això deu ser la conseqüència d'un nivell de civisme molt més alt per part dels bascos en relació als espanyols i catalans. Al sentir-me es va posar a riure de manera descontrolada sense poder parar, reia tant que em va amoïnar. També li vaig preguntar innocentment, i ja de passada per intentar aturar el seu riure desbocat i gairebé histèric, si la Hisenda Basca sap o amaga alguna cosa que tothom hauria de saber a Espanya. Les riallades van augmentar encara més, i jo, estúpid de mi, no se’m va acudir altra cosa que demanar-li també la seva opinió sobre la proposta del líder de Ciutadanos d'eliminar els furs basc i navarrès. Reconec que va ser un error fer aquest tipus de preguntes. Hores més tard, quan ja s'havia calmat després de prendre dos valiums i tres whiskys, em va confessar que feia anys que no reia amb tantes ganes i em va donar les gràcies per la bona estona que havia passat. Ja no em vaig atrevir a preguntar-li res més, acomiadant ràpidament amb un senzill i educat agur.

El setembre serà, diuen els meteoròlegs, més fresquet, ja era hora!, vindran les tempestes, les pluges i les tronades, les meves veïnes tancaran les finestres i jo no podré escandalitzar-me amb les seves converses de septuagenàries irreverents i desvergonyides a les que no els importa ja el que pensin d’elles. 

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Diario de verano (16)

Conversaciones de verano.

Estamos en las postrimerías del verano, pero hace tanto calor como al principio y las ventanas permanecen todavía abiertas de par en par, desde ellas se oye todo, la televisión, los orgasmos de las chicas chillonas y las conversaciones de la gente. Por la ventana de la cocina me llega la de dos de mis vecinas. Como tienen algo más de setenta años y están medio sordas hablan alto consiguiendo que todo el mundo se acabe enterando sin querer de sus cosas. Resulta que una le comenta a la otra que le ha salido un pretendiente, un hombre filipino viudo con dos hijos ya mayores, que se le ve buena persona, honrado y trabajador y que va con buenas intenciones, que le gusta, que lo encuentra guapetón y atractivo y es un poco más joven que ella, y apenas se acaba de jubilar, pero que ella no quiere complicarse la vida, que en realidad únicamente pretende tener con él una relación sexual y nada más, sin ataduras ni compromisos; yo sólo quiero follar! -dice-, Y que estos filipinos son muy anticuados y demasiado tradicionales y que incluso le ha hablado de matrimonio por la Iglesia, ¡te lo puedes creer!, ¡ni hablar!, ¡a dónde iremos a parar!

Cuando les comento a mis amigos que mi barrio se ha consolidado y en buena parte salvado gracias a las familias filipinas que han venido a vivir no me responden y ponen una cara de póquer que no sé qué esconde, y digo esconde porque esconder esconde mucho, no sé si sorpresa, estupor o una incomprensión profunda, telúrica y abisal. Mi comentario no obtiene eco ni retorno, queda muerto en un punto indeterminado y recóndito de su cerebro, me imagino que debe penetrar en un terreno mental y emocional ignoto y desértico, en un vacío relativista, en una especie de agujero que no es ni negro ni blanco, sino incoloro.

Antes de ayer pasamos el día con una amiga catalana-francesa, hija de unos amigos de nuestros padres que emigraron a París a finales de la década de los cincuenta del siglo pasado y con la que mi hermano y yo hemos continuado la amistad que ellos iniciaron. Era obligada la pregunta sobre lo que se piensa en Francia en relación a la demanda de independencia de Cataluña de España. Pregunta que nuestra amiga nos responde tranquilamente diciéndonos que allí nadie cree que pueda llegar a ser nunca posible tal cosa, la independencia de Cataluña. ¿Por qué?, le pido, porque en Francia se considera que España no es viable sin Cataluña, así de simple y de sencillo, me contesta, nada complicado de entender ni enrevesado, no tiene futuro.

Ayer, en el diario el País, el ex presidente del gobierno español Felipe González escribió una carta dirigida a los catalanes titulada A los catalanes, donde más que una carta en realidad es un aviso, una advertencia acompañada de comparaciones características con el nazismo alemán y el fascismo italiano (es curioso, no cita el fascismo español que decía que "antes roja que rota"). Me recuerda a Juan, un conocido, un extremeño ya jubilado de una familia verdaderamente "roja", tradicional votante del PSOE, supuestamente culto y preparado, maestro de escuela, psicólogo y funcionario de la Diputación de Barcelona que vive aquí desde ya hace unos treinta años con su esposa catalana y que llegó de Extremadura para estudiar psicología. Pues bien, el otro día nos decía gritando en una comida de amigos, enfurecido y más rojo que un tomate y de forma amenazadora que él, cuando vino de Plasencia a Barcelona, ​​hizo un viaje de España a España y que la España de Barcelona con la que se había encontrado al llegar no era una España como la de Plasencia, por consiguiente era una España errónea y equivocada, y que con todos estos años de autonomía la falsificación se había agravado, adulterándola aún más a causa de la mala fe del nacionalismo catalán, de sus políticos, con Jordi Pujol al frente, y los medios de comunicación y propaganda afines con la aquiescencia miserable de los diferentes gobiernos españoles, incluido el de FG, que intercambiaban favores ilegítimos por votos en el Congreso con los nacionalistas, tratos que perjudicaban a toda España, consiguiendo de esta manera también manipular el criterio y la voluntad de los catalanes como si fuéramos criaturas infantiles y cándidas, y que, como muestran los últimos hechos y la grave deriva independentista, al final nos habíamos vuelto todos nosotros completamente locos. No lo afirmaba en broma, estaba convencido a la vez que dolorosamente ofendido porque, nos decía, le habíamos robado una parte de España y que no lo pensaba tolerar.

Hace dos días me llamó Begoña, una amiga de Donostia muy simpática. Durante la conversación la felicité porque en Euskadi no ha salido ningún caso de corrupción política y que esto debe de ser la consecuencia de un nivel de civismo mucho más alto por parte de los vascos en relación a los españoles y catalanes. Al oírme se puso a reír de forma descontrolada sin poder parar, reía tanto que me preocupé. También le pregunté inocentemente, y ya de paso para intentar detener su risa desbocada y casi histérica, si la Hacienda Vasca sabe o esconde algo que todo el mundo debería saber en España. Las carcajadas aumentaron aún más, y yo, estúpido de mí, no se me ocurrió otra cosa que pedirle también su opinión sobre la propuesta del líder de Ciudadanos de eliminar los fueros vasco y navarro. Reconozco que fue un error hacer este tipo de preguntas. Horas más tarde, cuando ya se había calmado después de tomar dos valium y tres whiskys, me confesó que hacía años que no se reía con tantas ganas y me dio las gracias por el buen rato que había pasado. Ya no me atreví a preguntarle nada más, despidiéndome rápidamente con un sencillo y educado agur.

Septiembre será, dicen los meteorólogos, más fresquito, ¡ya era hora!, vendrán las tormentas, las lluvias y los truenos, mis vecinas cerrarán las ventanas y yo no podré escandalizarme con sus conversaciones de septuagenarias irreverentes y desvergonzadas a las que no les importa ya lo que piensen de ellas.

La bohèmia.

O Fiangueiro (1440)

Diari d’estiu (15)

La bohèmia.

Quan el meu pare tenia 60 anys estava ple d’energia i amb ganes de menjar-se el món, el sol, la lluna i algun que altre cometa que passés a prop volant amb la seva cua encesa de gall en zel. Val a dir també que un tros de tot plegat s’ho va menjar amb la meva ajuda.

Els meus amics m’estimen molt, em conviden a sortir, al cinema, a dinar, a sopar, a fer viatges i a mil coses mes, però la majoria estan jubilats amb només 60 anys o menys i la seva economia i els seus horaris i calendaris no tenen pas res a veure amb els meus. La majoria són ex funcionaris, d’ajuntaments, diputacions, jutjats, Generalitat, administratius, sanitaris, psicòlegs, professors o catedràtics o ex treballadors d’empreses com la Telefònica.  Quan ens reunim tots plegats els observo parlar des d’una de les cantonades de la taula buscant idees per ocupar el temps i analitzar el món des de la perspectiva i des de la lògica de les instancies, les sol·licituds per triplicat  i formularis oficials, des dels reglaments i dels triennis, de l’escalafó de mèrits i des d’un concepte pel que sempre he sentit una gran incomprensió i aversió: la propietat de per vida del lloc de treball igual com ets propietari de les sabates que calces.

Fa unes quantes setmanes vaig escriure un post on parlava de la pel·lícula dels germans Cohen, Aquest no és país per a vells, sincerament, era un post massa llarg i bastant plomós i avorrit, però de vegades tinc la sensació que si no és pas un país per a vells tampoc ho és exactament per a ningú. Un amic m’explica l’anècdota de la visita a un museu d’unes quantes parelles amigues seves on cap d'ells va pagar per diverses raons, uns per jubilats, altres per subsidiats, pensionistes diversos, cessants d’algun càrrec, excedents que s’havien pres un any sabàtic, diletants professionals, cara dures amateurs, menors d’edat, majors d’edat, estudiants, opositors a jutge, fiscal o carter, etc., excepte un que estava a l’atur des de feia molts anys i que ja ni cobrava la paga, aquest, pobret, va ser l’únic de tota la colla que va tenir que abonar l’entrada al museu i fer-ho amb l’import sencer. De vegades tinc la terrible sensació que encara no hem sortit del segle XIX i de les novel·les de Galdós.

En la pel·lícula The limits of control de Jim Jarmush, el personatge que interpreta John Hurt li comenta al protagonista que no parla espanyol sobre el significat de la bohèmia, fent només referència a l’accepció geogràfica i política que atorga la circumstància de viure a Bohèmia, una de les tres regions que configuren la república Txeca. Però bohemi té moltes més accepcions, com ara la que va donar lloc a l’òpera La Bohème de Puccini i que també esmenta de passada el personatge de JH.  Bohemi, a més d’habitant de la Bohèmia txeca significa igualment: artista, home de lletres, etc., que, deslligat de les convencions socials, malviu del seu ofici. Pur romanticisme.

Tots els jubilats i pensionistes (amb les degudes excepcions) que no paguen les entrades dels museus creuen viure una vida bohèmia, necessiten pensar que viuen d’una manera no convencional i sense lligams. La majoria dels meus amics jubilats rebutgen fer activitats que signifiquin un compromís i una obligació perquè els hi recorda l’etapa laboral que acaben de deixar enrere, una etapa que ben pocs consideren amb satisfacció i sí, en alguns cassos, amb rancúnia i frustració.  Alhora també els hi agrada imaginar com si fos real que mal viuen romànticament del seu ofici, ofici de jubilats, i que viuen una vida perillosa quan s’embarquen en un creuer.

Tant és, no importa, ja se sap que els artistes i la gent de lletres són persones especials i estrafolàries i poc fiables en general, en el fons només aspiren secretament i vergonyosa a una subvenció de l’Estat, i que diuen viure l’avui com si fos el darrer dia de la seva existència.

Com es evident, l’anterior és una qüestió i circumstància que any que passa els jubilats i tothom tenim també obligadament cada cop més clara. La veritable bohèmia és aquesta, no pas una mena de decorat psicològic de cartró i pedra que permet simular una vida falsa i teatral on l’únic espectador és alhora l’únic actor, sinó la constància matemàtica, biològica i estadística i l’única poesia que el món en la seva garreperia i indiferència ens ofereix, de que demà potser no arribarà a ser mai avui.

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Diario de verano (15)

La bohemia.

Cuando mi padre tenía 60 años estaba lleno de energía y con ganas de comerse el mundo, el sol, la luna y algún que otro cometa que pasara cerca volando con su cola encendida de gallo en celo. Cabe decir también que un trozo de todo ello se lo comió con mi ayuda.

Mis amigos me quieren mucho, me invitan a salir, al cine, a comer, a cenar, a hacer viajes y mil cosas más, pero la mayoría están jubilados con sólo 60 años o menos y su economía y sus horarios y calendarios no tienen nada que ver con los míos. La mayoría son ex funcionarios, de ayuntamientos, diputaciones, juzgados, Generalitat, administrativos, sanitarios, psicólogos, profesores o catedráticos o ex trabajadores de empresas como la Telefónica. Cuando nos reunimos todos los observo hablar desde una de las esquinas de la mesa buscando ideas para ocupar el tiempo y analizar el mundo desde la perspectiva y desde la lógica de las instancias, las solicitudes por triplicado y formularios oficiales, desde los reglamentos y los trienios, del escalafón de méritos y desde un concepto por el que siempre he sentido una gran incomprensión y aversión: la propiedad de por vida del puesto de trabajo al igual que eres propietario de los zapatos que calzas.

Hace unas semanas escribí un post donde hablaba de la película de los hermanos Cohen, Este no es país para viejos, sinceramente, era un post demasiado largo y bastante plomizo y aburrido, pero a veces tengo la sensación de que si no es un país para viejos tampoco lo es exactamente para nadie. Un amigo me cuenta la anécdota de la visita a un museo de varias parejas amigas suyas donde ninguno de ellos pagó por diversas razones, unos por jubilados, otros por subsidiados, pensionistas diversos, cesantes de algún cargo, excedentes que se habían tomado un año sabático, diletantes profesionales, cara duras amateurs, menores de edad, mayores de edad, estudiantes, opositores a juez, fiscal o cartero, etc., excepto uno que estaba en el paro desde hacía muchos años y que ya ni cobraba la paga, éste, pobrecito, fue el único de todo el grupo que tuvo que abonar la entrada al museo y hacerlo con el importe entero. A veces tengo la terrible sensación de que aún no hemos salido del siglo XIX y de las novelas de Galdós.

En la película The limits of control de Jim Jarmush, el personaje que interpreta John Hurt le comenta al protagonista que no habla español sobre el significado de la bohemia, haciendo sólo referencia a la acepción geográfica y política que otorga la circunstancia de vivir en Bohemia, una de las tres regiones que configuran la república Checa. Pero bohemio tiene muchas más acepciones, como la que dio lugar a la ópera La Bohème de Puccini y que también menciona de pasada el personaje de JH. Bohemio, además de habitante de la Bohemia checa significa igualmente: artista, hombre de letras, etc., que, desligado de las convenciones sociales, malvive de su oficio. Puro romanticismo.

Todos los jubilados y pensionistas (con las debidas excepciones) que no pagan las entradas de los museos creen vivir una vida bohemia, necesitan pensar que viven de una manera no convencional y sin ataduras. La mayoría de mis amigos jubilados rechazan realizar actividades que signifiquen un compromiso y una obligación porque les recuerda la etapa laboral que acaban de dejar atrás, una etapa que muy pocos consideran con satisfacción y sí, en algunos casos, con rencor y frustración. Al mismo tiempo también les gusta imaginar como si fuera real que mal viven románticamente de su oficio, oficio de jubilados, y que viven una vida peligrosa cuando se embarcan en un crucero.

Tanto da, no importa, ya se sabe que los artistas y la gente de letras son personas especiales y estrafalarias y poco fiables en general, en el fondo sólo aspiran secreta y vergonzosamente a una subvención del Estado, y que dicen vivir el hoy como si fuera el último día de su existencia.

Como es evidente, lo anterior es una cuestión y circunstancia que año que pasa los jubilados y todos tenemos también obligadamente cada vez más clara. La verdadera bohemia es ésta, no una especie de decorado psicológico de cartón y piedra que permite simular una vida falsa y teatral donde el único espectador es a la vez el único actor, sino la constancia matemática, biológica y estadística y la única poesía que el mundo en su tacañería e indiferencia nos ofrece, que mañana quizás no llegará a ser nunca hoy.

Digues que m’estimes encara que sigui mentida.

Diari d’estiu (14)

Digues que m’estimes encara que sigui mentida.

Viure en un carrer on des de sempre la prostitució ha fet servir la via pública i la llum del dia per realitzar els seus tractes i negocis conforma el caràcter. Des de petitó, agafat de la ma de la meva mare que em duia a escola, he vist a les putes de la Ronda esperar als seus clients sense amagar-se i a ells buscar-les també sense vergonya. Des que era un nen m’he acostumat a la seva presència, a la seva manera de mirar i als seus escots generosos, a descobrir com van i venen, com arriben de noves i desapareixen les que portaven anys recolzades a les cantonades i com canvien els seus orígens segons bufen els vents migratoris.  A hores d’ara, però, i perdó per la referència personal, són les úniques dones que em diuen al passar “hola guapo!” i encara que no siguin sinceres és molt agradable sentir-ho. De la mateixa manera que agraeixo a un dels millors amics de la que va ser novia meva i que és gai, dir-me coses afalagadores i amoroses amb la més absoluta naturalitat del món i sense cap segona ni mala intenció com un simple amic que m’aprecia, jo no sóc gai però m’agrada que m’ho digui perquè en les seves paraules sento les d’ella com un eco de pluja fresca i un llampec. Digues que m’estimes encara que sigui mentida.

Llegeixo als diaris les multituts de sirians, cristians o musulmans, que fugen de la guerra i que pretenen entrar a Europa que els hi dona l’espatlla; també que les inversions immobiliàries a Espanya repunten i que les compravendes de pisos augmenten com no ho havien fet des de la bombolla que ja ningú sembla recordar excepte uns poquets com l’Albert que me n’envia una, encara que la seva és de sabó.

Avui m’he passat mitja tarda a la Biblioteca de la Diputació de Barcelona que hi ha al Centre Cívic Teresa Pàmies al carrer Urgell. Ha estat una delícia, bona temperatura, millor lectura i una cosa extraordinària a la que no estic acostumat, silenci.

En un National Geographic he llegit un dels seus amens articles de divulgació històrica sobre el Pronunciament del general Torrijos del 1831 on destaca que tant la d’ell com la resta de “asonadas” liberals que hi van haver contra Ferran VII un cop acabada la guerra del francès no van tenir el més mínim recolzament popular i van passar i succeir en la més absoluta indiferència del poble espanyol, finalitzant totes elles, com era inevitable, en un complet fracàs, impedint a Espanya tenir ella també, com els altres grans Estats d’Europa, el seu propi rei ajusticiat i decapitat per un parlament democràtic, circumstància, sens dubte tràgica entre d’altres, però que l’ha impedit agafar diversos trens de la Història que li han passat per davant.

Llegeixo també a Suso del Toro que fa ironia sobre la bogeria que per a bona part d’Espanya ha atrapat de sobte a molts catalans que demanen la cosa més quimèrica i injusta del món, la independència del seu país respecte d’Espanya.

Tinc la sensació que l’Espanya actual no és conscient de la situació, no se n’adona que la clau de volta que definirà el seu futur més immediat dels propers trenta anys no són ni els nous ni els vells partits, ni els nous ni els vells líders, ni la casta ni la caspa, ni els ancians reis que han abdicat caçant elefants ni les reines que vivien a Londres mantenint una pantomima de família amb el vist i plau de gairebé tota la industria mediàtica, ni els seus fills que els han succeït, ni les reformes de mentida de la Constitució que ens proposen, ni la dreta ni l’esquerra ni tan sols la lluita de classes, ni tampoc els nous alcaldes i alcaldesses, ni la corrupció que des del franquisme s’ha perpetuat en la nova etapa democràtica espanyola que va poder iniciar el seu camí gràcies a proclamar per decret una amnèsia general; la clau, segons els meu humil parer, és el que passi o no passi a Catalunya, és a dir, ho serà tan si succeeix com si no succeeix, tan si ens independitzem com si ens envien al psiquiatra o ens lobotomitzen.

Però Espanya no pot ni és capaç d’adonar-se’n de la situació com un adult amb la síndrome crònica de Peter Pan, una Espanya que no vol créixer i ser adulta, diferent però igual que aquella del General Torrijos que tampoc va ser capaç de guillotinar l’esperpent de Ferran VII, i sí, en canvi, afusellar-lo sense judici a ell juntament amb els seus companys de desventura davant de la indiferència general.

Sembla que el final d’agost no serà tan calorós com ho ha estat el juliol encara que ningú sap com serà el setembre i molt menys l’octubre, la tardor o l’hivern, però tot i que no tenen res a veure les bombolles de sabó amb Ferran VII ni el futur dels pobles amb les prostitutes, la vida continua impertorbable per a tothom i a la fi tot té a veure amb tot igual que l’alta política és idèntica a la baixa política, i les putes als records i a les esperances i mentides més amagades.

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Diario de verano (14)

Dime que me quieres aunque sea mentira.

Vivir en una calle donde desde siempre la prostitución ha utilizado la vía pública y la luz del día para realizar sus tratos y negocios conforma el carácter. Desde pequeñito, cogido de la mano de mi madre que me llevaba a la escuela, he visto a las putas de la Ronda esperar a sus clientes sin esconderse y a ellos buscarlas también sin vergüenza. Desde que era un niño me he acostumbrado a su presencia, a su manera de mirar y a sus escotes generosos, a descubrir cómo van y vienen, como llegan de nuevas y desaparecen las que llevaban años apoyadas en las esquinas y cómo cambian sus orígenes según soplan los vientos migratorios. A estas alturas, sin embargo, y perdón por la referencia personal, son las únicas mujeres que me dicen al pasar "¡hola guapo!" Y aunque no sean sinceras es muy agradable oírlo. Del mismo modo que agradezco a uno de los mejores amigos de la que fue mi novia y que es gay, decirme cosas halagadoras y amorosas con la más absoluta naturalidad del mundo y sin segunda ni mala intención como un simple amigo que me aprecia, yo no soy gay pero me gusta que me lo diga porque en sus palabras escucho las de ella como un eco de lluvia fresca y un relámpago. Dime que me quieres aunque sea mentira.

Leo en los periódicos las multitudes de sirios, cristianos o musulmanes, que huyen de la guerra y que pretenden entrar en Europa que les da la espalda; también que las inversiones inmobiliarias en España repuntan y que las compraventas de pisos aumentan como no lo habían hecho desde la burbuja que ya nadie parece recordar salvo unos pocos como Albert que me envía una, aunque la suya es de jabón.

Hoy me he pasado media tarde en la Biblioteca de la Diputación de Barcelona que hay en el Centro Cívico Teresa Pàmies en la calle Urgell. Ha sido una delicia, buena temperatura, mejor lectura y algo extraordinario a lo que no estoy acostumbrado, silencio.

En un National Geographic he leído uno de sus amenos artículos de divulgación histórica sobre el Pronunciamiento del general Torrijos de 1831 donde destaca que tanto la de él como el resto de "asonadas" liberales que hubo contra Fernando VII una vez terminada la guerra del francés no tuvieron el más mínimo apoyo popular y pasaron y sucedieron en la más absoluta indiferencia del pueblo español, finalizando todas ellas, como era inevitable, en un completo fracaso, impidiendo a España tener ella también, como los otros grandes Estados de Europa, su propio rey ajusticiado y decapitado por un parlamento democrático, circunstancia, sin duda trágica entre otras, pero que le ha impedido subirse a varios trenes de la Historia que le han pasado por delante.

Leo también a Suso del Toro que hace ironía sobre la locura que para buena parte de España ha atrapado de repente a muchos catalanes que piden la cosa más quimérica e injusta del mundo, la independencia de su país respecto de España.

Tengo la sensación que la España actual no es consciente de la situación, no se da cuenta de que la clave que definirá su futuro más inmediato durante los próximos treinta años no son ni serán los nuevos ni los viejos partidos, ni los nuevos ni los viejos líderes, ni la casta ni la caspa, ni los antiguos reyes que han abdicado cazando elefantes ni las reinas que vivían en Londres manteniendo una pantomima de familia con el visto bueno de casi toda la industria mediática, ni sus hijos que los han sucedido, ni las reformas de mentira de la Constitución que nos proponen, ni la derecha ni la izquierda ni tan siquiera la famosa lucha de clases, ni tampoco los nuevos alcaldes y alcaldesas, ni la corrupción que desde el franquismo se ha perpetuado en la nueva etapa democrática española que pudo iniciar su camino gracias a proclamar por decreto una amnesia general; la clave, según mi humilde opinión, es lo que pase o no pase en Cataluña, es decir, lo será tanto si sucede como si no sucede, tanto si nos independizamos como si nos envían al psiquiatra o nos lobotomizan.

Pero España no puede ni es capaz de darse cuenta de la situación como un adulto con el síndrome crónico de Peter Pan, una España que no quiere crecer y ser adulta, diferente pero igual que aquella del General Torrijos que tampoco fue capaz de guillotinar el esperpento de Fernando VII, y sí, en cambio, fusilarlo sin juicio a él junto con sus compañeros de desventura ante la indiferencia general.

Parece que el final de agosto no será tan caluroso como lo ha sido julio, sin embargo, nadie sabe cómo será septiembre y mucho menos octubre, el otoño o el invierno, pero aunque no tienen nada que ver las burbujas de jabón con Fernando VII ni el futuro de los pueblos con las prostitutas, la vida continúa imperturbable para cualquiera y al final todo tiene que ver con todo igual que la alta política es idéntica a la baja política, y las putas a los recuerdos y a las esperanzas y mentiras más recónditas.

Fotografies de Joan Colom

Quin és l'original i quines les còpies?

Diari d'estiu (13)

O tots són còpies?

O tots són originals?