miércoles, 14 de noviembre de 2018

La vida secreta dels dracs (1)

Aprenent de Philip-Lorca di Corcia (fotografia d'un servidor)

Diari de tardor (10)

La vida secreta dels dracs (1)

Després d'adonar-me que no em podia quedar pel volum de la música discotequera que hi havia al carrer a causa de la fira que s’hi feia, vaig decidir passar una estona a la llibreria de segona ma, Re-Read, que hi ha a la Gran Via i on em vaig comprar el Victus de butxaca i la biografia del mafiós Vincent Teresa. Era dissabte, feia bon temps i no suporto la música per a sords.

A la llibreria hi va entrar també un home alt, molt prim, que semblava encara més alt perquè duia unes sabates femenines de taló i sola d’un pam. Uns pantalons esfilagarsats de campana, vells, atrotinats, descosits i bruts, una bossa de sac llardosa plena de coses i una gesticulació incorporada, impostada i exageradament femenina. El pobre anava ensopegant amb els llibres exposats a les taules i a les prestatgeries que queien per terra com una calamarsada, maldestre, desmanyotat i barroer.

A la tarda, quan anava cap al caixer a treure diners, me'l vaig tornar trobar també a la Gran Via cantonada Casanova al costat de muntanya - Llobregat. Allà estava, tirat al terra, caigut tan llarg com era. Al seu costat, dret, un altre home que l’esbroncava dient-li i tirant-li en cara a crits que no es preocupava mai de ningú, que anava sempre a la seva, que era un egoista, etc. Ell, a terra, li suplicava que l'ajudés i que el dugués a l'hospital perquè no es trobava bé. Que truqués a una ambulància. L'altre, sense fer-li cas, l'anava escridassant i renyant mentre el pobre s'arrossegava com algú apallissat demanant socors i clemència. La tarda continuava essent agradable i el sol tan suau com lluminós.

Més amunt, a l’alçada de València, a l'esperar que el semàfor es posés verd, vaig veure una noia telefonant amb el mòbil mentre plorava completament desconsolada. Recolzava el cap contra la paret. Era una plorera molt sentida, vehement. Aquella noia estava passant un drama, vaig pensar, una tragèdia o alguna cosa similar, no sé. La paret on es recolzava formava part d'una clínica veterinària. Ignoro si guardaba o no alguna relació amb les seves llàgrimes. Els núvols eren d’aquell blanc encotonat, de sucre de fira que promet tant que enfarfega.

Ahir, cap el vespre, em va entrar un senyor gran d’uns 75, vestit modestament i correcta, que, amb molta educació, una educació a l'antiga, em va preguntar si tenia automatitzada la reixa. Li vaig contestar que sí. I ell que si em funcionava bé. Li respongué que també, que anava perfecte. Es va disculpar per la seva impertinència i em digué que m'ho preguntava perquè ell n’instal·lava, que buscava feina i que el disculpés de nou.

El meu amic de Costa Rica em diu al seu mail que es normal que estiguem espantats perquè la meitat del país i tota la resta de la península s'ha revoltat amb ràbia com un animal ferit, com un drac ferit, i vosaltres, diu ell, no sou pas Sant Jordi, més aviat és el drac, amagat sota una crosta que l'ocultava rere una careta de princesa, el que us ha mossegat i no para ni pararà de treure llamps per la boca.

Crec que la propera setmana plourà.

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Diario de otoño (10)

La vida secreta de los dragones (1)

Después de darme cuenta que no podía quedarme por el volumen de la música discotequera que había en la calle, decidí ir a pasar un rato a la librería de segunda mano, Re-Read, que hay en la Gran Vía y donde me compré el Victus de bolsillo y la biografía del mafioso Vincent Teresa. Era sábado, hacía buen tiempo y no soporto la música para sordos.

En la librería entró también un hombre alto, muy delgado, que parecía aún más alto porque llevaba unos zapatos femeninos de tacón y suela de un palmo. Unos pantalones deshilachados de campana, viejos, estropeados, descosidos y sucios, una bolsa de saco pringosa llena de cosas y una gesticulación incorporada, impostada y exageradamente femenina. El pobre iba tropezando con los libros expuestos en las mesas y en las estanterías que caían por tierra como una granizada, torpe y chapucero.

Por la tarde, cuando iba hacia el cajero a sacar dinero, me lo volví a encontrar también en la Gran Vía esquina Casanova junto a montaña - Llobregat. Allí estaba, tirado en el suelo, caído tan largo como era. A su lado, de pie, otro hombre que le reprobaba diciéndole y echándole en cara a gritos que no se preocupaba de nadie, que iba siempre a la suya, que era un egoísta, etc. Él, en el suelo, le suplicaba que lo ayudara y que lo llevara al hospital porque no se encontraba bien. Que llamara a una ambulancia. El otro, sin hacerle caso, le iba gritando y regañando mientras el pobre se arrastraba como alguien apaleado pidiendo socorro y clemencia. La tarde seguía siendo agradable y el sol tan suave como luminoso.

Más arriba, a la altura de Valencia, al esperar que el semáforo se pusiera verde, vi una chica llamando con el móvil mientras lloraba completamente desconsolada. Apoyaba la cabeza contra la pared. Era una llorera muy sentida, vehemente. Aquella chica estaba pasando un drama, pensé, una tragedia o algo similar, no sé. La pared donde se apoyaba formaba parte de una clínica veterinaria. Ignoro si guardaba o no alguna relación con sus lágrimas. Las nubes eran de aquel blanco algodonado, de azúcar de feria que promete tanto que atiborra.

Ayer, al anochecer, entró un señor mayor de unos 75, vestido modesta y correctamente, que, con mucha educación, una educación a la antigua, me preguntó si tenía automatizada la reja. Le contesté que sí. Y él que si me funcionaba bien. Le respondí que también, que iba perfecta. Se disculpó por su impertinencia y me dijo que me lo preguntaba porque él las instalaba, que buscaba trabajo y que lo disculpara de nuevo.

Mi amigo de Costa Rica me dice en su mail que es normal que estemos asustados porque la mitad del país y todo el resto de la península se ha sublevado con rabia como un animal herido, como un dragón herido, y vosotros, dice él, no sois Sant Jordi, más bien es el dragón, escondido bajo una costra que lo ocultaba tras una careta de princesa, el que os ha mordido y no para ni parará de sacar rayos por la boca.

Creo que la próxima semana lloverá.


jueves, 8 de noviembre de 2018

Un sol poble


Diari de tardor (9)

Un sol poble.

Els andalusos, com els castellans, els extremenys o els murcians, són, amb les diferències naturals que hi ha en qualsevol societat moderna, civilitzada i contemporània, un sol poble. Igual que els gallecs, els asturians, els aragonesos o càntabres, com els portuguesos també, per citar-ne només uns quans que habiten la península. Tot i ser diversos social,econòmica i políticament, tots ells són un sol poble. No sabria dir-ho dels valencians ni tampoc dels navarresos o bascos, ho ignoro. Però sí sé que els catalans no som un sol poble. No ho som des de fa molt de temps, com a mínim des de fa 80 anys.

Tots plegats tenim el dret a considerar-nos catalans, ciutadans de Catalunya amb els mateixos drets i deures, però no som un sol poble. No ho som com no ho eren tampoc, o no ho són ni ho han estat altres societats, l’algeriana colonial amb la cohabitació de berebers i peus negres, la sud-africana, la finlandesa amb una població de parla sueca i un partit suec que reivindica la reunificació amb Suècia... La llista, crec, seria interminable. 



Que ningú se senti molest per les meves paraules perquè sempre és millor la veritat que les suposicions, la realitat que la fantasia per més políticament necessària que sia. La convivència no es construeix amb neutralitat amnèsica com alguns reclamen.   

Com diu Joan Margarit: “per tenir casa hi ha que guanyar la guerra”.

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Diario de otoño (9)

Un solo pueblo.

Los andaluces, como los castellanos, los extremeños o los murcianos, son, con las diferencias naturales que hay en cualquier sociedad moderna, civilizada y contemporánea, un solo pueblo. Al igual que los gallegos, los asturianos, los aragoneses o cántabros, como los portugueses también, por citar sólo unos cuantos que habitan la península. A pesar de los contrastes sociales, económicos y políticos, todos ellos son un solo pueblo. No sabría decirlo de los valencianos ni tampoco de los navarros o vascos, lo ignoro. Pero sí sé que los catalanes no somos un solo pueblo. No lo somos desde hace mucho tiempo, al menos desde hace 80 años.

Todos tenemos el derecho a considerarnos catalanes, ciudadanos de Cataluña con los mismos derechos y deberes, pero no somos un solo pueblo. No lo somos como no lo eran tampoco, o no lo son ni lo han sido otras sociedades, la argelina colonial con la cohabitación de bereberes y pies negros, la sudafricana, la finlandesa con una población de habla sueca y un partido sueco que reivindica la reunificación con Suecia... la lista, creo, sería interminable.



Que nadie se sienta molesto por mis palabras porque siempre es mejor la verdad que las suposiciones, la realidad que la fantasía por más políticamente necesaria que sea. La convivencia no se construye con neutralidad amnésica como algunos reclaman.

Como dice Joan Margarit: “para tener casa hay que ganar la guerra”.

martes, 6 de noviembre de 2018

El vot de la Roser



Diari de tardor (8)

El vot de la Roser.

No fa pas gaire li vaig preguntar a una amiga que ja passa dels setanta, veient que les institucions de moment no li feien cap cas, si ella es llevaria la vida al complir els 90 tal com un dia em va dir molt seriosa que hauria de dur a terme l’Estat amb tota aquesta colla de vells que no fan altra cosa que molestar i dur una vida indigna. Em va mirar més molesta que estranyada per la meva demanda.



Estúpid és la paraula clau que més llegeixo i sento, referint-se als que no voten amb seny, sentit comú i la corresponent equidistància i neutralitat entre la justícia i la injustícia.

Tan comuna és la denúncia d’aquesta suposada estupidesa com la soterrada enveja social pels sous dels polítics, tot i reconèixer jo també, que els partits han estat i són veritables oficines de col·locació per gent mediocre, encara que segur que no més que aquests que s’estripen els vestits ofesos.

No puc deixar de recordar la darrera vegada que el meu pare va votar. Va ser, precisament, en el Referèndum per aprovar aquell Estatut que tot i ser aprovat no és vigent. Tenia Alzheimer i no puc afirmar que triés la papereta amb coneixement de causa. Però jo sabia, com sé ara, que el seu vot, fos el que fos, era útil i necessari més enllà de la seva capacitat i del seu seny malmesos per la malaltia.

Igual que ho és el de la Roser, la filla d’un amic amb deficiència intel·lectual que fa poc va obtenir el dret a votar.  Jo, l’Albert, i tota la seva família ens vam alegrar molt sabent el significat i el valor profund, no només per a ella sinó també per a tota la comunitat, que gent com la Roser exerceixi el seu dret a vot.

La tènue línia que separa la justícia de la injustícia, el cinisme de la saviesa, és el vot dels analfabets, dels indocumentats i de persones com el meu pare acostant-se perillosament als 90 anys i a d’altres com la Roser que només els babaus qualificarien d’estúpida.

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Diario de otoño (8)

El voto de Roser.

No hace mucho le pregunté a una amiga que ya pasa de los setenta, viendo que las instituciones de momento no le hacían ningún caso, si ella se quitaría la vida al cumplir los 90 tal como un día me dijo muy seria que debería hacer el Estado con todos estos viejos que no hacen otra cosa que molestar y llevar una vida indigna. Me miró más molesta que extrañada por mi demanda.



Estúpido es la palabra clave que más leo y escucho, referida a los que no votan con sensatez, sentido común y la correspondiente equidistancia y neutralidad entre la justicia y la injusticia.

Tan común es la denuncia de esta supuesta estupidez como la soterrada envidia social por los sueldos de los políticos, a pesar de reconocer yo también, que los partidos han sido y son verdaderas oficinas de colocación para gente mediocre, aunque seguro que no más que estos que se desgarran los vestidos ofendidos.

No puedo dejar de recordar la última vez que mi padre votó. Fue, precisamente, en el Referéndum para aprobar ese Estatuto que a pesar de ser aprobado no está vigente. Tenía Alzheimer y no puedo afirmar que eligiera la papeleta con conocimiento de causa. Pero yo sabía, como sé ahora, que su voto, fuera el que fuese, era útil y necesario más allá de su capacidad y de su cordura dañadas por la enfermedad.

Al igual que lo es el de Roser, la hija de un amigo con deficiencia intelectual que hace poco obtuvo el derecho a votar. Yo, Albert, y toda su familia nos alegramos mucho sabiendo el significado y el valor profundo, no sólo para ella sino también para toda la comunidad, que gente como Roser ejerza su derecho a voto.

La tenue línea que separa la justicia de la injusticia, el cinismo de la sabiduría, es el voto de los analfabetos, los indocumentados y de las personas como mi padre acercándose peligrosamente a los 90 años y el de otros como Roser que solamente los bobos calificarían de estúpida.


viernes, 2 de noviembre de 2018

L’esclau i el joc net dels romans.


Diari de tardor (7)

L’esclau i el joc net dels romans.

Igual que no hi ha corruptes sense corruptors tampoc esclavistes sense esclaus.

En la següent conversa extreta del guió que va escriure Donald Trumbo per a la pel·lícula Espàrtac que va protagonitza l’extraordinari Kirk Douglas hi trobem dos homes que parlen.

Marcus Licinius Crassus necessita que Lentulus Batiatus, el lanista, li faci una descripció del físic de l’esclau Espàrtac per poder-lo atrapar si resulta ser un dels supervivents de la batalla que l’endemà enfrontarà als esclaus revoltats amb els legionaris romans que els persegueixen.

Batiatus no s’hi pot negar, però li respon que necessita al seu torn que la seva consciència sigui respectada. Com?

És evident, al menys ho és per a mi, la incapacitat bàsica de Crassus de reconèixer a un esclau tot i tenir-lo davant. No és pas Espàrtac l’esclau sinó Batiatus que els comprava per fer-ne gladiadors…

És per a mi també evident, com ho és que cada dia surt el sol encara que els núvols el tapin, que aquesta conversa permetria fer una parodia perfecta del famós “peix al cove català” entre Jordi Pujol i els corresponents caps de govern espanyols. Un peix al cove tan enyorat per gent que creu de debò que:  “Tots dos som patriotes romans, senyor. Tu grandiós, jo, en canvi, més petit. Tu patrici, jo plebeu. Però tots dos creiem en el joc net romà. Si vols alguna cosa de mi... Faltaria al respecte a la meva pròpia consciència... si al meu torn no us digués que desitjo alguna cosa de tu també”.

La Marta Roqueta avui acaba el seu article al Nacional parlant-nos de “la prodigiositat de la mentalitat autonomista que encara cueja a la societat catalana, que és capaç de premiar, amb les molles que li dispensa l’amo, tant la seva claca més incondicional com alguns dels seus detractors”. Ja se sap, cal mantenir respectable la nostra consciència.

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-Salve, Crassus. Lentulus Batiatus espera a la seva Excel·lència.

-Qui?

-El lanista, senyor.

-Fes-lo passar.

-Santíssima Altesa, tan aviat com vaig rebre el teu missatge... Em vaig apressar a acudir davant la teva distingida presència.

-Me n'alegro que hagis pogut estalviar temps. Seu. Què graciós, m'han informat que Espàrtac va entrenar sota els teus auspicis.

-Sí! De fet... Si no és massa subversiu dir-ho... Jo vaig fer el que ell és avui.

-He de felicitar-te de veritat. I jo també m’he de felicitar perquè, com puc comprovar, ja que estàs tan admirablement qualificat per donar-me... el que fins ara no he pogut obtenir: una descripció física d'Espàrtac.

-Sí. Però el vas veure.

-Què?

-Al ring.

-Quan?

-Quan vas visitar la meva escola amb aquelles dues dames encantadores.

-Què?

-Confio que les dues gaudeixin de bona salut. El van seleccionar per enfrontar-se a Draba, el negre.

-Recordo al negre.

-Vas tenir un bon motiu per recordar-lo, per dir-ho així, Excel·lència.

-Espàrtac era l'oponent?

-Sí.

-Quin aspecte tenia?

-Això és una cosa d'alguna importància per Sa Altesa?

-Sí, ho és per a cada home que estima a Roma i desitja veure-la forta.

-Tots dos som patriotes romans, senyor. Tu grandiós, jo, en canvi, més petit. Tu patrici, jo plebeu. Però tots dos creiem en el joc net romà. Si vols alguna cosa de mi ... Faltaria al respecte a la meva pròpia consciència... si al meu torn no us digués que desitjo alguna cosa de tu també.

-Digues el teu preu.

-Si no... Quan guanyis la teva victòria demà... presumiblement els supervivents seran subhastats per pagar les despeses d'aquesta heroica expedició. ¿No podria l'agent d'aquesta venda ser...? Qui comparteixi aquest petit moment de la història amb sa Senyoria?

-D'acord, t’autoritzo a ser l'agent de la venda de tots els supervivents. A canvi, romandràs aquí amb nosaltres fins després de la batalla... i ajudeu-me a identificar Espàrtac.

-Després de la batalla? Em mal interpretes. Sóc un civil. Sóc encara més civil que la majoria dels civils.

-Si vols romandre així... Et recomano encaridament que et quedis aquí i siguis el nostre convidat. ¡Guàrdia!

-Estimat i conqueridor meu, Marcus Licinius Crassus... I si és Espàrtac qui creua el camp de batalla...? Hauré de buscar-te?

-En aquestes circumstàncies, no tinc dubtes... que l’ajudaràs a trobar-me.


-Aquest home (dirigint-se al guàrdia) romandrà amb nosaltres fins després de la batalla. Fes-lo sentir còmode. No deixis que se senti sol.

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Diario de otoño (7)

El esclavo y el juego limpio de los romanos.

Al igual que no hay corruptos sin corruptores tampoco esclavistas sin esclavos.

En la siguiente conversación extraída del guión que escribió Donald Trumbo para la película Espartaco que protagonizó el extraordinario Kirk Douglas encontramos dos hombres que hablan.

Marcus Licinius Craso necesita que Lentulus Batiatus, el lanista, le haga una descripción del físico del esclavo Espartaco para poderlo atrapar si resulta ser uno de los supervivientes de la batalla que al día siguiente enfrentará a los esclavos sublevados con los legionarios romanos que los persiguen.

Batiatus no se puede negar, pero le responde que necesita a su vez que su conciencia sea respetada. ¿Cómo?

Es evidente, al menos lo es para mí, la incapacidad básica de Craso de reconocer a un esclavo todo y tenerlo delante. No es Espartaco el esclavo sino Batiatus que los compraba para hacer gladiadores...

Es para mí también evidente, como lo es que cada día sale el sol aunque las nubes lo tapen, que esta conversación permitiría hacer una parodia perfecta del famoso "pájaro en mano catalán" entre Jordi Pujol y los correspondientes jefes de gobierno españoles. Un pájaro en mano tan añorado por gente que cree de verdad que: "Los dos somos patriotas romanos, señor. Tú grandioso, yo, en cambio, más pequeño. Tú patricio, yo plebeyo. Pero ambos creemos en el juego limpio romano. Si quieres algo de mí... Faltaría al respeto a mi propia conciencia... si a mi vez no te dijera que deseo algo de ti también".

Marta Roqueta termina hoy su artículo en el Nacional hablándonos de "la prodigiosa mentalidad autonomista que aún colea en la sociedad catalana, que es capaz de premiar, con las migajas que le dispensa el amo, tanto su claque más incondicional como algunos de sus detractores". Ya se sabe, hay que mantener respetable nuestra conciencia.

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-Salve, Craso. Lentulus Batiatus espera a su Excelencia.

-¿Quién?

-El lanista, señor.

-Hazlo pasar.

-Santísima Alteza, tan pronto como recibí tu mensaje... Me apresuré a acudir ante tu distinguida presencia.

-Me alegro que hayas podido ahorrar tiempo. Siéntate. Qué gracioso, me han informado de que Espartaco entrenó bajo tus auspicios.

-¡Sí! De hecho... Si no es demasiado subversivo decirlo... Yo hice lo que él es hoy.

-Debo felicitarte de verdad. Y yo también me tengo que felicitar porque, como puedo comprobar, ya que estás tan admirablemente cualificado para darme... lo que hasta ahora no he podido obtener: una descripción física de Espartaco.

-Sí. Pero lo viste.

-¿Qué?

-En el ring.

-¿Cuándo?

-Cuando visitaste mi escuela con aquellas dos damas encantadoras.

-¿Qué?

-Confío que ambas disfruten de buena salud. Lo seleccionaron para enfrentarse a Draba, el negro.

-Recuerdo al negro.

-Tuviste un buen motivo para recordarlo, por decirlo así, Excelencia.

-¿Espartaco era el oponente?

-Sí.

-¿Qué aspecto tenía?

-¿Eso es algo de alguna importancia para su Alteza?

-Sí, lo es para cada hombre que ama a Roma y desea verla fuerte.

-Los dos somos patriotas romanos, señor. Tú grandioso, yo, en cambio, más pequeño. Tú patricio, yo plebeyo. Pero ambos creemos en el juego limpio romano. Si quieres algo de mí... Faltaría al respeto a mi propia conciencia... si a mi vez no te dijera que deseo algo de ti también.

-Di tu precio.

-Si no... Cuando ganes tu victoria mañana... presumiblemente los supervivientes serán subastados para pagar los gastos de esta heroica expedición. ¿No podría el agente de esta venta ser...? ¿Quien comparta este pequeño momento de la historia con su Señoría?

-De acuerdo, te autoriza a ser el agente de la venta de todos los supervivientes. A cambio, permanecerás aquí con nosotros hasta después de la batalla... y ayúdame a identificar a Espartaco.

-¿Después de la batalla? Me mal interpretas. Soy un civil. Soy aún más civil que la mayoría de los civiles.

-Si quieres permanecer así... Te recomiendo encarecidamente que te quedes aquí y seas nuestro invitado. ¡Guardia!

-Querido conquistador mío, Marcus Licinius Craso... ¿Y si es Espartaco quien cruza el campo de batalla...? ¿Tendré que buscarte?

-En estas circunstancias, no tengo dudas... que le ayudarás a encontrarme.


-Este hombre (dirigiéndose al guardia) permanecerá con nosotros hasta después de la batalla. Hazlo sentir cómodo. No dejes que se sienta solo.