domingo, 27 de abril de 2014

Ballar sense música



Diari de primavera (5)

Ballar sense música.

La obra de teatre de moda aquests dies a Barcelona és Llibert on la trama vol expressar la contradicció que per l’autor és clara i notòria: que la llei permeti aplicar l’eutanàsia a un gat però no pas a un nadó que ha nascut amb paràlisi cerebral. En un moment de l’obra la mare li diu plorant al seu fill que ha tingut mala sort al no néixer gat. 

Ha passat Sant Jordi, ja queda lluny  el Diumenge de Rams i el Dilluns de Pasqua, som en plena primavera i d’aquí quatre dies arribarà l’estiu. La Setmana Santa i el seu imaginari, el sistema de creences i narracions del que forma part, es va esmicolant, s’està convertint mica en mica en una cosa tant llunyana, aliena i desconeguda com ho és la iconografia i la mitologia del Paleolític.  Les converses i xerrades que d’ella es derivaven, igual que els grans de raïm ho fan del cep, s’han acabat, aquesta mena de verema ha conclòs gairebé definitivament com si ja fóssim a finals de setembre, a començament de la tardor .

Ja he dit més d’una vegada que el pare ens duia a mi i al meu germà a veure espectacles de streaptease, potser per això sempre he tingut clar que contemplar a una noia guapa despullar-se sense esma a dalt d’una petita tarima mentre una filera d’homes sols la contemplen asseguts i en silenci, en unes incòmodes cadires de fusta mentre la música sona és, veritablement, una epifania fúnebre. Ara, en canvi, en aquesta mena d’espectacles eròtics es crida i es xiscla i molts i moltes es comporten de manera notòriament xarona.

Ahir, una amiga, mentre comentàvem les trifulgues amb l’herència d’en Toni Catany, un excel·lent fotògraf mallorquí mort recentment, em parlava també de la cèlebre i memorable versió del Dom Joan de Molière que es va representar el 23 d’abril del 1982 al Liceu de Barcelona per la Comédie Française, on el paper protagonista l’interpretava el famós Josep Maria Flotats. Al final de l’obra, Dom Joan, sol, gran i decrèpit, es va desvestint mica en mica, es treu l’enorme barret de plomes que du, la perruca, les pigues falses, les sabates, les mitges, els rics i ampul·losos  vestits del segle XVII i es queda només cobert amb una camisola blanca de fil davant del públic, convertit ja en una despulla.

Cada època té uns costums socials diferents i el seu valor depèn de la relació que ens permeten establir o no amb la realitat,  de la manera en com ens l’amaguen o ens la mostren. Hom pot afirmar que la realitat és una qüestió relativa i tindrà raó, però caldrà que digui, també i a continuació, en relació a què és relativa.

La cultura post mortem, que procurava conservar testimonis gràfics o genuïns del difunt és ja també una deixalla definitiva del passat, una runa antropològica d’un món desaparegut que no tornarà, un us i un costum que  el nostre present rebutja amb èmfasi i menyspreu i que ha acabat essent completament estrany i aliè a la sensibilitat contemporània.

La nostra és una civilització utilitarista i eugenèsica que permet dir seriosament i sense embuts a una coneguda meva, una bona noia, que l’Estat, mitjançant la llei i el cos de funcionaris corresponent, hauria d’eliminar els vells de 90 anys perquè ja no fan ni pinten res en aquest món. Jo li pregunto en què es fonamenta per atorgar-se el dret a decidir sobre la vida dels altres. Em mira sorpresa per la pregunta que li acabo de fer com si fos la cosa més absurda que li han preguntat mai. No em respon, però em fa un gest estrany amb el cos que no sé traduir ni tampoc interpretar.

L’escriptura asèmica és una seudo escriptura que sense fer servir caràcters coneguts simula ser-ho, però que, com a mer fingiment, no comunica res. Els seus morfemes són únicament traços i gargots que formalment recorden els símbols d’una escriptura convencional i reglada i, en conseqüència, un significat objectivable que, en realitat, i com és evident en aquesta mena d’escriptura, no existeix .

És un recurs gràfic i artístic també que remet a una lògica prèvia al llenguatge, a un ordre i a una disposició del pensament no sistèmica ni racional encara que sí, per descomptat, física, mental, cerebral i emocional.  És una mena de gest en blanc i negre, un pas de ball sense música. És també una epifania, però, com la Setmana Santa i la vida, és una epifania asèmica, un cocodril al sostre de casa.

-------------------------------------------------

Diario de primavera (5)

Bailar sin música.

La obra de teatro de moda estos días en Barcelona es Llibert donde la trama quiere expresar la contradicción que para el autor es clara y notoria: que la ley permita aplicar la eutanasia a un gato pero no a un bebé que ha nacido con parálisis cerebral. En un momento de la obra la madre le dice llorando a su hijo que ha tenido mala suerte al no nacer gato.

Ha pasado Sant Jordi, queda ya lejos el Domingo de Ramos y el Lunes de Pascua, ahora estamos en plena primavera y dentro de cuatro días llegará el verano. La Semana Santa y su imaginario, el sistema de creencias y narraciones del que forma parte, se va desmenuzando, se está convirtiendo poco a poco en algo tan lejano, ajeno y desconocido como lo es la iconografía y la mitología del Paleolítico. Las conversaciones y charlas que de ella se derivaban, al igual que los granos de uva lo hacen de la cepa, se han acabado, este tipo de vendimia ha concluido casi definitivamente como si ya estuviéramos a finales de septiembre, a principios de otoño.

Ya he dicho más de una vez que nuestro padre nos llevaba a mí y a mi hermano a ver espectáculos de streaptease, quizás por eso siempre he tenido claro que contemplar a una chica guapa desnudarse sin ganas encima de una pequeña tarima mientras una hilera de hombres solos la contemplan sentados y en silencio, en unas incómodas sillas de madera mientras la música suena es, verdaderamente, una epifanía fúnebre. Ahora, en cambio, en este tipo de espectáculos eróticos se grita y se chilla y muchos y muchas se comportan de manera notoriamente chabacana.

Ayer, una amiga, mientras comentábamos las trifulcas de la herencia de Toni Catany, un excelente fotógrafo mallorquín fallecido recientemente, me hablaba también de la célebre y memorable versión del Don Juan de Molière que se representó el 23 de abril de 1982 en el Liceo de Barcelona por la Comédie Française, donde el papel protagonista lo interpretaba el famoso Josep Maria Flotats. Al final de la obra, Don Juan, solo, mayor y decrépito, se va desnudando poco a poco, se quita el enorme sombrero de plumas que lleva, la peluca, las pecas falsas, los zapatos, las medias, los ricos y ampulosos vestidos del siglo XVII y se queda cubierto únicamente con una camisola blanca de hilo delante del público, convertido ya en un despojo.

Cada época tiene unas costumbres sociales diferentes y su valor depende de la relación que nos permiten establecer o no con la realidad, de la manera en cómo nos la ocultan o nos la muestran. Se puede afirmar que la realidad es una cuestión relativa y es cierto, pero habrá que decir, también y a continuación, en relación a qué es relativa.

La cultura post mortem, que procuraba conservar testimonios gráficos o genuinos del difunto es ya también un desecho definitivo del pasado, una ruina antropológica de un mundo desaparecido que no volverá, un uso y una costumbre que nuestro presente rechaza con énfasis y menosprecio y que ha acabado siendo completamente extraño y ajeno a la sensibilidad contemporánea.

La nuestra es una civilización utilitarista y eugenésica que permite decir seriamente y sin rodeos a una conocida mía, una buena chica, que el Estado, mediante la ley y el cuerpo de funcionarios correspondiente, debería eliminar a los viejos de 90 años porque ya no hacen ni pintan nada en este mundo. Yo le pregunto en qué se fundamenta para otorgarse el derecho a decidir sobre la vida de los demás. Me mira sorprendida por la pregunta que le acabo de hacer como si fuera la cosa más absurda que le han preguntado nunca. No me responde, pero me hace un gesto extraño con el cuerpo que no sé traducir ni interpretar.

La escritura asèmica es una seudo escritura que sin usar caracteres conocidos simula serlo, pero que, como mero fingimiento, no comunica nada. Sus morfemas son únicamente trazos y garabatos que formalmente recuerdan los símbolos de una escritura convencional y reglada y, en consecuencia, un significado objetivable que, en realidad, y como es evidente en este tipo de escritura, no existe.

Es un recurso gráfico y artístico también que remite a una lógica previa al lenguaje, a un orden y a una disposición del pensamiento no sistémica ni racional aunque sí, por supuesto, física, mental, cerebral y emocional. Es una especie de gesto en blanco y negro, un paso de baile sin música. Es también una epifanía, pero, como la Semana Santa y la vida, es una epifanía asèmica, un cocodrilo en el techo de casa.





viernes, 25 de abril de 2014

Veni (25-04-2008)

La Veni i l'Albert
----------------------------------------------

Sota el pi

Sota el pi, cara al mar,
mare, s’han encès de maragda
els teus ulls de nit.
La fosca ha quedat amb les perdius,
i, fulla i aigua, l’aire
t’ha encès la mirada de verd i blau.

Guillem Viladot


Sovint

Sovint, sovint, l’home s’oblida
del més secret i del més gran.
Com un infant juga a la vida
i s’embriaga del seu cant.
Els dies vénen i se’n van.

Però de sobte, no previst,
allò més greu que dintre seu madura,
en el seu cor estranyament fulgura,
com un diamant trist.

Joan Vinyoli

- - - - - - - - - -

Bajo el pino

Bajo el pino, cara al mar,
madre, se han encendido de esmeralda
tus ojos de noche.
La oscuridad ha quedado con las perdices,
y, hoja y agua, el aire
te ha encendido la mirada de verde y azul.

Guillem Viladot


A menudo

A menudo, el hombre se olvida
de lo más secreto y lo más grande.
Como un niño juega a la vida
y se embriaga de su canto.
Los días vienen y se van.

Pero de súbito, no previsto,
aquello más grave que en su interior madura
en su corazón extrañamente refulge,
como un diamante triste.

Joan Vinyoli

-----------------------------

Post publicat per l'Albert

Veni (25-04-2008)


LES ACÀCIES SALVATGES
 
Les acàcies salvatges s’estan vora el camí,
esveltes, amb la vesta molt tènue i florida.
El capvespre de maig exhala un aire fi
i la flor queia, lenta, amb l’aroma esvaïda.


Tal, les dolces amigues, en la pàl·lida llum
d’algun record llunyà, esveltes i lleugeres:
el vent imperceptible fa un vol de cabelleres
i cada ombra diàfana deixa un poc de perfum. 

Marià Manent

 ------------------------------------------------------------------

Las acacias salvajes

Las acacias salvajes viven junto al camino,
esbeltas, con la túnica muy tenue y florida.
El atardecer de mayo exhala un aire fino
y la flor caía, lenta, con el aroma desvanecida.

Así, las dulces amigas, en la pálida luz
de algún recuerdo lejano, esbeltas y ligeras:
el viento imperceptible provoca un vuelo de cabelleras
y cada sombra diáfana deja un poco de perfume.

Marià Manent

jueves, 10 de abril de 2014

Nirvana


Diari de primavera (4)

Nirvana

En el darrer post parlava de l’amic d’un amic meu i de la psicologia dadaista, una disciplina tant antiga com el món, però mancada del misteri i del glamour d’altres com ara són el psicoanàlisi,  el lacanisme (que no s’ha de confondre amb el laconisme), l’antipsiquiatria o els camins orientals que prometen el coneixement de les coses i d’un mateix.

Aquest preàmbul ve a compte perquè jo em pensava que molts dels meus amics i coneguts es trobaven en ple trajecte revelador, igual que si fossin fotografies en un antic laboratori analògic i químic, en fase d’assolir el que popularment es coneix com el nirvana, una mena d’èxtasi transcendent que t’allibera dels desitjos terrenals, anhels que, com tots sabem, son vans  i fugissers, simple farfolla vital, un tel que ens oculta la veritat. Un mur.

Però a l’igual que no em creia que llegir una guia telefònica, i la seva variant postmoderna que és memoritzar llibrets d’instruccions pel muntatge de qualsevol moble, màquina o joguina per a infants, era un somnífer sense contraindicacions ni efectes secundaris, tampoc em crec ara que els meus amics i coneguts segueixin el sender de Buda o de Santa Teresa de Jesús. No m’ho crec.

Per què?

Perquè el seu actual, i ja habitual, estat vegetatiu s’altera només quan els hi envio per WhatsApp fotografies de noies com la que encapçala el present text. És llavors, al rebre-les, quan es deu activar algun mecanisme que desconec, aletargat i mig espatllat, perquè passen de sobte i de repent d’estar com el mico que no veu ni sent ni parla, ha despertar-se igual que Llàtzer ho va fer de la seva tomba. Exactament igual.

I jo?, d’on dimonis trec aquestes fotos? Me les envia, l’Aleix, el fill d’un d’aquests amics que amb altres companys tenen una xarxa comuna per compartir-les, imatges que més que somriure, com ell mateix diu, ens fan plorar a llàgrima viva i no pas, precisament, de pena. De pena no.

Li dic a l’Aleix que els hi enviï també al seu pare, que n’estar necessitat, però no vol perquè es veu que fer-ho no té gràcia. Al meu pare, tot i ser d’una altra època, o pot ser per això, em duia a veure amb ell espectacles de streaptease, i la meva mare contenta. Era una altre època.

No cal que digui que aquest és un afer que no he comentat mai amb les esposes, amants i mullers dels meus amics, considero que és un assumpte privat, o... com ho diria..., d’homes? La veritat, però, és que no en tinc ni idea si és d’homes o no, perquè elles fan també unes cares que desanimarien al més avesat dels cirurgians estètics facials, mostren un posat, per utilitzar una metàfora econòmica i educada, com si algú els hi degués molts diners i no els hi pensés pagar mai, ja m’enteneu, oi?  Gairebé com la cara que fa la senyora Rosa Díez quan parla de qüestions catalanes. Fa por, cada dia s’assembla més a l’Aznar, fins i tot com ell s’ha tret el bigoti.

En fi, què més puc dir de la psicologia dadaista? Doncs... ara no se m’acut res, em sap greu, he perdut el fil del que volia dir.

--------------------------------------------------

Diario de primavera (4)

Nirvana.

En el último post hablaba del amigo de un amigo y de la psicología dadaísta, una disciplina tan antigua como el mundo, pero que carece del misterio y del glamour de otras como son el psicoanálisis, el lacanismo (que no se ha de confundir con el laconismo), la anti psiquiatría o los caminos orientales que prometen el conocimiento de las cosas y de uno mismo.

Este preámbulo viene a cuenta porque yo creía que muchos de mis amigos y conocidos se encontraban en pleno trayecto revelador, al igual que si fueran fotografías en un antiguo laboratorio analógico y químico, en fase de alcanzar lo que popularmente se conoce como el nirvana, una especie de éxtasis trascendente que te libera de los deseos terrenales, anhelos que, como todos sabemos, son vanos y fugaces, simple farfolla vital, un velo que nos oculta la verdad. Un muro.

Pero al igual que no me creía que leer una guía telefónica, y su variante posmoderna que es memorizar libretos de instrucciones para el montaje de cualquier mueble, máquina o juguete para niños, era un somnífero sin contraindicaciones ni efectos secundarios, tampoco me creo ahora que mis amigos y conocidos sigan el sendero de Buda o de Santa Teresa de Jesús. No me lo creo.

¿Por qué?

Porque su actual, y ya habitual, estado vegetativo se altera sólo cuando les envío por WhatsApp fotografías de chicas como la que encabeza el presente texto. Es entonces, al recibirlas, cuando se debe de activar algún mecanismo que desconozco, aletargado y medio estropeado, porque pasan de repente de estar como el mono que no ve ni oye ni habla, ha despertarse igual que Lázaro lo hizo de su tumba. Exactamente igual.

¿Y yo?, ¿de dónde demonios saco estas fotos? Me las envía, Aleix, el hijo de uno de estos amigos que con otros compañeros tienen una red común para compartirlas, imágenes que más que sonreír, como él mismo dice, nos hacen llorar a lágrima viva y no, precisamente, de pena. De pena no.

Le digo a Aleix que se las envíe también a su padre, que le vendría bien recibirlas, pero no quiere porque se ve que hacerlo no tiene gracia. A mi padre, a pesar de ser de otra época, o puede que por eso, me llevaba a ver con él espectáculos de streaptease, y mi madre contenta. Era otra época.

No hace falta que diga que este es un asunto que no he comentado nunca con las esposas, amantes y mujeres de mis amigos, considero que es un asunto privado, como lo diría..., ¿de hombres? La verdad, sin embargo, es que no tengo ni idea si es de hombres o qué, porque ellas hacen también unas caras que desanimaría al más avezado de los cirujanos estéticos faciales, muestran un semblante, para utilizar una metáfora económica, como si alguien les debiera mucho dinero y no les pensara pagar nunca, ya me entendéis, ¿verdad? Casi como la cara que hace la señora Rosa Díez cuando habla sobre cuestiones catalanas. Da miedo, cada día se parece más a Aznar, incluso se ha quitado como él el bigote.

En fin, ¿qué más puedo decir de la psicología dadaísta? Pues... ahora no se me ocurre nada, lo siento, he perdido el hilo de lo que quería decir.








domingo, 6 de abril de 2014

Manresa


Diari de primavera (3)

Manresa.

Molts creuen, o volen creure, en el destí, que la vida de tots nosaltres està ja decidida i escrita en alguna mena de llibre del temps. Aquest és un concepte que sempre m'ha repel·lit intel·lectualment i moral perquè contradiu les evidències, el sentit comú i despulla els nostres actes de responsabilitat.

En una pel·lícula d'espies que acabo de veure un dels personatges afirma convençut que la veritat comporta responsabilitats i que aquesta és la raó per la qual ningú desitja conèixer-la ni s'esforça tampoc en buscar-la.

Al batxiller s'ensenya que π és un nombre irracional i transcendent i com a tal té un nombre infinit de decimals sense període (no hi ha un terme a partir del qual es repeteixi de forma periòdica una seqüència de dígits). Però potser el més sorprenent i no tan conegut, encara que no existeixi una demostració rigorosa, és que els dígits de π segueixen una seqüència aparentment aleatòria, és a dir: si triem un nombre gran de dígits i li apliquem un test per veure si es tracta d' nombres aleatoris procedents d'una distribució uniforme el passaria.

(...)

Parodiant a Borges: Si “expressem π en base 35 (per incloure les lletres de l'alfabet i altres símbols necessaris per a l'escriptura) i assignem l'1 a l' a, el 2 a la b, i així successivament, si prenem un nombre prou gran de dígits ens trobarem que triant un nombre suficient de dígits està escrita la frase: En un lugar de la Mancha de cuyo nombre no quiero acordarmesi ampliem el nombre de dígits podem anar ampliant la frase, incloent més frases fins a trobar una seqüència en la qual trobem una coincidència amb el text del Quixot. De fet ens trobaríem amb la Biblioteca de Babel (no importa com de gran doncs π té infinits dígits), és a dir: tots els llibres possibles escrits i els que puguin escriure estan en els decimals de π. L'únic inconvenient és que necessitaríem molts gúlgolplex de eons per trobar l'expansió de π que coincidís amb el text del Quixot, però com tenim un temps infinit això no és pas un problema. Si no som massa pacients i no volem esperar tant podríem reduir considerablement el temps si introduïm un corrector ortogràfic combinat amb un computador quàntic.


Però la qüestió fonamental és: Com sabem que estem llegint el Quixot, La Muntanya Màgica o la guia telefònica de Pernambuco del segle XXV (d.C.)?

Una variant del Babel de Borges és el Mapa Perfecte, aquella projecció d'un espai realitzada a escala 1:1. Un mapa que, tot s'ha de dir, ens estalvia haver-lo de plegar en el seu habitual i simpàtic sistema d'acordió que no sona.

Un amic d'un amic meu, funcionari i professor d'Institut de secundària, prejubilat als 55 anys per una depressió crònica que porta arrossegant exactament des del primer dia que va començar a treballar i fer classes, casat amb una noia 30 anys més jove que ell, i que es passa una bona part de l'any viatjant amb ella pel món i l'altra mirant sèries de televisió, explica que les nits d'insomni s'asseu al costat del telèfon fix de casa seva d'ara, a Castelló de la Plana, i llegeix una vella guia telefònica de Barcelona que es va endur quan el van jubilar i es va casar amb la seva joveneta dona, ella és d'allà, de Castelló de la Plana. Diu que ho fa, llegir la guia les nits d'insomni, perquè li serveix de somnífer sense efectes secundaris, i també com a record, per a no oblidar la ciutat que tant estima i que tant li va donar, Barcelona, encara que ell, en realitat, és de Manresa. Però jo no m'ho crec, no crec que aquesta classe de somnífers no tingui efectes secundaris, més aviat penso tot el contrari, que són una causa bàsica de la mateixa depressió i l'insomni que pateix, la disfunció que en psicologia dadaista és popularment coneguda com “La síndrome de π“.

En fi, per acabar, què puc dir de Manresa? Res que no estigui escrit en el desenvolupament de π. Així que qui vulgui saber-ho ja sap on ha de buscar.

La molsa diuen que indica el nord, una variant vegetal de π.

---------------------------------------------------------------------

Diario de primavera (3)

Manresa.

Muchos creen, o quieren creer, en el destino, que la vida de todos nosotros está ya decidida y escrita en alguna especie de libro del tiempo. Ése es un concepto que siempre me ha repelido intelectual y moralmente porque contradice las evidencias, el sentido común y desnuda nuestros actos de responsabilidad.

En una película de espías que acabo de ver uno de los personajes afirma convencido que la verdad conlleva responsabilidades y que esa es la razón por la que nadie desea conocerla ni se esfuerza tampoco por buscarla.

En el bachiller se enseña que π es un número irracional y trascedente y como tal tiene un número infinito de decimales sin periodo (no hay un término a  partir del cual se repita de forma periódica una secuencia de dígitos). Pero quizás lo más sorprendente y no tan conocido, aunque no exista una demostración rigurosa, es que los dígitos de π siguen una secuencia aparentemente aleatoria, es decir: si elegimos un número grande de dígitos y le aplicamos un test para ver si se trata de números aleatorios procedentes de una distribución uniforme lo pasaría.

(…)

Parodiando a Borges: Si  “expresamos π en base 35 (para incluir las letras del alfabeto y otros símbolos necesarios para la escritura) y asignamos el 1 a la a, el 2 a la b, y así sucesivamente, si tomamos un número suficientemente grande de dígitos nos encontraremos que eligiendo un número suficiente de dígitos está escrita la frase: “En un lugar de la Mancha de cuyo nombre no quiero acordarme” si ampliamos el número de dígitos podemos ir ampliando la frase, incluyendo más frases hasta  encontrar una secuencia en la que encontremos una coincidencia con el texto del Quijote. De hecho nos encontraríamos con la Biblioteca de Babel (no importa cómo de grande pues π tiene infinitos dígitos), es decir: todos los libros posibles escritos y los que puedan escribirse están en los decimales de π. El único inconveniente es que necesitaríamos muchos gúlgolplex de eones para encontrar la expansión de π que coincidiese con el texto  del Quijote, pero como tenemos un tiempo infinito eso no es un problema. Si no somos demasiado pacientes y no queremos esperar tanto podríamos reducir considerablemente el tiempo si introducimos un corrector ortográfico combinado con un computador cuántico.”


Pero la cuestión fundamental es: ¿Cómo sabemos que estamos leyendo el Quijote, La Montaña Mágica o la guía telefónica de Pernambuco del siglo XXV (d.C.)?

Una variante del Babel de Borges es el Mapa Perfecto, aquella proyección de un espacio realizada a escala 1:1. Un mapa que, todo hay que decirlo, nos ahorra tener que plegarlo en su habitual y simpático sistema de acordeón que no suena.

Un amigo de un amigo mío, funcionario y profesor de Instituto de secundaria, prejubilado a los 55 años por una depresión crónica que lleva arrastrando exactamente desde el primer día que empezó a trabajar y dar clases, casado con una chica 30 años más joven que él, y que se pasa una buena parte del año viajando con ella por el mundo y la otra mirando series de televisión, cuenta que las noches de insomnio se sienta al lado del teléfono fijo de su casa de ahora, en Castellón de la Plana, y lee una vieja guía telefónica de Barcelona que se llevó cuando lo jubilaron y se casó con su jovencita esposa, ella es de allí, de Castellón de la Plana. Dice que lo hace, leer la guía las noches de insomnio, porque le sirve de somnífero sin efectos secundarios, y también como recuerdo, para no olvidar la ciudad que tanto ama y que tanto le dio, Barcelona, aunque él, en realidad, es de Manresa. Pero yo no me lo creo, no creo que esa clase de somníferos carezca de efectos secundarios, más bien pienso todo lo contrario, que son una causa básica de la misma depresión y el insomnio que sufre, la disfunción que en psicología dadaísta es famosamente conocida como “El síndrome de π”.

En fin, para terminar, ¿qué puedo decir de Manresa? Nada que no esté escrito en el desarrollo de π. Así que quien quiera saberlo ya sabe dónde ha de buscar.

Dicen que el musgo indica el norte, una variante vegetal de π.