Diari d’estiu (6)
Què fer?, com va
dir Lenin.
Avui ha plogut,
només ha estat un clàssic xàfec d’estiu, intens i curt que ha netejat l’atmosfera.
Les gotes, però, grosses com monedes de dos euros, queien a pes carregades de
pols que, ves a saber, d’on l’han arreplegat.
Mentre plovia
sentia el Vals nº 2 de Dmitri Xostakóvitx. I una senyora que, al començar a
ploure, ha entrat per comprar un paraigües transparent, m’ha preguntat de qui
era la música. Li ho he dit, és del gran Dmitri Xostakóvitx. Això que sona és un
vals, oi?, m’ha demanat també. Sí, ho és, li he respòs, el nº 2. I a partir
d’aquí, mentre la pluja s’intensificava i no es podia sortir al carrer ni amb
paraigües, la conversa ha començat a derivar per camins on la realitat sempre
supera la ficció, plogui o hi hagi sequera.
Es veu, segons m’ha
explicat, que la neboda d’una cosina d’una néta de la tieta d’una veïna del
cinquè tercera, catedràtica d’Institut, es prejubila a primers d’octubre amb
seixanta anys, però com mai ha trepitjat l’Institut perquè sempre ha treballat
en comissió de serveis en algun departament de la Conselleria d’Ensenyament, i
ara comença les vacances, no li han renovat la comissió de serveis i s’haurà de
reincorporar al seu Institut a primers de setembre i treballar-hi donant
classes únicament un mes just. El fet també implica, al ser el lloc de treball una
propietat de la catedràtica, que el professor que l’ha substituït durant tots
aquest anys hagi de marxar. Coses de la burocràcia, m’ha assenyalat la senyora.
Què fer?, com va dir Lenin, ha conclòs ella soleta. Expressió que també m’ha fet pensar
que hauria d'haver estat una antiga militant del PSUC. Tot això em recorda, li he
dit per continuar la conversa al veure que la pluja persistia i ella no mostrava
intenció de marxar, una anècdota que un vell amic em va explicar, precisament,
de Dmitri Xostakóvitx, el gran músic rus que arribà a ser heroi de l’Unió
Soviètica.
Resulta ser que al
Dmitri, al fer-se gran, li costava molt pujar les escales de la casa de planta
baixa i un pis que el PCUS li havia atorgat pel seu us i el de la seva esposa.
Els membres del partit, per fer-li la vida més fàcil, van pensar que el millor
era instal·lar-hi un ascensor. Dit i fet. El problema, però, va ser que la llei
de la extinta URSS obligava a que tots els ascensors del país els conduís un
ascensorista sindicat. Això significava que Xostakòvitx hauria de tenir a dins
de casa les vint-i-quatre hores a un senyor o senyora, a un o a una
ascensorista, per anar de la planta baixa al primer pis, com a molt, una mitja
dotzena de vegades al dia, i, com és natural, no li feia massa gràcia a
l’il·lustre compositor.
Però, què dimonis
fa un estrany tot el dia a casa meva gairebé sense donar brot assegut a una
cadira del rebedor que és on els camarades han posat l’ascensor?, es va
preguntar el Dmitri amoïnat. Estava clar, l’heroi del país tenia un greu
problema i no podia eludir la llei ni enfrontar-se als sindicats dels
ascensoristes tampoc. Què fer?, com va dir Lenin.
La llei era molt
clara, i el sindicat també en la defensa dels treballadors que representava. Un
sindicat combatent i una llei magnífica que, com tothom entendrà, havia permès
a la gran Unió de Repúbliques Socialistes Soviètiques assolir la plena ocupació
i el 0 % d’atur.
La solució al
problema va ser genial, l’esposa del gran compositor va cursar els estudis
d’ascensorista amb molt bona nota, tanta que li van adjudicar immediatament la
plaça d’ascensorista de casa seva, per a la que, a més, cobraria un sou.
Assumpte solucionat.
La senyora que ha
entrat mentre plovia, se n’ha anat molt contenta amb la conversa
mantinguda i el paraigües sota del braç
just quan ha parat de ploure. Sort que quan ha arribat no sonava un xotis, he
pensat, si no no sé quina anècdota se m'hagués acudit explicar-li.
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Diario de verano (6)
¿Qué hacer?, como dijo Lenin.
Hoy ha llovido, sólo ha sido un clásico chaparrón de verano,
intenso y corto que ha limpiado la atmósfera. Las gotas, sin embargo, grandes
como monedas de dos euros, caían a peso cargadas de polvo que, vete a saber, de
dónde lo han recogido.
Mientras llovía escuchaba el Vals nº 2 de Dmitri
Shostakovich. Y una señora que, al empezar a llover, ha entrado para comprar un
paraguas transparente, me ha preguntado de quién era la música. Se lo he dicho,
es del gran Dmitri Shostakovich. Esto que suena es un vals, ¿verdad?, ha
querido saber también. Sí, lo es, le he respondido, el nº 2. Y a partir de
aquí, mientras la lluvia se intensificaba y no se podía salir a la calle ni con
paraguas, la conversación ha empezado a derivar por caminos donde la realidad
siempre supera la ficción, llueva o haya sequía.
Se ve, según me ha explicado, que la sobrina de una prima de
una nieta de la tía de una vecina del quinto tercera, catedrática de Instituto,
se prejubila a primeros de octubre con sesenta años, pero como nunca ha pisado
el Instituto porque siempre ha trabajado en comisión de servicios en algún departamento
de la Conselleria d’Ensenyament, y ahora empieza las vacaciones, no le han
renovado la comisión de servicios y deberá reincorporarse a su Instituto a
primeros de septiembre y trabajar dando clases únicamente un mes justo. El
hecho también implica, al ser el lugar de trabajo una propiedad de la
catedrática, que el profesor que la ha sustituido durante todos estos años
tenga que irse. Cosas de la burocracia, me ha señalado la señora. ¿Qué hacer?,
como dijo Lenin, concluyó ella solita. Lo que me ha hecho pensar que debía
haber sido una antigua militante del PSUC. Todo esto me recuerda, le he dicho
para continuar la conversación al ver que la lluvia persistía y ella no
mostraba intención de irse, una anécdota que un viejo amigo me contó,
precisamente, de Dmitri Shostakovich, el gran músico ruso que llegó a ser héroe
de la Unión Soviética.
Resulta ser que Dmitri, al hacerse mayor, le costaba mucho
subir las escaleras de la casa de planta baja y un piso que el PCUS le había
otorgado para su uso y el de su esposa. Los miembros del partido, para hacerle
la vida más fácil, pensaron que lo mejor era instalar un ascensor. Dicho y
hecho. El problema, sin embargo, fue que la ley de la extinta URSS obligaba a
que todos los ascensores del país los condujera un ascensorista sindicado. Esto
significaba que Shostakóvich habría de tener dentro de casa las veinticuatro
horas a un señor o señora, a uno o a una ascensorista, para ir de la planta
baja al primer piso, como mucho, una media docena de veces al día, y, como es
natural, no le hacía demasiada gracia al ilustre compositor.
Pero, ¿qué demonios hace un extraño todo el día en mi casa casi
sin dar golpe sentado en una silla del recibidor que es donde los camaradas han
puesto el ascensor?, se preguntó Dmitri preocupado. Estaba claro, el héroe del
país tenía un grave problema y no podía eludir la ley ni enfrentarse a los
sindicatos de los ascensoristas tampoco. ¿Qué hacer?, como dijo Lenin.
La ley era muy clara, y el sindicato también en la defensa
de los trabajadores que representaba. Un sindicato combatiente y una ley
magnífica que, como todo el mundo entenderá, había permitido a la gran Unión
Soviética lograr el pleno empleo y el 0% de paro.
La solución al problema fue genial, la esposa del gran
compositor cursó estudios de ascensorista con muy buena nota, tanta que le
adjudicaron inmediatamente la plaza de ascensorista de su casa, para la que,
además, cobraría un sueldo. Asunto solucionado.
La señora que ha entrado mientras llovía, se ha ido muy
contenta con la conversación mantenida y el paraguas bajo el brazo justo cuando
ha parado de llover. Suerte que cuando llegó no sonaba un chotis, he pensado,
si no no sé qué anécdota se me habría ocurrido explicarle.
