Diari d’estiu
(10)
Les vacances (1).
Torna a fer calor
i diu l’home del temps que arriben noves pluges. No sé perquè parlar de
climatologia a l'ascensor és banal, en canvi, quan ho escrius queda misteriós i
trascendent.
Les vacances són
un invent contemporani de la fantasia, pertanyen al món dels somnis i, en
l’irònic i bon sentit de l’expressió, són una experiència traumàtica, un trauma, paraula grega que ve d’una de
molt antiga indoeuropea de la que deriven ara la anglesa “dream” i la germànica “draum”.
Però les vacances
formen igualment part de la realitat més prosaica i vulgar al ser, a l’estar
condemnades a ser, perennement una decepció. Per què?, perquè les vacances són
una desmesura i s’acaben, així de senzill, el seu final ineludible forma part
de la seva condició sine qua non, i aquesta
condició no és violable en cap cas fora de si decidim tallar-nos les venes dins
d’una piscina no esportiva mentre assaborim un daiquiri flotant asseguts en un
d’aquests sofàs inflables de colors.
Les vacances són
com la vida o a l’inrevés, la vida són unes vacances no sabem de què.
Sigui com sigui,
per a mi només hi hagut unes vacances autèntiques, les de Vilanova de Bellpuig,
a casa del pare, les de les platges de Badalona i de Gavà, les de monsieur
Hulot i les de Sempé.
Totes elles són
un bon exemple de quan la realitat és totalment incapaç de superar la ficció contradient
la famosa frase perquè les vacances, com la barqueta, vulguis que no, sempre
són de paper, una obra de papiroflèxia, en canvi, el pobre capità que la
governa és de carn i ossos.
-------------------------------------------------
Diario de verano (10)
Las vacaciones (1).
Vuelve a hacer calor y dice el hombre del tiempo que llegan
nuevas lluvias. No sé porqué hablar de climatología en el ascensor es banal, en
cambio, cuando lo escribes queda misterioso y trascendente.
Las vacaciones son un invento contemporáneo de la fantasía,
pertenecen al mundo de los sueños y, en el irónico y buen sentido de la
expresión, son una experiencia traumática, un trauma, palabra griega que viene
de una muy antigua indoeuropea de la que derivan ahora la inglesa
"dream" y la germánica "draum".
Pero las vacaciones forman igualmente parte de la realidad
más prosaica y vulgar al ser, al estar condenadas a ser, perennemente una
decepción. ¿Por qué?, Porque las vacaciones son una desmesura y acaban, así de
sencillo, su final ineludible forma parte de su condición sine qua non, y esta
condición no es violable en ningún caso fuera de si decidimos cortarnos las
venas dentro de una piscina no deportiva mientras saboreamos un daiquiri
flotando sentados en uno de esos sofás inflables de colores.
Las vacaciones son como la vida o al revés, la vida son unas
vacaciones no sabemos de qué.
Sea como sea, para mí sólo ha habido unas vacaciones
auténticas, las de Vilanova de Bellpuig, en casa de mi padre, las de las playas
de Badalona y de Gavà, las de monsieur Hulot y de Sempé.
Todas ellas son un buen ejemplo de cuando la realidad es
totalmente incapaz de superar la ficción contradiciendo la famosa frase porque
las vacaciones, como la barquilla, quieras que no, siempre son de papel, una
obra de papiroflexia, en cambio, el pobre capitán que la gobierna es de carne y
hueso.
