Diari de tardor (6)
Catalunya i Espanya
Tots els meus amics i amigues, familiars i companys
que s’han divorciat m’expliquen el mateix. Un dia, al despertar-se al dematí,
troben que a l’altra costat del llit dorm un desconegut o desconeguda. Com és
possible, es pregunten sorpresos?, què ha succeït?, què ha anat malament?, on
és l’error?, és en mi o en el desconegut o desconeguda que dorm a l’altre
costat del meu llit?
O és potser que l’altre costat del meu llit té
poders sobrenaturals, paranaturals o súpernaturals
per canviar les persones que hi jeuen per unes altres com si fos el
teletransportador de Star Trek? Aquest o aquesta que contemplo que ronca
plàcidament amb la boca oberta com si no hagués trencat mai cap plat qui és?,
com es diu?, d’on ha sortit?, és un alien que em vol mal?
El més greu, però, no és pas això, no és trobar-se a
un desconegut a l’altre costat del llit –que segons com t’ho miris pot tenir
fins i tot una certa gràcia, tothom sap que el llit és un bon lloc per a fer
noves amistats–, sinó trobar-te’l a l’altra banda del mirall quan ens mirem badallant
mig adormits de bon matí, despentinats i
encara amb el pijama posat, malgirbat i arrugat amb la seva característica olor
a llençols usats. Com és possible?, què ha passat?, qui dimonis és aquest que
em mira?, on és l’error?, què ha anat malament?, soc jo o és el mirall el que
s’ha espatllat? Es pot espatllar un mirall? Si avui és dilluns quin és el meu
nom?, si jo em dic Joan com et dius tu que m’observes amb aquesta cara de
terror des de l’altre costat de l’univers?
Una amiga em comenta que aquestes situacions no es
poden donar en els matrimonis de conveniència perquè directament et cases amb
un desconegut i problema resolt, matrimonis on l’única tragèdia que pot passar
és que amb el temps el desconegut agafi confiança i esdevingui en conegut i
aleshores sí, aleshores la conveniència i la convivència se’n vagin en orris i
tot s’espatlli com sempre s’espatllen les coses en les que hi posem entusiasme,
sentiments i ni una engruna de racionalitat o interès. Jo li responc que no sé,
que la seva manera de pensar em trasbalsa, que no m’ha acaba de convèncer la
seva lògica cartesiana i el que em diu de les conveniències sense sentiments,
que tot plegat em recorda allò que li passa al somni de la raó quan es somia a
sí mateix, que només produeix monstres.
Fixa’t en Espanya, m’assenyala, s’està despertant
mica en mica del llarg somni del franquisme sociològic –que atrapa a tant a dretes
i a esquerres sense distincions–, i s’ha trobat a l’altre costat del llit amb
una Catalunya desconeguda per a ella, amb una Catalunya que mai havia pogut
imaginar que existís ni en els seus pitjors malsons, amb una Catalunya rara, que
diu coses encara més rares com una dona insatisfeta que veu al seu marit vell,
insípid i avorrit, que contempla com se li escapa el temps i la joventut:
"vull una vida nova, vull anar a
esquiar, vull anar a ballar, vull anar a la platja, vull fer un viatge per
Europa en motocicleta, vull actuar, vull viure, vull participar, mai riem junts!”,
una Catalunya que s'assembla més a Flandes que a Extremadura. Com és possible?, què
ha passat?, què ha anat malament, on és l'error?, a Espanya o a Catalunya?, a
Flandes o a Extremadura?
Totes les històries de divorcis acaben de dues
maneres que en el fons és la mateixa i una de sola, o ell se’n va de casa a
buscar aixopluc a la dels seus pares o a la d’un amic samarità, o ella li posa
les seves coses en maletes, i si no hi ha maletes en bosses de les escombraries,
al replà com últim recurs per a fer-li entendre d’una punyetera vegada que ha
de fotre el camp. El cas, però, que m’esmenta la meva amiga, una dona amb una
llarga experiència en divorcis com advocada tot i ser soltera, no és pas el mateix perquè en l’afer entre
Espanya i Catalunya no hi ha replà de casa on deixar les coses ficades ni en
maletes ni en bosses de l’escombraries.
La meva amiga, com és evident, desbarra i no sap el
que es diu, però sí hi ha una cosa clara claríssima i que no és pas cap altra
que Espanya i Catalunya han deixat de
riure juntes si és que alguna vegada ho van fer, cosa que, sincerament, no crec
pas que hagi mai succeït i, ja se sap, les parelles que no riuen juntes acaben
malament. La ironia és essencial per sobreviure en el dia a dia i en l’ahir i
en el demà, mantenir el cap clar, el judici encertat i el cor valent per
prendre les decisions correctes com ara tenir sempre a ma unes maletes com cal i
no haver de recórrer a unes miserables bosses d’escombraries de pena quan la
parenta et foti fora de casa.
Aquesta ironia, i bon sentit de l’humor en front
del desastre més imminent, precisament i malaurada, és el que dubto que Espanya
tingui en les seves reserves emotives, malgrat la gran escola d’humoristes que
es deu remuntar més enllà del Quixot perquè encara no s’ha mirat bé al mirall.
En fi... al fer fora els jueus es va perdre, entre
moltes altres coses, una bona font d'inspiració en l'humor intel·ligent i irònic
com Woody Allen demostra: "Per què m’ha
de preocupar tant el divorci?, què dimonis! Fins i tot pot ser que estigui
millor sense ella, per què no?, sóc jove, tinc bona salut, una bona feina,
potser és aquesta l'oportunitat que em diverteixi una mica. He, he, si ella es vol
divertir jo també!, hum, convertiré això en un night club, ja veuran les noies
que portaré aquí, ja veuran!, ballarines, trapezistes, nimfòmanes, protèsiques
dentals, si ella no em vol no l’obligaré per la força".
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Diario de otoño (6)
Cataluña y España
Todos mis amigos y amigas, familiares y compañeros que se han divorciado me
cuentan lo mismo. Un día, al despertarse por la mañana, encuentran que al otro
lado de la cama duerme un desconocido o desconocida. ¿Cómo es posible, se
preguntan sorprendidos?, ¿qué ha sucedido?, ¿qué ha ido mal?, ¿dónde está el
error?, ¿está en mí o en el desconocido o desconocida que duerme al otro lado
de mi cama?
O es quizás que el otro lado de mi cama tiene poderes sobrenaturales,
paranaturales o supernaturales para cambiar las personas que yacen por otras
como si fuera el teletransportador de Star Trek? ¿Éste o ésta que contemplo que
ronca plácidamente con la boca abierta como si no hubiera roto jamás un plato
quién es?, ¿cómo se llama?, ¿de dónde ha salido?, ¿es un alien que me quiere
mal?
Lo más grave, sin embargo, no es esto, no es encontrarse a un desconocido
al otro lado de la cama -que según se mire puede tener incluso una cierta
gracia, todo el mundo sabe que la cama es un buen lugar para hacer nuevas
amistades-, sino encontrártelo al otro lado del espejo cuando nos miramos
bostezando medio dormidos de buena mañana, despeinados y aún con el pijama
puesto, desaliñado y arrugado con su característico olor a sábanas usadas.
¿Cómo es posible?, ¿qué ha pasado?, ¿quién demonios es ése que me mira?, ¿dónde
está el error?, ¿qué ha ido mal?, ¿soy yo o es el espejo el que se ha
estropeado? ¿Se puede estropear un espejo? ¿Si hoy es lunes cuál es mi nombre?,
¿si yo me llamo Juan cómo te llamas tú que me observas con esa cara de terror
desde el otro lado del universo?
Una amiga me comenta que estas situaciones no pueden darse en los matrimonios
de conveniencia porque directamente te casas con un desconocido y problema
resuelto, matrimonios donde la única tragedia que puede ocurrir es que con el
tiempo el desconocido coja confianza y se convierta en conocido y entonces sí,
entonces la conveniencia y la convivencia se vayan a pique y todo se estropee
como siempre se estropean las cosas en las que ponemos entusiasmo, sentimientos
y ni una migaja de racionalidad o interés. Yo le respondo que no sé, que su
manera de pensar me trastorna, que no me acaba de convencer su lógica
cartesiana y lo que me dice de las conveniencias sin sentimientos, que todo
ello me recuerda lo que le pasa al sueño de la razón cuando se sueña a sí
mismo, que sólo produce monstruos.
Fíjate en
España, me señala, se está despertando poco a poco del largo sueño del
franquismo sociológico -que atrapa tanto a derechas y a izquierdas sin
distinciones-, y todavía en pijama se ha encontrado al otro lado de la cama con
una Cataluña desconocida para ella, con una Cataluña que nunca había podido
imaginar que existiera ni en sus peores pesadillas, con una Cataluña rara, que
dice cosas todavía más raras como una mujer insatisfecha que ve a su marido
viejo, soso y aburrido, que contempla cómo se le escapa el tiempo y la juventud:
“quiero una vida nueva, quiero ir a
esquiar, quiero ir a bailar, quiero ir a la playa, quiero hacer un viaje por
Europa en motocicleta, quiero actuar, quiero vivir, quiero participar, ¡nunca
nos reímos juntos!”, una Cataluña que se parece más a Flandes que a Extremadura.
¿Cómo es posible?, ¿qué ha pasado?, ¿qué ha ido mal, donde está el error?, ¿en
España o en Cataluña?, ¿en Flandes o en Extremadura?
Todas las historias de divorcios acaban de dos maneras que en el fondo es
la misma y una sola, o él se va de su casa a buscar refugio en la de sus padres
o en la de un amigo samaritano, o ella le pone sus cosas en maletas, y si no hay maletas en
bolsas de basura, en el rellano como último recurso para hacerle entender de
una puñetera vez que tiene que largarse. El caso, sin embargo, que menciona mi
amiga, una mujer con una larga experiencia en divorcios como abogada a pesar de
ser soltera, no es el mismo porque en el asunto entre España y Cataluña no hay
rellano de casa donde dejar las cosas metidas ni en maletas ni en bolsas de la
basura.
Mi amiga, como es evidente, desbarra y no sabe lo que se dice, pero sí hay
una cosa clara clarísima y que no es otra que España y Cataluña han dejado de
reír juntas si es que alguna vez lo hicieron, algo que, sinceramente, no creo
que haya nunca sucedido y, ya se sabe, las parejas que no ríen juntas terminan
mal. La ironía es esencial para sobrevivir en el día a día y en el ayer y en el
mañana, mantener la cabeza clara, el juicio acertado y el corazón valiente para
tomar las decisiones correctas como tener siempre a mano unas maletas como es
debido y no tener que recurrir a unas miserables bolsas de basura de pena
cuando la parienta te eche de casa.
Esta ironía, y buen sentido del humor frente al desastre más inminente,
precisa y desgraciadamente, es lo que dudo que España tenga en sus reservas
emotivas, a pesar de la gran escuela de humoristas que se debe remontar más
allá del Quijote porque todavía no se ha mirado como es debido al espejo.
En fin… al echar a los judíos se perdió, entre muchas otras cosas, una
buena fuente de inspiración en el humor inteligente e irónico como Woody Allen
demuestra: “¿Por qué tiene que
preocuparme tanto el divorcio?, ¡qué demonios! Hasta puede que esté mejor sin
ella, ¿por qué no?, soy joven, tengo buena salud, un buen trabajo, quizá sea ésta
la oportunidad de que me divierta un poco. Je, je, ¡si ella quiere divertirse
yo también!, hum, convertiré esto en un night club, ya verán las chicas que
traeré aquí, ¡ya verán!, bailarinas, trapecistas, ninfómanas, protésicas
dentales, si ella no me quiere no voy a obligarla por la fuerza”.
