Diari de tardor
(23)
Batman.
Aquest cap de
setmana he estat a casa del Batman. El súper heroi, com tothom sap, ja no és el que era, ha
envellit i s’ha tornat queixós, no para de lamentar-se pel present com ho fan
la majoria de vells quan comencen a no entendre el món en el que viuen. En una Contra recent de la Vanguardia s’explicava
que algunes persones utilitzen la queixa reiterada, o els seus orígens humils i
plens de dificultats i penúries, per a fer-se notar, per generar llàstima i
aplegar de nou el món al seu voltant. Pretenen que giri com ells voldrien que
ho fes, o com creien que abans ho feia, i continuar sent el centre de l’Univers.
Però l’Univers no té centre encara que hi ha a qui la vida els dona una darrera
oportunitat.
El meu amic fa
mala cara i cada vegada més va perdent la seva part humana que donava sentit a
l’altra. M’ha preguntat per quina raó els ratpenats no han estat mai tan ben
apreciats com els gats o els gossos, o les caderneres o els conills, gallines o
porcs. La gent, m’ha dit exclamant-se, prefereix abans com a mascota una boa
constrictor o una tortuga ensopida que un bonic ratpenat que li netejarà
d’insectes la casa. Se sent descriminat i menystingut com si fos un pelleter, i
també per la nova fornada de súper herois que no saben triar, segons ell, una
vestimenta adequada i glamurosa. No entén aquest aspecte permanent dels joves d’avui
d'haver-se acabat de llevar del llit.
Tens raó, però no
hi pensis, ara se’t girarà feina –li he contestat amb optimisme–, ja saps que ha
arribat a la Presidència de Gotham City
Donald Plump, amb ell s’apropen de nou temps difícils i no et tocarà més remei
que tornar a l’escenari, pensa que tens una nova oportunitat.
S’ha quedat
pensatiu i m’ha confessat que no sap com combatre el brill de l’or, que l’or i
la seva lluentor són la seva criptonita
i alhora el súper poder de Donald simbolitzat en la seva cabellera rossa i els
seus hotels farcits de lluminària daurada. Que ja sap quina mena de personatge
és el nou President, que el coneix molt bé des de que Lex Luthor
va reconstruir amb gratacels la ciutat que havia quedat devastada per un gran
sisme, deixant els morts que hi va haver sense la corresponent sepultura, tots
romanen amuntegats en les runes que van servir de fonaments per edificar els
nous edificis. En aquells temps Donald Plump era l’aprenent jovenet de Lex. La conversa, però, no li ha
agradat, l’he vist agressiu, incòmode, emboirat, i m’ha tornat a preguntar com
és que la gent no estima els rats penats.
Mentre m’oferia
un got de sang calenta m’ha posat una pel·lícula de la seva joventut, però es
confonia veient-la, no sabia qui era, si un dels científics que estudiaven els
ratpenats emmudits per saber com aconseguien volar en la foscor, o una
d’aquelles pobres besties que amb uns draps a la boca ensopegaven amb els fils
posats expressament. M’ho deia de cap per avall assaborint amb delit la sang
que acompanyava d’uns quants mosquits i mosques en un platet com si fossin unes
olives farcides. Li he contestat no sé què, però no m’ha sentit, crec que també
sordeja i això per a un ratpenat és molt greu.
A l’acomiadar-me m’ha
confessat que creu que durant tots aquests anys ha estat pagant algun deute
dels seus pares, no sap quin, però alguna cosa dolenta van fer, n’estic segur,
m’ha dit. També que la pena d’ells i la meva ja no expliquen el món en el que
visc i ja estic cansat d’impartir justícia, per això he decidit abandonar la part
humana.
L’he deixat
penjat del sostre, a les fosques i llepant-se el nas amb la llengua, i me n’he
anat trist al veure que tot un món s’estava acabant i que el que s’acostava
podia ser molt pitjor pel simple fet de ser diferent i alhora igual. Per cert, la sang s’ha de beure calenta, freda
no val res.
Diario de
otoño (23)
Batman.
Este fin
de semana he estado en casa de Batman. El superhéroe, como es sabido, ya no es lo que era,
ha envejecido y se ha vuelto quejoso, no para de lamentarse por el presente como
lo hacen la mayoría de ancianos cuando empiezan a no entender el mundo en el
que viven. En una Contra reciente de
la Vanguardia se explicaba que algunas personas utilizan la queja reiterada, o
sus orígenes humildes y llenos de dificultades y penurias, para hacerse notar,
para generar lástima y reunir de nuevo el mundo a su alrededor. Pretenden que
gire como ellos quisieran que lo hiciera, o como creían que antes lo hacía, y
continuar siendo el centro del Universo. Pero el Universo no tiene centro
aunque hay a quienes la vida les da una última oportunidad.
Mi amigo
hace mala cara y cada vez más va perdiendo su parte humana que daba sentido a
la otra. Me ha preguntado por qué los murciélagos no han sido jamás tan bien
apreciados como los gatos o los perros, o los jilgueros o los conejos, gallinas
o cerdos. La gente, me ha dicho exclamándose, prefiere antes como mascota a una
boa constrictor o a una tortuga aburrida que a un hermoso murciélago que le
limpiará de insectos la casa. Se siente discriminado y menospreciado como si
fuera un peletero, y también por la nueva hornada de superhéroes que no saben
elegir, según él, una vestimenta adecuada y glamurosa. No entiende este aspecto
permanente de los jóvenes de hoy de haberse acabado de levantar de la cama.
Tienes
razón, pero no pienses en ello, ahora tendrás trabajo -le he contestado con
optimismo-, ya sabes que ha llegado a la Presidencia de Gotham City Donald Plump, con él se acercan de nuevo tiempos
difíciles y no te tocará más remedio que volver al escenario, piensa que tienes
una nueva oportunidad.
Se ha
quedado pensativo y me ha confesado que no sabe cómo combatir el brillo del
oro, que el oro y su brillo son su criptonita
y a la vez el súper poder de Donald simbolizado en su cabellera rubia y sus
hoteles rellenos de luminaria dorada. Que ya sabe qué tipo de personaje es el
nuevo Presidente, que lo conoce muy bien desde que Lex Luthor reconstruyó
con rascacielos la ciudad que había quedado devastada por un gran seísmo,
dejando los muertos que hubo sin la correspondiente sepultura, todos permanecen
hacinados en los escombros que sirvieron de cimientos para edificar los nuevos
edificios. En aquellos tiempos Donald Plump era el aprendiz jovencito de Lex. La conversación, sin embargo, no le
ha gustado, lo he visto agresivo, incómodo, brumoso, y me ha vuelto a preguntar
cómo es que la gente no ama a los murciélagos.
Mientras
me ofrecía un vaso de sangre caliente me ha puesto una película de su juventud,
pero se confundía viéndola, no sabía quién era, si uno de los científicos que
estudiaban los murciélagos enmudecidos para saber cómo conseguían volar en la
oscuridad, o una de esas pobres bestias que con unos trapos en la boca tropezaban
con los hilos puestos expresamente. Me lo decía boca abajo saboreando con
deleite la sangre que acompañaba de unos cuantos mosquitos y moscas en un
platillo como si fueran unas aceitunas rellenas. Le he contestado no sé qué,
pero no me ha oído, creo que también sufre de sordera y eso para un murciélago
es muy grave.
Al
despedirme me ha confesado que cree que durante todos estos años ha estado
pagando alguna deuda de sus padres, no sabe cuál, pero algo malo hicieron, estoy
seguro, me ha dicho. También que la pena de ellos y la mía ya no explican el
mundo en el que vivo y ya estoy cansado de impartir justicia, por eso he
decidido abandonar mi parte humana.
Lo he
dejado colgado del techo, a oscuras y lamiéndose la nariz con la lengua, y me
he ido triste al ver que todo un mundo se estaba terminando y que el que se
acercaba podía ser mucho peor por el simple hecho de ser diferente y a la vez
igual. Por cierto, la sangre se debe beber caliente, fría no vale nada.