Les nits de primavera

Diari de primavera (11)

Les nits de primavera.

Com deia en el passat post, en aquestes nits de primavera podem veure a Júpiter al cel, però també a Venus una mica més a prop del sol. Mentre la deessa de l’amor va descendint parsimoniosa cap a la llum del capvespre, Júpiter al darrera l’empaita com un enamorat en zel. Resseguint el seu rastre lluminós per no perdre’s en la foscor s’endinsa inexorablement amb ella en el pou de la nit, clot misteriós del que no sabem ni sabrem mai res per més amor que haguem rebut o haguem donat.

Però tot això només és poesia barata, el cert és que ningú persegueix a ningú en el firmament fora de la sonda robòtica Messenger que s’ha estavellat voluntàriament a  Mercuri, la sonda Rosseta que encara està estudiant el cometa 67P/Churyumov-Gerasimenko, i la New Horizons que dintre de pocs dies arribarà a Plutó. Esdeveniments que ocorren a mils de kilòmetres de distància, en canvi, a la cantonada de casa, el senyor Pablo Iglesias ens diu que desconeix què és el corredor Mediterrani i dona crèdit a la consideració del valencià com una llengua diferenciada i diferent del català.

El meu pare va començar a conèixer Espanya quan l’exèrcit de la II República espanyola el va enviar, com a molts altres joves, a morir i a matar pels camps erms de les “Espanyes”. No va servir de res com tothom sap. A aquella tragèdia en va seguir una altra de 40 anys de feixisme.

Un cop mort el dictador em va tocar fer el servei militar a Sevilla, i allà, per primera vegada, em vaig trobar amb un relat diferent del que havia sentit a casa sobre la pobresa i la riquesa desiguals dins de l’Espanya moderna i les seves regions. A Sevilla em van explicar molt claret que Andalusia era pobre perquè Catalunya era rica i perquè els principis bàsics de l’economia, com és evident a qualsevol que tingui dos dits de front i sigui una persona honesta, deien, són els mateixos que regeixen les lleis dels vasos comunicants, quan un puja l’altre baixa i “viceversa”, igual que l’energia la riquesa tampoc es crea ni es destrueix, es transforma o canvia de mans, així de senzill i de Premi Nobel.

També em van revelar els sevillans amb els que vaig parlar que el Govern d’Espanya, des de al menys el començament de la Revolució Industrial fins ara, era una conxorxa entre l’alt funcionariat madrileny i les burgesies basca i catalana en contra de la resta del territori patri. Una de les proves era el fracàs de la industria tèxtil andalusa a favor de la catalana i que a Catalunya ja hi havia autopistes mentre allà encara no; que les d’aquí fossin de pagament i no gratuïtes, de finançament privat i no públic, eren uns arguments a favor de les seves tesis al concloure que “Franco no invirtió una peseta pública en ellas, es verdad, pero permitió que se construyeran y que otros pusieran la pasta y se enriquecieran”.

Poc temps després, quan jo mateix recorria Espanya en una furgoneta venent prendes de pelleteria fina, i quan treia a col·lació la qüestió del Corredor del Mediterrani als meus clients valencians m’adonava que o bé no sabien tampoc de què dimonis els hi parlava o, si ho sabien, els hi importava un pito, me da igual que me da lo mismo, deien. En canvi, quan maliciosament feia referència a les connexions entre València i Madrid alguna mena de resort intern se’ls hi disparava com si veiessin proper el dia que del cel els cauria el manà que estaven esperant des dels temps immemorials de Jaume I el Conqueridor. Així era, així és i així ha estat, al final han aconseguit el que sempre han volgut, ser la platja que Madrid mai ha tingut.

A mitjans dels anys noranta un client de Pamplona, un paio de quasi dos metres d’alçada, em va preguntar de molt mala manera: a ver, tú, ¿puedes decirme qué coño queréis los catalanes? Era, repeteixo, l’any 1995 ó 1996. Muy fácil -li vaig respondre-, lo mismo que los navarros, el fuero.  La mandíbula inferior se li va despenjar de la superior al sentir-me, li va caure a terra i, pel que m’han explicat, continua amb la boca oberta i amb la mandíbula  desconjuntada. Cal recordar que Navarra no és una comunitat autònoma ni es regeix per cap estatut d’autonomia, no li cal, ho fa a través d’una llei orgànica que la retrotrau a la condició de 1841. 

Tot plegat faria riure si no fos que fa plorar.

El cel, però, no plora ni riu, espurneja o llampega i deixa passar el temps mentre es refreda parsimoniosament.

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Diario de primavera (11)

Las noches de primavera.

Como decía en el pasado post, en estas noches de primavera podemos ver a Júpiter en el cielo, pero también a Venus un poco más cerca del sol. Mientras la diosa del amor va descendiendo parsimoniosa hacia la luz del atardecer, Júpiter detrás la persigue como un enamorado en celo. Siguiendo su rastro luminoso para no perderse en la oscuridad se adentra inexorablemente con ella en el pozo de la noche, cueva misteriosa de la que no sabemos ni sabremos nunca nada por más amor que hayamos recibido o hayamos dado.

Pero todo esto sólo es poesía barata, lo cierto es que nadie persigue a nadie en el firmamento aparte de la sonda robótica Messenger que se ha estrellado voluntariamente en Mercurio, la sonda Roseta que todavía está estudiando el cometa 67P / Churyumov-Gerasimenko, y la New Horizons que dentro de pocos días llegará a Plutón. Eventos que ocurren a miles de kilómetros de distancia, en cambio, al lado de casa, el señor Pablo Iglesias desconoce qué es el corredor Mediterráneo y da crédito a la consideración del valenciano como una lengua diferenciada y distinta del catalán.

Mi padre empezó a conocer España cuando el ejército de la II República española lo envió, como a muchos otros jóvenes, a morir y a matar por los campos yermos de las "Españas". No sirvió de nada como todo el mundo sabe. A esa tragedia le siguió otra de 40 años de fascismo.

Una vez muerto el dictador me tocó hacer el servicio militar en Sevilla, y allí, por primera vez, me encontré con un relato diferente de lo que había oído en casa sobre la pobreza y la riqueza desiguales dentro de la España moderna y sus regiones. En Sevilla me explicaron muy clarito que Andalucía era pobre porque Cataluña era rica y que los principios básicos de la economía, como es evidente a cualquiera que tenga dos dedos de frente y sea una persona honesta, decían, son los mismos que rigen las leyes de los vasos comunicantes, cuando uno sube el otro baja y viceversa, al igual que la energía la riqueza tampoco se crea ni se destruye, se transforma o cambia de manos, me contaron, así de sencillo y de Premio Nobel.

También me revelaron los sevillanos con los que hablé que el Gobierno de España, desde al menos el comienzo de la Revolución Industrial hasta el presente, era una conjura entre el alto funcionariado madrileño y las burguesías vasca y catalana en contra del resto del territorio patrio. Una de las pruebas era el fracaso de la industria textil andaluza a favor de la catalana y que en Cataluña ya había autopistas mientras allí todavía no; que las de aquí fueran de pago y no gratuitas, de financiación privada y no pública, eran unos argumentos a favor de sus tesis al concluir que "Franco no invirtió una peseta pública en ellas, es verdad, pero permitió que se construyeran y que otros pusieran la pasta y se enriquecieran".

Poco tiempo después, cuando yo mismo recorría España en una furgoneta vendiendo prendas de peletería fina, y cuando sacaba a colación la cuestión del Corredor del Mediterráneo a mis clientes valencianos me daba cuenta de que o bien no sabían tampoco de qué demonios les hablaba o, si lo sabían, les importaba un pito, me da igual que me da lo mismo, decían. En cambio, cuando maliciosamente hacía referencia a las conexiones entre Valencia y Madrid algún tipo de resorte interno se les disparaba como si vieran cercano el día en que del cielo les caería el maná que estaban esperando desde los tiempos inmemoriales de Jaime I el Conquistador. Así era, así es y así ha sido, al final han conseguido lo que siempre han querido, ser la playa que Madrid nunca ha tenido.

A mediados de los años noventa un cliente de Pamplona, ​​un tipo de casi dos metros de altura, me preguntó de muy mala manera: a ver, tú, ¿puedes decirme qué coño queréis los catalanes? Era, repito, el año 1995 ó 1996. Muy fácil -le respondí-, lo mismo que los navarros, el fuero. La mandíbula inferior se le descolgó de la superior al oírme, le cayó al suelo y, por lo que me han contado, se ha quedado con la boca abierta desde entonces porque aún la tiene descoyuntada. Hay que recordar que Navarra no es una comunidad autónoma ni se rige por ningún estatuto de autonomía, no le es necesario, lo hace a través de una ley orgánica que la retrotrae al status de 1841.

Todo ello daría risa si no fuera porque hace llorar.

El cielo, sin embargo, no llora ni ríe, chisporrotea o relampaguea y deja pasar el tiempo mientras se enfría parsimoniosamente.