sábado, 10 de agosto de 2013

El Peletero/La primera llei de Newton


Diari d'estiu. (1)

La primera llei de Newton

La primera llei de Newton afirma que si no es fa res, res no passa.

A molts els agradaria que succeís el segon sense fer cas del primer, però això és impossible, i ho és perquè sempre acaba per passar alguna cosa quan alguna cosa fem per poc que sigui, quelcom que acaba per afectar-nos de manera inevitable. Els nostres actes tenen, invariablement, conseqüències que no podem eludir.

Sense fer gairebé res movem muntanyes, amb solament dues cames caminem, encara que només pensem que no hem de pensar provoquem esdeveniments que ens és impossible controlar mai del tot.

El futur és fill del present i del present no en tenim ni idea.

La por al desconegut ens predisposa a la inacció, al dubte, a la por, i ens sotmet d'una manera natural i ineludible a aquesta famosa primera llei del físic britànic: no fer res perquè res no passi.

Però el simple aleteig d'una parpella és capaç d'aixecar la pols dels deserts de Mart.

Un amic molt estimat acaba de trencar-se el canell de la mà esquerra, té una feina de risc, molt física, ha de manipular màquines i motors, peces pesades de metall, però això no és l'important.

L'important és que la seva novia l’ha enviat a passeig, ha donat per finalitzada  la seva relació amorosa fent servir un argument inapel·lable.

La noia diu que ja no està disposada a seguir trobant-se amb ell, cada mes o mes i mig, a meitat de camí d'on tots dos viuen  –viuen separats  per una considerable distància quilomètrica-  perquè això l’obliga a ella a tenir que renunciar, perdre, o deixar de guanyar, el que guanya al seu treball habitual en els escassos dos o tres dies que dediquen a estar junts.

Val a dir que no cobra cap sou i sí per feina feta i que, a més, l'obliga especialment els caps de setmana i dies festius que és quan aprofitaven per a veure’s. Ell, naturalment, està disposat a buscar alternatives, ella, pel que es veu, no, l’economia mana. Ella té un fill i es pensa que els diners que deixa de guanyar els hi pren al nen.

La noia no és que guanyi molt tampoc, només 300 euros, 100 al dia, pèrdua a la qual s'ha de sumar les despeses inherents al viatge. Calculo que, entre una cosa i l'altra, el perjudici monetari arriba als 400 euros cada quatre o sis setmanes, i això que s'estalviaven l'hotel perquè s'allotjaven a casa d'un conegut que els deixvaa la seva vivenda. I sortir tampoc és que sortissin molt perquè es passen, es passaven, la majoria del temps tancats a l'habitació.

"Així m'ho ha comunicat, així de senzill i de clar, així funcionen les coses, noi" -m'ha dit el meu amic molt abatut-.

No negaré que m'ha sorprès el fet en sí i la senzillesa del seu argument, ha estat una exposició econòmica irrebatible, però no vull, malgrat al meu comprensible i lògic desencís i tristor pel meu amic, posar-me dramàtic ni confondre les parpelles ni les pestanyes amb les ales d'una papallona, són dues coses que no tenen, ni tindran, mai res a veure. O sí.

He pensat que si algun dia el meu amic decideix convertir-se en gigoló i acompanyant de senyores necessitades d'assistència masculina ara ja sap quina ha de ser la seva tarifa de serveis, menys de 400 euros per un cap de setmana, ho trobo massa barat, el meu amic té bona planta i és un home amb una excel·lent conversa. Aquesta noia no sap el que es fa, però demanar explicacions raonables als cocodrils femella del Serengueti –el éssers més semblants de l’univers a les dones humanes-  ja sé que és una tasca inútil.

Ningú hauria d'ignorar, però, quant valen en diners els seus serveis sexuals, perquè valer, sens dubte, alguna cosa valen en diners, euros, dòlars o francs suïssos, tant se val. Pocs homes arriben a saber-ho a la seva vida, ell, gràcies a la sinceritat de la seva novia, sí.

"Els calçotets de cuir negre amb cremallera al centre que et vaig fer -li he recordat- poden encara ser-te útils per a altres ocasions futures, oi?, Pensa que així funcionen les coses, noi, no t'entristeixis, mai se sap què ens pot oferir la vida i molt més en els temps que corren tan necessitats i canviants com les cares de la lluna ".

Però la primera Llei de Newton no afirma exactament el que he dit al principi. En realitat diu que si no es fa res no passa res diferent al que ja està passant perquè sempre està succeint alguna cosa, sigui el que sigui, i això que passa segueix passant sense canvis fins que algú intervé, llavors, quan ho fa, tot canvia, per bé o per mal tot és diferent.

A partir d'aquí entrem en el món de la segona llei de Newton.

El diner, mal que ens pesi, és el millor invent de la humanitat després del sistema mètric decimal, per això té tants detractors, perquè és una brusca, però eficaç manera de mesurar també a les persones. El meu amic mai havia tingut tan clar el significat de la vida fins ara, aquest significat tan difícil de descobrir i que gairebé mai ningú aconsegueix esbrinar. Només el descobrim quan el valor, el cost i el preu de les coses coincideixen i això, gràcies a la hipocresia de les persones, rares vegades passa excepte quan es té la fortuna d'haver gaudit d’una novia tan sincera com la del meu estimat amic.

Li he dit, per consolar-lo, que treballa massa, em recorda al meu pare i al seu caràcter emprenedor, però que està perdent, com li va passar també al meu pare, perspectiva, a ell també li manca com a mi el seu optimisme que, en canvi, ha heretat el meu germà i no pas jo.

En molts casos no sabem veure més enllà dels nostres propis nassos, per això és bo i necessari també prendre distància, sortir, viatjar i veure el món des de fora, mirar la nostra pròpia casa des del balcó dels veïns d’enfront que no paren de tafanejar. És l'única manera de no trencar-se ni el canell ni el cap, ni, molt menys tampoc, el cor. És el que ha de fer el meu amic: “fot el camp per un temps”, li he aconsellat.

La Wikipedia ens diu que: "es denomina EVA (Activitat Extra Vehicular en català o Extra Vehicular Activity, en anglès) a les operacions realitzades per un astronauta fora de l'entorn d'una nau, d'una estació espacial o mòdul de descens."

Sembla que el recentment descobert planeta HD 189733b és també blau com la Terra i que hi plou vidre com si fossin les llàgrimes de les llums del Ciuco Gutiérrez. En realitat és una espècie de Júpiter calent amb una temperatura superior als mil graus, cobert per núvols de silicats i sodi que li confereixen el seu color.

Les representacions artístiques que d'ell s'han realitzat  l’han pintat amb un blau intens, un neptunià profund, però està mancat absolutament d’oceans i de cavallets de mar. Orbita al voltant d'una estrella de la qual ha rebut el seu nom, a la constel·lació de la guineu (Vulpecula) a l'hemisferi nord.

Parlant d'oceans cal esmentar que la sonda Curiosity ha complert ja (el 6 d'agost) el seu primer any a Mart, i amb aquest aniversari lluny de casa ha finalitzat l'exploració de Yelowknife Bay, o també: la Badia del Ganivet groc, que tampoc conté al seu interior cap porció d'aigua ni salada ni dolça per on navegar, però que sí que ha permès provar que en un llunyà passat la va tenir amb un PH neutre, condició indispensable per ser habitada per peixos platejats i cavallets de mar, anomenats també hipocamps.

Ara, la sonda robòtica, s'adreça cauta, però impertorbable, als contraforts de la Muntanya Aeolis, una regió rica en minerals. Aeolis va ser també un territori occidental d'Àsia Menor a les ribes del Egeu en els temps en què els fills dels grecs van forjar una manera de veure el món que ens ha portat a batejar amb els seus noms parts de l'Univers.

Corren mals temps, la NASA no sap on va, no tenen pressupost, i els russos encara ignoren si val la pena o no anar a la Lluna, a fer què?, es pregunten bevent-se una botella de vodka. Els xinesos van a la seva, aprenen a caminar després d'haver gatejat durant segles. L'única exploració possible actualment és en òrbita baixa, els costos són molt menors i la radiació és tolerable. Més enllà, els pobres astronautes no suportarien un any sencer a Mart, es fregirien a foc lent i el metall, el simple metall, encara no protegeix del sol com ho fa un para-sol de colors.

“Així funcionen les coses, noi, caldrà esperar per viatjar a Tità”, li he repetit de nou al meu amic que ja porta la mà enguixada i que creu que una maledicció bíblica el persegueix per la seva mala sort.

No és mala sort, li dic, són les maleïdes lleis de Newton que aconsegueixen trencar-nos les articulacions quan volem acariciar les nines robòtiques de metall o els cocodrils femella del Serengueti, sembla que tenen una inèrcia i una massa tant grans per a nosaltres que ni les simples pestanyes d’uns ulls les poden, ni tan sols, alterar.

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Diario de verano. (1)

La primera ley de Newton

La primera Ley de Newton afirma que si no se hace nada, nada ocurre.

A muchos les gustaría que ocurriese lo segundo sin hacer caso de lo primero, pero eso es imposible, y lo es porque siempre acaba por pasar algo cuando algo hacemos por poco que sea,algo que acaba por afectarnos de manera inevitable.Nuestros actos tienen, invariablemente, consecuencias que no podemos eludir.

Sin hacer casi nada movemos montañas, con solamente dos piernas caminamos, aunque sólo pensemos que no debemos pensar provocamos eventos que nos es imposible controlar del todo.

El futuro es hijo del presente y del presente no tenemos ni idea.

El miedo a lo desconocido nos predispone a la inacción, a la duda, al miedo, y nos somete de una manera natural e ineludible a esta famosa primera ley del físico británico: no hacer nada para que nada ocurra.

Pero el simple aleteo de un párpado es capaz de levantar el polvo de los desiertos de Marte.

Un amigo muy querido acaba de romperse la muñeca de su mano izquierda, tiene un trabajo de riesgo, muy físico, ha de manipular máquinas y motores, piezas pesadas de metal, pero eso no es lo importante.

Lo importante es que su novia lo ha enviado a paseo, ha dado por finalizada su relación amorosa usando un argumento inapelable.

La chica dice que ya no está dispuesta a seguir encontrándose con él, cada mes o mes y medio, a mitad de camino de donde ambos viven -viven separados por una considerable distancia kilométrica- porque eso la obliga a ella a tener que renunciar, perder, o dejar de ganar, lo que gana en su trabajo habitual en los escasos dos o tres días que dedican a estar juntos.

Cabe decir que no cobra ningún sueldo y sí por trabajo hecho y que, además, la obliga especialmente los fines de semana y días festivos, que es cuando aprovechaban para verse. Él, naturalmente, está dispuesto a buscar alternativas, ella, por lo que se ve, no, la economía manda. Ella tiene un hijo y piensa que el dinero que deja de ganar se lo quita al pequeño.

No es que gane mucho tampoco, apenas 300 euros, 100 al día, pérdida a la que debe sumar los gastos inherentes al viaje. Calculo que, entre una cosa y la otra, el perjuicio monetario alcanza los 400 euros cada cuatro o seis semanas, y eso que se ahorraban el hotel porque se alojaban en casa de un conocido que les prestaba su vivienda. Y salir tampoco es que salieran mucho porque se pasan, se pasaban, la mayoría del tiempo encerrados en la habitación.

Así me lo ha comunicado, así de sencillo y de claro, así funcionan las cosas, muchacho” –me ha dicho muy abatido-.

No voy a negar que me ha sorprendido el hecho en sí y la llaneza de su argumento, ha sido una exposición económica irrebatible, pero no quiero, a pesar de mi comprensible y lógico desencanto y tristeza por mi amigo, ponerme dramático ni confundir los párpados ni las pestañas con las alas de una mariposa. Son dos cosas que no tienen, ni tendrán, nada que ver. O sí.

He pensado que si algún día decide convertirse en gigoló y acompañante de señoras necesitadas de asistencia masculina ahora ya sabe cuál debe ser su tarifa de servicios, menos de 400 euros por un fin de semana, lo encuentro demasiado barato. Mi amigo tiene buena planta y es un hombre con una excelente conversación. Esta chica no sabe lo que se hace, pero pedir explicaciones razonables a los cocodrilos hembra del Serengueti -los seres más parecidos del universo a las mujeres humanas- ya sé que es una tarea inútil.

Nadie debería ignorar, sin embargo, cuánto valen en dinero sus servicios sexuales, porque valer, sin duda, algo valen en dinero, euros, dólares o francos suizos, tanto da.

Pocos hombres llegan a saberlo en su vida, él, gracias a la sinceridad de su novia, sí.

Los calzoncillos de cuero negro con cremallera en el centro que te hice -le he recordado- pueden todavía serte útiles para otras ocasiones futuras, ¿no?, piensa que así funcionan las cosas, muchacho, no te entristezcas, nunca se sabe qué nos puede deparar la vida y mucho más en los tiempos que corren tan necesitados y cambiantes como las fases de la luna”.

Pero la primera Ley de Newton no afirma exactamente lo que he dicho al principio. En realidad dice que si no se hace nada no ocurre nada diferente a lo que ya está ocurriendo porque siempre está sucediendo algo, sea lo que sea,  y eso que ocurre sigue ocurriendo sin cambios hasta que alguien hace algo al respecto, entonces, cuando lo hace, todo cambia, para bien o para mal todo es diferente.

A partir de ahí entramos en el mundo de la segunda ley de Newton.

El dinero, mal que nos pese, es el mejor invento de la humanidad después del sistema métrico decimal, por eso tiene tantos detractores, porque es una brusca, pero eficaz manera de medir también a las personas. Mi amigo nunca había tenido tan claro el significado de la vida hasta ahora, ése significado tan difícil de descubrir y que casi nunca nadie consigue averiguar. Solamente lo descubrimos cuando el valor, el coste y el precio de las cosas coinciden y eso, gracias a la hipocresía de las personas, raras veces ocurre salvo cuando se tiene la fortuna de haber disfrutado de una novia tan sincera como la de mi querido amigo.

Le he dicho, para consolarlo, que trabaja demasiado, me recuerda a mi padre y a su carácter emprendedor, pero que está perdiendo, como le sucedió también a mi padre, perspectiva, mi amigo también carece de su optimismo que ha heredado mi hermano y no yo.

En muchos casos no sabemos ver más allá de nuestras propias  narices, por eso es bueno y necesario tomar distancia, salir, viajar y ver el mundo desde fuera, mirar nuestra propia casa desde el balcón de los vecinos de enfrente que no paran de fisgar. Es la única manera de no rompernos ni la muñeca ni la cabeza, ni, mucho menos tampoco, el corazón. Es lo que debe hacer: “lárgate por un tiempo”, le he aconsejado.

La Wikipedia nos dice que: “se denomina EVA (Actividad Extra-Vehicular en castellano o Extra Vehicular Activity, en inglés) a las operaciones realizadas por un astronauta fuera del entorno de una nave, de una estación espacial o módulo de descenso.

Parece ser que el recién descubierto planeta HD 189733b es también azul como la Tierra y que en él llueve cristal como si fueran las lágrimas de las lámparas de Ciuco Gutiérrez. En realidad es una especie de Júpiter caliente con una temperatura superior a los mil grados y cubierto por nubes de silicatos y sodio que le confieren su color.

Las representaciones artísticas que de él se han realizado lo han pintado con un azul intenso, un neptuniano profundo, pero carece absolutamente de mares y de caballitos de mar. Orbita alrededor de una estrella de la que ha recibido su nombre, en la constelación del zorro (Vulpecula) en el hemisferio norte.

Hablando de océanos hay que mencionar que la sonda Curiosity ha cumplido ya (el 6 de agosto) su primer año en Marte, y con ése aniversario, por así decir, lejos de casa, ha finalizado la exploración de Yelowknife Bay, o también: la Bahía del Cuchillo amarillo, que tampoco contiene en su interior ninguna porción de agua ni salada ni dulce por donde navegar, pero que sí ha permitido probar que en un lejano pasado la poseyó con un PH neutro, condición indispensable para ser habitada por peces plateados y caballitos de mar, llamados también hipocampos.

Ahora, la sonda robótica, se dirige cauta, pero imperturbable, a las estribaciones del Monte Aeolis, una región rica en minerales. Aeolis fue también un territorio occidental de Asia Menor a las orillas del Egeo en los tiempos en los que los hijos de los griegos forjaron una manera de ver el mundo que nos ha llevado a bautizar con sus nombres partes del Universo.

Corren malos tiempos, la NASA no sabe a dónde va, no tienen presupuesto, y los rusos todavía no saben si vale la pena o no ir a la Luna, ¿para hacer qué?, se preguntan bebiéndose una botella de vodka. Los chinos van a la suya, aprenden a caminar después de haber gateado durante siglos. La única exploración posible actualmente es en órbita baja, los costes son mucho menores y la radiación es tolerable. Más allá, los pobres astronautas no soportarían un año en Marte, se freirían a fuego lento y el metal, el simple metal, todavía no protege del sol como lo hace una sombrilla de colores.

Así funcionan las cosas, muchacho,  habrá que esperar para viajar a Titán”, le he repetido de nuevo a mi amigo que ya lleva la mano enyesada y que cree que una maldición bíblica le persigue por su mala suerte.

No es mala suerte, le digo, son las malditas leyes de Newton que consiguen rompernos las articulaciones cuando queremos acariciar a las muñecas robóticas de metal o a los cocodrilos  hembra del Serengueti, parece ser que su inercia y su masa son demasiado grandes para nosotros que ni las simples pestañas de unos ojos las pueden, siquiera, alterar.


viernes, 2 de agosto de 2013

El Peletero/Una vida nova


Una vida nova (revisada)

Diuen que als vuitanta anys es veuen les coses d'una altra manera, si és que arribes a veure-les.

Jo, per sort o per desgràcia, les he vist sempre igual, tan clares com el primer dia, nítides i transparents, com en un dibuix.

Per això vaig decidir canviar de vida i començar-ne una de nova, se m’estava acabant el paper i al llapis ja no li podia treure més punta.

A més, no havia de donar comptes a ningú.

Vaig vendre tot el que tenia menys el meu vell Mercedes; encara serviria, no li tenia un especial afecte, però era capaç de portar-me lluny si l’omplia de gasolina.

Vaig vendre la casa d'aquí i la casa d'allà, els tres aparcaments d'automòbil i els dos de motocicleta. Els mobles, els llibres, els discos, les quatre joies. Tot ho vaig vendre. Fins i tot al meu fill li vaig demanar que saldés el compte que tenia amb mi. Es va sorprendre i ofendre una mica, però ho va fer.

La roba la vaig donar a una institució benèfica. Les cartes les vaig cremar, i les fotografies, com ningú les va voler, també. Vaig esborrar tots els arxius informàtics i les comptes de correu. Tenia prous diners en metàl·lic, i la pensió que l’Estat em pagava i que m’arribava puntualment cada fi de mes, per no tornar enrere.

Amb diners en una mà, una maleta petita a l'altra, i un vell Mercedes ben conservat que funcionava perfectament i al que només calia posar benzina, introduir la clau, girar i prémer l'accelerador, em sentia l’amo del món.

Diuen que a la meva edat es veuen les coses d'una altra manera, començant pel paisatge, és cert. El que veus davant i el que es reflecteix al retrovisor sembla més net i pàl·lid, sense interferències que l’enterboleixin, translúcid i calmat, serè.

El soroll del motor era una bona companyia. La temperatura era agradable i la llum l’atenuaven uns quants núvols en aquella primera hora de la tarda del primer dia de la meva nova vida.

Després de dos-cents quilòmetres direcció nord, vaig parar, vaig baixar i vaig entrar en un bar a peu de carretera. Vaig demanar un cafè. El jove cambrer que em va atendre tenia un ull de vidre, jo no necessitava ulleres, en canvi, em faltaven mitja dotzena de dents, de petit m’havien circumcidat, però encara conservava sencer la resta del cos, els metges no m'havien extirpat ni una pedra de ronyó, ni tampoc cap tros d'intestí, ni duia cap pròtesi de ferro als ossos, però tenia l’estranya sensació d’haver perdut un bon tros de cervell.

Em vaig prendre a poc a poc el cafè, a glopets, era dolent i estava mal fet, cafè barat i aigua bruta de l'aixeta.

Darrere de la barra hi havia també una noia molt alta, em passava ben bé un parell de pams, de mans enormes, que assecava plats suposadament acabats de rentar al rentaplats. Mentre anava assecant, cantussejava fluixet la cançó que algú interpretava a la televisió que tenien penjada a l'extrem d'una paret, enganxada al sostre.

Un ancià més jove que jo la mirava amb atenció, a la noia, no a la televisió.

-Com vas perdre el ull? -li vaig preguntar al cambrer.

Es va sobresaltar i em va mirar desconfiat.

-¿I a vostè què cony li importa? -em va respondre mirant-me desafiant.

-No res -vaig contestar mirant-li directament l'ull bo-, no m'importa res en absolut.

Vaig deixar mig cafè sense beure i me’n vaig anar al lavabo.

Mentre buidava la bufeta, va entrar el noi.

-Ella me’l va arrencar amb una cullera quan encara era un nen -em va deixar anar des del darrere mentre jo pixava.

Vaig acabar d'orinar, em vaig cordar la cremallera de la  bragueta, em vaig girar i li vaig preguntar:

-¿I tu, no li vas arrencar el nas d'una mossegada?

Va deixar anar una rialla.

-Li agraden aquesta mena de coses, eh?, ella en sap moltes. Per pocs diners li pot explicar històries sorprenents, totes certes.

Vaig obrir l'aigua de l'aixeta de la pica del lavabo per rentar-me i mullar-me una mica els cabells. El cambrer no parava d'observar-me en silenci, palplantat.

-I tu, què coi pintes?, -li vaig preguntar mentre m’ensabonava les mans.

-Sóc el seu manager, -em va respondre burleta- cobro comissió.

-Bé, doncs, fes-li saber a la teva representada que l'espero fora -li vaig dir mentre sortia d'aquell lavabo.

-Vol matar un gos?, és barat, vol tenir sexe amb monges?, també es barat, són molt més econòmiques que les putes professionals i són més netes, també hi posen més ganes, més entusiasme, de debò, cregui’m!, ho sé prou bé. Vol menjar-se un gat? Vol que li faci fotos disfressat?

No li vaig prestar atenció, vaig sortir del bar sense pagar el cafè i vaig entrar al meu Mercedes. A la poca estona, la noia alta i de mans grans seia al meu costat. Vaig arrencar i ens en vam anar. Vaig seguir direcció nord.

-Quant em pagaràs?, -em va etzibar res més engegar.

-Depèn del que m'expliquis, comença i veurem.

-No vols follar?

-No.

Es va descordar un botó de la camisa, es va pujar la faldilla fins ensenyar-me les calces, es va posar còmoda i va començar a parlar. No la mirava, el paisatge, tot i que era agradable, era encara massa humà. Al principi la escoltava, després ja no.

Explicava històries truculentes, infantils, on sortien nens bondadosos i d'altres cruels i malvats, de gent abandonada i desapareguda, de pares adoptius. Malalties terribles. Eren històries simples, però rudes, on tot passava de pressa i tot es venia car, caríssim, on qualsevol cosa costava molts diners i tothom traïa a tothom per mala fe o per simple necessitat. Ja estava enfosquint. Ràpid i negre mat.

-Calla! -li vaig dir-, deixa’m escoltar el motor.

A la meva esquerra el sol es posava i a la meva dreta el cel era cada vegada més fosc i blau com una taronja, davant llums blanques i vermelles, darrere igual, llums vermelles i blanques. A dins, llums verdes i el vermell carbó del cigarret que estava fumant la noia. Vaig aturar-me aviat, el rètol de l'hotel tenia llums grogues i ocres. I el llit de l'habitació un cobrellit beix, les parets blanques i els mobles de fusta clara. A la noia li vaig pagar els diners que em va demanar sense regatejar i una habitació al mateix hotel. Demà em buscaré un de cinc estrelles, vaig decidir mentre mirava per la finestra la carretera i sentia el seu brugit intermitent. Em vaig adormir sense pensar en mi.

Em vaig llevar tard i amb gana, la nit anterior no havia pas sopat. Em vaig dutxar i em vaig vestir poc a poc i vaig baixar a dinar, però el menjador encara estava tancat. De la noia compte-contes no hi havia ni rastre.

"Ho sento senyor, aquí a dues hores obrirem, si vol pot prendre una copa al bar mentre espera". Vaig entrar i vaig demanar un cafè, ningú tenia un ull de vidre, però sí que hi havia una dona assecant plats acabats de rentar en un rentaplats. No era jove, no tenia les mans grans i el cafè tampoc era bo. Em vaig acostar i li vaig dir: El cafè és dolent. Em va mirar sorpresa amb els seus ulls mal pintats, no em respongué.

-M'ha entès?, senyoreta -li vaig tornar a preguntar insistint.

-¡Joan!, El senyor vol un altre cafè, diu que aquest està dolent -va cridar ensopidament a l'altra punta de la barra del bar al tal Joan que m'havia fet el primer cafè.

El tal Joan no es va immutar ni va fer res tampoc.

Passades les dues hores vaig entrar al menjador amb un terrible mal gust de cafè a la boca. Jo era l'únic comensal que hi havia i la dona del bar que assecava plats l'única cambrera. Mentre em llegia el menú imprès en una fulla plastificada, romania al meu costat amb cara d’avorrida i la llibreta a punt esperant per prendre’m la comanda.

-El cuiner què tal és?, -li vaig preguntar a la dona.

Estava escarmentada per les dues hores que havia passat amb mi al bar servint-me cafès dolents i responent a les meves rares preguntes que no feien al cas, i es va posar a riure per alleugerí els nervis.

-Molt bo -em va respondre amb ironia-, -és un gran xef, té molt bon ull per a la cuina -continuava rient.

-Saps explicar històries? -li vaig preguntar.

-Si paga bé li explico la història de la meva vida, amb pintallavis o sense maquillatge, vostè tria.

Vaig seguir direcció nord. No anava ràpid, però anava de pressa. La nit arribava cada vegada més aviat i de forma més sobtada i jo m'adormia sense preàmbuls i sense pensar. Cada vegada més hores. Cada vegada més cansat. Parava per prendre cafès dolents, omplir el dipòsit de gasolina i comprar alguna història boja a qui me la volgués vendre.

A les nits m’aturava; quan m'entrava la son llogava una habitació al primer hotel que trobava, prometent-me que l'endemà prendria una en un de cinc estrelles. Però mai no ho vaig fer. No era per estalviar, tenia prou diners, però no pensava en això, no me’n recordava que m’ho havia promès, se m’oblidava.

La son m’agafava fort i sense avisar, després, ja era tard per anar buscant en plena nit un hotel millor que allò que em queia a les mans. Qualsevol llit m'era suficient, en aquell moment no demanava més que un jaç per dormir. Després, al despertar, em feia pena veure on havia deixat caure el meu cos. La senzillesa i la pobresa m'entristien, m'angoixaven i em consternaven fins que m’adormia de nou.

El rumb seguia sent sud-nord.

El temps començava a refrescar i ja havia dies sencers que me'ls passava dormint, tancat a l’habitació. Sense menjar, sense cafès. En la més profunda foscor. Embolicat en una manta usada, en un llit d'una habitació barata. Dormia somiant històries comprades als altres. Ja gairebé no parlava amb ningú, ni tan sols amb mi mateix, necessitava poques paraules, poca llum, poc soroll.

Una nit, el Mercedes es va aturar, havia oblidat posar-li gasolina. El crepuscle em queia al damunt i la carretera em bordava com un llop famolenc. Vaig empènyer l'automòbil fora de la via perquè no destorbés i no causar cap accident; vaig tornar a entrar i allà dins, al seu interior vell i gastat, em vaig quedar mirant els llums dels meus fars i escoltant el silenci. La bateria va fer figa poca estona després, els llums es van apagar i la calefacció també. No passava ningú, no es veia res.

Crec recordar que aquella nit va nevar i que va ser una nit curta perquè de sobte es va fer de dia en plena foscor.

Potser algun enorme camió va perdre el control en aquella corba on jo era, no ho sé pas. O potser va venir la policia, una ambulància o algú. No ho crec.

El que segurament va succeir és que la nit va haver d'acabar abruptament per alguna raó que desconec.

Amb el sol alt, un sol blanc, trist i vell, amb el sol al zenit i la llum al meu front, una llum esmorteïda que no donava claror ni a les coses ni a mi, em va tornar atrapar la son i vaig somiar amb una història que el pare m’explicava de petit.

En ella hi havia un pintor que “va arribar a vell després de dedicar tota la seva vida a un únic quadre. Un cop el va haver acabat, va convidar als amics que encara li quedaven per mostrar la seva obra: en ella es veia un parc i entre els prats un estret camí que conduïa a una casa situada a dalt d’un turó. Quan els amics, preparats per donar la seva opinió, es van girar cap el pintor, aquest ja no es trobava al seu costat. Van mirar de nou cap al quadre: ell era allà, recorrent la suau pendent del camí; va obrir la porta de la casa, es va parar un moment, es va girar, va somriure, els va donar novament l'esquena i acuradament va tancar darrere seu la porta dibuixada". (1)

Diuen que als vuitanta anys es veuen les coses d'una altra manera, si és que arribes a veure-les.

Jo, per sort, les he vist sempre igual, tan clares com el primer dia, nítides i transparents, com en un dibuix.

Per això vaig decidir canviar de vida i començar-ne una de nova, havia acabat el paper i a la punta del llapis ja no se la podia afinar més.

4 novembre de 2006
5 de maig de 2009
31 d’agost de 2013

(1)          Conte extret de¿Cuánta verdad necesita el hombre?” Rüdiger Safranski, 1990. Ensayo Tusquets


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Una vida nueva (revisada)

Dicen que a los ochenta años se ven las cosas de otra manera, si es que llegas a verlas.

Yo, por suerte o por desgracia, las he visto siempre igual, tan claras como el primer día, nítidas y transparentes, como en un dibujo.

Por eso decidí cambiar de vida y empezar una nueva, se me estaba terminando el papel y al lápiz ya no le podía sacar más punta.

Además, no tenía que dar cuentas a nadie.

Vendí todo lo que tenía menos mi viejo Mercedes; aún serviría, no le tenía un especial afecto, pero era capaz de llevarme lejos si lo llenaba de gasolina.

Vendí la casa de aquí y la casa de allí, los tres aparcamientos de automóvil y los dos de motocicleta. Los muebles, los libros, los discos, las cuatro joyas. Todo lo vendí. Incluso a mi hijo le pedí que saldara la cuenta que tenía conmigo. Se sorprendió y se ofendió un poco, pero lo hizo.

La ropa la di a una institución benéfica. Las cartas las quemé, y las fotografías, como nadie las quiso, también. Borré todos los archivos informáticos y las cuentas de correo. Tenía suficiente dinero en metálico, y la pensión que el Estado me pagaba y que llegaba puntualmente cada fin de mes, para no volver atrás.

Con dinero en una mano, una maleta pequeña en la otra, y un viejo Mercedes bien conservado que funcionaba perfectamente y al que sólo había que poner gasolina, introducir la llave, girar y apretar el acelerador, me sentía el dueño del mundo.

Dicen que a mi edad se ven las cosas de otra manera, empezando por el paisaje, es cierto. Lo que ves delante y lo que se refleja en el retrovisor parece más limpio y pálido, sin interferencias que lo enturbien, translúcido y calmado, sereno.

El ruido del motor era una buena compañía. La temperatura era agradable y la luz la atenuaban varias nubes en aquella primera hora de la tarde del primer día de mi nueva vida.

Después de doscientos kilómetros dirección norte, paré, bajé y entré en un bar a pie de carretera. Pedí un café. El joven camarero que me atendió tenía un ojo de cristal, yo no necesitaba gafas, en cambio, me faltaban media docena de dientes, de pequeño me habían circuncidado, pero aún conservaba entero el resto del cuerpo, los médicos no me habían extraído ni una piedra de riñón ni tampoco ningún trozo de intestino ni llevaba ninguna prótesis de hierro en los huesos, pero tenía la extraña sensación de haber perdido un buen trozo de cerebro.

Me tomé lentamente el café, a sorbitos, era malo y estaba mal hecho, café barato y agua sucia del grifo.

Detrás de la barra había también una chica muy alta, me sacaba más de un par de palmos, de manos enormes, que extraía platos y cubiertos supuestamente acabados de lavar en el lavavajillas. Mientras iba secando, canturreaba flojita la canción que alguien interpretaba en la televisión que tenían colgada en el extremo de una pared, pegada al techo.

Un anciano más joven que yo la miraba con atención, a la chica, no a la televisión.

-¿Cómo perdiste el ojo? -le pregunté al camarero.

Se sobresaltó y me miró desconfiado.

-¿Y a usted qué coño le importa? -Me respondió mirándome desafiante.

-Nada -contesté mirándole directamente el ojo bueno-, no me importa nada en absoluto.

Dejé medio café sin beber y me fui al baño.

Mientras vaciaba la vejiga, entró el chico.

- Ella me lo arrancó con una cuchara cuando todavía era un niño -me soltó desde atrás mientras yo meaba.

Acabé de orinar, me abroché la cremallera de la bragueta, me giré y le pregunté:

-¿Y tú no le arrancaste la nariz de un mordisco?

Soltó una carcajada.

-Le gustan este tipo de cosas, ¿eh?, ella sabe muchas. Por poco dinero le puede contar historias sorprendentes, todas ciertas.

Abrí el agua del grifo del lavabo para lavarme y humedecerme un poco el pelo. El camarero no paraba de observarme en silencio, plantado como una estatua.

-¿Y tú, qué demonios pintas? -le pregunté mientras me enjabonaba las manos.

-Soy su manager -me respondió burlón-, cobro comisión.

-Bueno, pues, comunícale a tu representada que la espero fuera -le dije mientras salía de aquel lavabo.

-¿Quiere matar un perro?, Es barato, ¿quiere tener sexo con monjas?, también es barato, son mucho más económicas que las putas profesionales y son más limpias, también ponen más ganas, más entusiasmo, de verdad, ¡créame!, lo sé bien. ¿Quiere comerse un gato? ¿Quiere que le haga fotos disfrazado?

No le presté atención, salí del bar sin pagar el café y entré en mi Mercedes. Al poco rato, la chica alta y de manos grandes se sentaba a mi lado. Arranqué y nos fuimos. Seguí dirección norte.

-¿Cuánto me pagarás? -me espetó nada más arrancar.

-Depende de lo que me cuentes, comienza y veremos.

-¿No quieres follar?

-No.

Se desabrochó un botón de la camisa, se subió la falda hasta enseñarme las bragas, se puso cómoda y empezó a hablar. No la miraba, el paisaje, aunque agradable, era todavía demasiado humano. Al principio la escuchaba, después ya no.

Contaba historias truculentas, infantiles, donde había niños bondadosos y otros muy crueles y malvados, de gente abandonada y desaparecida, de padres adoptivos. Enfermedades terribles. Eran historias simples, pero rudas, donde todo pasaba deprisa y todo se vendía caro, carísimo, cualquier cosa valía mucho dinero y todos traicionaban a todos por mala fe o por simple necesidad. Ya estaba oscureciendo. Rápido y negro mate.

-¡Cállate! -le dije, déjame escuchar el motor.

A mi izquierda el sol se ponía y  a mi derecha el cielo era cada vez más oscuro y azul como una naranja, delante luces blancas y rojas, detrás igual, luces rojas y blancas. Dentro, luces verdes y el rojo carbón del cigarrillo que estaba fumando la chica. Me detuve pronto, el rótulo del hotel tenía luces amarillas y coloradas. Y la cama de la habitación una colcha beige, las paredes blancas y los muebles de madera clara. A la chica le pagué el dinero que me pidió sin regatear y una habitación en el mismo hotel. Mañana me buscaré uno de cinco estrellas, decidí mientras miraba por la ventana la carretera y sentía su rugido intermitente. Me dormí sin pensar en mí.

Me levantó tarde y con hambre, la noche anterior no había cenado. Me duché y me vestí despacio y bajé a comer, pero el comedor todavía estaba cerrado. De la chica cuenta-cuentos no había ni rastro.

"Lo siento señor, dentro de dos horas abriremos, si quiere puede tomar una copa en el bar mientras espera". Entré y pedí un café, nadie tenía un ojo de cristal, pero sí había una mujer secando platos recién lavados en un lavavajillas. No era joven, no tenía las manos grandes y el café tampoco era bueno. Me acerqué y le dije: “El café es malo”. Me miró sorprendida con sus ojos mal pintados, no me respondió.

- ¿Me ha entendido?, señorita -le volví a preguntar insistiendo.

- ¡Juan!, el señor quiere otro café, dice que éste está malo -gritó con desgana a la otra punta de la barra del bar al tal Juan que me había hecho el primer café.

El tal Juan ni se inmutó ni hizo nada tampoco.

Pasadas las dos horas entré en el comedor con un terrible mal sabor de café en la boca. Yo era el único comensal que había y la mujer del bar que secaba platos la única camarera. Mientras me leía el menú, impreso en una hoja plastificada, permanecía a mi lado con cara de aburrida y la libreta a punto esperando para tomarme el pedido.

- ¿El cocinero qué tal es? -le pregunté a la mujer.

Estaba escarmentada por las dos horas que había pasado conmigo en el bar sirviéndome cafés malos y respondiendo a mis raras preguntas que no hacían al caso, y se puso a reír para aliviar los nervios.

- Muy bueno -me respondió con ironía-, es un gran chef, tiene muy buen ojo para la cocina -continuaba riendo.

- ¿Sabes contar historias? -le pregunté.

- Si paga bien le cuento la historia de mi vida, con pintalabios o sin maquillaje, usted elige.

Seguí dirección norte. No iba rápido, pero iba deprisa. La noche llegaba cada vez más pronto y de forma más repentina y yo me dormía sin preámbulos y sin pensar. Cada vez más horas. Cada vez más cansado. Paraba para tomar cafés malos, llenar el depósito de gasolina y comprar alguna historia loca a quien me la quisiera vender.

Por las noches me paraba, cuando me entraba el sueño alquilaba una habitación en el primer hotel que encontraba, prometiéndome que al día siguiente tomaría una en uno de cinco estrellas. Pero nunca lo hice. No era para ahorrar, tenía suficiente dinero, pero no pensaba en eso, no me acordaba que me lo había prometido, se me olvidaba.

El sueño me atrapaba fuerte y sin avisar, después, ya era tarde para ir buscando en plena noche un hotel mejor que lo que me caía en las manos. Cualquier cama me era suficiente, en ese momento no pedía más que un lecho para dormir. Luego, al despertar, me daba pena ver dónde había dejado caer mi cuerpo. La sencillez y la pobreza me entristecían, me angustiaban y me consternaban hasta que me dormía de nuevo.

El rumbo seguía siendo sur-norte.

El tiempo empezaba a refrescar y ya había días enteros que me los pasaba durmiendo, encerrado en la habitación. Sin comida, sin cafés. En la más profunda oscuridad. Envuelto en una manta usada, en una cama de una habitación barata. Dormía soñando historias compradas a otros. Ya casi no hablaba con nadie, ni siquiera conmigo mismo, necesitaba pocas palabras, poca luz, poco ruido.

Una noche, el Mercedes se detuvo, había olvidado ponerle gasolina. El crepúsculo me venía encima y la carretera me ladraba como un lobo hambriento. Empujé el automóvil fuera de la vía para que no estorbara y no causar ningún accidente; volví a entrar y allí dentro, en su interior viejo y gastado, me quedé mirando las luces de mis faros y escuchando el silencio. La batería falló poco después, las luces se apagaron y la calefacción también. No pasaba nadie, no se veía nada.

Creo recordar que esa noche nevó y que fue una noche corta porque de repente se hizo de día en plena oscuridad.

Quizás algún enorme camión perdió el control en esa curva donde yo estaba, no lo sé. O quizás vino la policía, una ambulancia o alguien. No lo creo.

Lo que seguramente sucedió es que la noche tuvo que terminar abruptamente por alguna razón que desconozco.

Con el sol alto, un solo blanco, triste y viejo, con el sol en el cenit y la luz en mi frente, una luz amortiguada que no iluminaba ni a las cosas ni a mí, me volvió atrapar el sueño y soñé con una historia que mi padre me contaba de pequeño.

En ella había un pintor que "llegó a viejo después de dedicar toda su vida a un único cuadro. Una vez que lo hubo terminado, invitó a los amigos que aún le quedaban para mostrarles su obra: en ella se veía un parque y entre los prados un estrecho camino que conducía a una casa situada en un alto. Cuando los amigos, listos para dar su opinión, se giraron hacia el pintor, este ya no se encontraba junto a ellos. Miraron de nuevo hacia el cuadro: allí estaba él, recorriendo la suave pendiente del camino; abrió la puerta de casa, se paró un momento, se volvió, sonrió, les dio nuevamente la espalda y cuidadosamente cerró tras de sí la puerta dibujada". (1)

Dicen que a los ochenta años se ven las cosas de otra manera, si es que llegas a verlas.

Yo, por suerte, las he visto siempre igual, tan claras como el primer día, nítidas y transparentes, como en un dibujo.

Por eso decidí cambiar de vida y empezar una nueva, había terminado el papel y a la punta del lápiz ya no se la podía afinar más.


4 de noviembre de 2006
5 de mayo de 2009
31 de agosto de 2013


(1)          Cuento extraido de “¿Cuánta verdad necesita el hombre?” Rüdiger Safranski, 1990. Ensayo Tusquets



sábado, 27 de julio de 2013

El Peletero/Uno dei tanti epiloghi


“Accattone”, Pier Paolo Pasolini, 1961
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Hemeroteca pelletera

Uno dei tanti epiloghi (titol provissional)

Hi ha moltes maneres d’acabar. El gas, les fulles d’afaitar, les pistoles, les balconades o el verí. Però sempre és millor un simple acomiadament contingut dins d’un poema aliè.

He triat un de Pier Paolo Pasolini que m’ha emocionat especialment i que d’una manera curiosa lliga amb la cançó “Thunder road” quan el noi li diu a la Mary que:

“...el meu cotxe és allà fora, si estàs a punt per donar aquest llarg passeig del teu porxo al meu seient davanter ell també ho està. La porta continua oberta però el viatge no és pas gratis, res mai és gratis, nena, ni jo ni tu tampoc.”

Però el poema d’en PPP és tan ric i tant bo que tenia dubtes de cóm titular el post perquè el post no és pas el poema encara que el contingui.

Així doncs, cóm titular aquest post?

1.    Uno dei tanti epiloghi
2.    Ti ricordi di quel sogno?
3.    Era il viaggio della vita
4.    Grazie per il passaggio
5.    A Pa’, mi porti con te?
6.    E partivo solo, col sedile vuoto accanto a me

Les seves traduccions al català i al castellà  les trobareu a continuació, dins del mateix poema, cal buscar-les, llegir un poema és feina també de rastrejadors, apatxes o wanderobo, teatrals o no.Si el meu blog fos famós i conegut podria endegar una votació popular per triar-ne un, jo no sóc pas capaç de decidir-me, tots els trobo prou bons i cal, perquè el sentit comú ho demana, que hi hagi més electors que candidats, i ara, en aquest trist moment, no és així, sóc pràcticament l’únic votant, excepte lectors com l’Albert, la Marga, la Inés i fins fa poc la Paloma, els millors que mai podia haver imaginat tenir, tan bons com aquells que em van acompanyar en un altre moment.

Al final m’he decidit pel títol del mateix poema, Uno dei tanti epiloghi, tan encertat com els altres i el menys compromès.

-       Me lo paghi il viaggio?

-       No, no te’l pago, no puc, no és possible, en aquest tipus de viatges cadascú es paga el seu bitllet.

-       Non essere avaro, pellicciaio!, non dovrebbe essere un miserabile, tu lo sai.

-       Tinc l’univers sencer al palmell de la mà, mà que és capaç de contenir-ne més d’un. No es petulància, ni presumpció, ni tampoc és avarícia, la meva mà és petita, i “encara que el meu amor per la llibertat és equívoc, de la nostra vida sóc insaciable, perquè una cosa única al món no pot ser mai esgotada”.


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Hay muchas maneras de terminar. El gas, las hojas de afeitar, las pistolas, los balcones o el veneno. Pero siempre es mejor un simple despido contenido dentro de un poema ajeno.

He elegido uno de Pier Paolo Pasolini que me ha emocionado especialmente y que de una manera curiosa liga con la canción "Thunder road" cuando el chico le dice a Mary que:

"... mi coche está ahí afuera, si estás lista para dar ese largo paseo de tu porche a mi asiento delantero él también lo está. La puerta sigue abierta pero el viaje no es gratis, nada nunca es gratis, nena, ni yo ni tú."

Pero el poema de PPP es tan rico y tan bueno que tenía dudas de cómo titular el post porque el post no es el poema aunque lo contenga.

Así pues, cómo titular este post?

1.    Uno dei tanti epiloghi
2.    Ti ricordi di quel sogno?
3.    Era il viaggio della vita
4.    Grazie per il passaggio
5.    A Pa’, mi porti con te?
6.    E partivo solo, col sedile vuoto accanto a me

Sus traducciones al catalán y al castellano las encontraréis a continuación, dentro del mismo poema, hay que buscarlas, leer un poema es trabajo también de rastreadores, apaches o wanderobo, teatrales o no.

Si mi blog fuera famoso y conocido podría iniciar una votación popular para elegir uno, yo no soy capaz de decidirme, todos los encuentro bastante buenos y es necesario, porque el sentido común lo pide, que haya más electores que candidatos, y ahora, en este triste momento, no es así, soy prácticamente el único votante, excepto lectores como Albert, Marga, Inés y hasta hace poco Paloma, los mejores que nunca podía haber imaginado tener, tan buenos como aquellos que me acompañaron en otro momento.

Al final me he decidido por el título del mismo poema, “Uno dei tanti epiloghi”, tan acertado como los demás y el menos comprometido.

-       Me lo paghi il viaggio?

-       No, no te lo pago, no puedo, no es posible, en este tipo de viajes cada uno se paga su billete.

-       Non essere avaro, pellicciaio!, Non dovrebbe essere un miserabile, tú lo sai.

-       Tengo el universo entero en la palma de la mano, mano que es capaz de contener más de uno. No es petulancia, ni presunción, mi mano es pequeña, y “aunque mi amor por la libertad es equívoco, de nuestra vida soy insaciable, porque una cosa única en el mundo no puede ser nunca agotada".

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Uno dei tanti epiloghi

Ohi, Ninarieddo, ti ricordi di quel sogno...
di cui abbiamo parlato tante volte...
Io ero in macchina, e partivo solo, col sedile
vuoto accanto a me, e tu mi correvi dietro;
all’altezza dello sportello ancora semiaperto,
correndo ansioso e ostinato, mi gridavi
con un po’ di pianto infantile nella voce:
«A Pa’, mi porti con te? Me lo paghi il viaggio?»
Era il viaggio della vita: e solo in sogno
hai dunque osato scoprirti e chiedermi qualcosa.
u sai benissimo che quel sogno fa parte della realtà;  
e non è un Ninetto sognato quello che ha detto quelle parole.  
tanto è vero che quando ne parliamo arrossisci.
Ieri sera, a Arezzo, nel silenzio della notte,  
mentre il piantone rinchiudeva con la catena il cancello  
alle tue spalle, e tu stavi per sparire,  
col tuo sorriso, fulminea e buffo, mi hai detto... «Grazie!».  
«Grazie», Ninè? È la prima volta che me lo dici.  
E infatti te ne accorgi, e ti correggi, senza perdere la faccia  
(cosa in cui sei maestro) scherzando:
«Grazie per il passaggio». Il viaggio che tu volevi
ch’io ti pagassi era, ripeto, il viaggio della vita:
è in quel sogno di tre quattro anni fa che ho deciso
ciò a cui il mio equivoco amore per la libertà era contrario.  
Se ora mi ringrazi per il passaggio... Dio mio,
mentre tu sei in gattabuia, prendo con paura
l’aereo per un luogo lontano. Della nostra vita sono insaziabile,
perché una cosa unica al mondo non può essere mai esaurita.

2 settembre 1969
Pier Paolo Pasolini


Un de tants epílegs


Ai, Ninarieddo, et recordes d'aquell somni...

del qual hem parlat tantes voltes...
Jo era al cotxe, i partia sol, amb el seient
buit al meu costat, i tu corries darrere meu;
a l'altura de la portella encara mig oberta,
corrent ansiós i obstinat, em cridaves
amb un punt de plor infantil a la veu:
«Ei, Pa!, em portes amb tu? Em pagues el viatge?»
Era el viatge de la vida: i només en somni
has gosat a descobrir-te i demanar-me alguna cosa.
Saps ben bé que aquell somni és part de la realitat;
i no és un Ninetto somniat el qui ha dit aquelles paraules.
Tan veritat és que quan en parlem t'enrojoles.
Ahir vespre, a Arezzo, en el silenci de la nit,
mentre que el vigilant tancava amb la cadena el cancell
a la teua esquena, i tu estaves a punt de desaparèixer,
amb el teu somriure, fulmini i burleta, m'has dit... «Gràcies.»
«Gràcies», Ninè? És la primera volta que m'ho dius.
Així que t'hi repenses, i et corregeixes, sense canviar la cara
(cosa en la qual ets un mestre) bromejant:
«Gràcies pel passatge.» El viatge que tu volies
que jo et pagàs era, repetesc, el viatge de la vida:
fou en aquell somni d'ara fa quatre anys on vaig decidir
allò a què el meu equívoc amor per la llibertat era contrari.
Si ara, m'agraeixes el passatge... Déu meu,
mentre que tu ets a la garjola, agafe amb por
l'avió cap a un lloc llunyà. De la nostra vida sóc insaciable,
perquè una cosa única al món no pot ser mai esgotada.
2 setembre 1969 

Pier Paolo Pasolini

(Versió de Salvador Jàfer)

Uno entre muchos epílogos


Ay, Ninarieddo, recuerdas aquel sueño...

del que tantas veces hemos hablado...
Yo estaba en el coche y me iba solo con el asiento
vacío al lado mío, y tú corrías;
a la altura de la ventanilla aún semiabierta,
corriendo ansioso y obstinado, me gritabas
con un poco de llanto infantil en la voz:
'Paolo, ¿me llevas contigo? ¿Me pagas el viaje?'
Era el viaje de la vida; y sólo en sueños
osaste descubrirte y pedirme algo.
Tú sabes muy bien que aquel sueño es parte de la realidad;
y no un Ninetto soñado el que dijo esas palabras.
Tan verdad es, que cuando hablamos de ello, te ruborizas.
Ayer, en Arezzo, en el silencio de la noche,
mientras el centinela echaba la cadena a la cancela
detrás de ti y tú ibas a desaparecer,
con tu sonrisa fulmínea y burlona, me dijiste... '¡Gracias!'
'¿Gracias, Niné?' es la primera vez que me lo dices.
Y, efectivamente, te das cuenta de ello y te corriges, aguantando el tipo
(en eso eres un maestro), bromeando:
'Gracias por el viaje'. El viaje que tú querías
que yo te pagase era, lo repito, el viaje de la vida:
y en ese sueño de hace tres, cuatro años decidí
lo que a mi equívoco amor por la libertad era contrario.
Si ahora me agradeces el viaje...Dios mío,
cuando estás en el calabozo, tomo con miedo
el avión hacia un lugar lejano. De nuestra vida soy insaciable,
porque una cosa única en el mundo no puede nunca agotarse.

2 de septiembre de 1969
Pier Paolo Pasolini

Traducción de Ángel Sánchez-Gijón