El Peletero/El dimecres vam enterrar a un amic.

Diari de tardor (11)

El dimecres vam enterrar a un amic.

El dimecres vam enterrar a un amic mort d’un càncer de pàncrees fulminant com ho són tots els d’aquesta mena. Es va començar a trobar malament el juny, no han passat sis mesos. Era una bona persona amb una vida molt difícil que no es va merèixer, però aquesta és una història que encara no puc ni convé explicar. Només diré que era un clar exemple d’una part de la Catalunya real. Mare gallega, pare català, catalano parlant, bilingüe, gai, culé, aficionat barcelonista, militant de base del PSC-PSOE i independentista convençut des de sempre, no influït per cap maquiavèl·lica campanya governamental ni tampoc per perversos nacionalistes manipuladors, en tot cas criat dins de l’escola franquista que sí ensinistrava als nens i nenes, però d’una altra manera.

Ja sé que no ve al cas, però tinc també un amic “perico”, de l’Espanyol, l’altre equip de futbol barceloní, no independentista per raons sentimentals que no econòmiques, casat amb una hipoteca que, dona la casualitat, és també mare dels seus dos fills, però amb la que fa anys no manté relacions sexuals sinó la convida a viatges a l’estranger, a París, a Londres, a Roma... que, pel que sembla, són la única cosa que esperona la seva libido. Però com el meu amic està passant per dificultats econòmiques greus que l’impedeixen viatjar, i convidar a la seva muller, s’ha buscat, cada quinze dies, a una massatgista que no és pas cap hipoteca ni, pel que sembla, tampoc cap prostituta, segons ell mateix afirma, que li dona un massatge que acaba amb un final feliç. I així, tant tranquil·lament, va fent.

Una coneguda, de més de seixanta cinc anys, que viu sola, divorciada i separada unes quantes vegades, de quan en quan, se'n va a bars per a lligar-se jovenets desconeguts que s'emporta a casa. Després li assalta un sentiment de culpa i d’irresponsabilitat greu que la deixa prostrada  i atemorida fins la propera “cacera”. La darrera, curiosament, ha significat un canvi, ha estat una dona similar a ella encara que més jove, la seva primera, que jo sàpiga, aventura lèsbica. Mai és tard per provar coses noves, és el seu lema, carpe diem.

En relació aquestes qüestions sempre recordaré una entrevista amb el famós actor espanyol Manuel Alexandre en la que parlava orgullós de la seva solteria i pel que feia al sexe afirmava sense embuts que utilitzava els serveis professionals de prostitutes, senyores amb les que fins i tot, recalcava, mantenia una bona amistat.

Fa uns dies a França s’ha publicat als diaris una carta oberta, Le manifest des 343 salauds “Touche pas a ma pute”, una protesta clara contra les lleis franceses que volen penalitzar els clients que fan servir els serveis de prostitutes. La reacció en contra ha sigut implacable i contundent; hipòcrites i cínics han estat els insults més suaus que els hi han dedicat.

M’ha estat impossible trobar el text original, però valguin, en el seu lloc, aquests tres articles que en parlen: un, dos i tres.

En el primer es cita un paràgraf del manifest que diu: “En matèria de prostitució, som creients, practicants o agnòstics. Alguns de nosaltres han anat, van o aniran de putes, i no se n'avergonyeixen. D'altres, que mai han estat clients en persona (per raons que només a ells competeixen) mai han tingut ni tindran el comportament ciutadà de denunciar a aquells dels seus semblants que recorren a l'amor tarifat. Homosexuals, heterosexuals, llibertins o monògams, fidels o volubles, som homes.”

Aquest “manifest” sembla voler imitar un que va escriure el 1971 la Simone de Beauvoir on 434 dones reclamaven el dret a l’avortament i un altre també d’antiracista promogut per SOS Racisme que es titulava Touche pas à mon pote.

Jo, com és evident, no opinaré sobre tan complicada qüestió, només diré que en el carrer en el que porto vivint des de que vaig néixer he conviscut sempre entre putes. Primer eren espanyoles, més tard dels països de l’est, aquestes últimes assetjadores molt violentes i desagradables, controlades per màfies perilloses.

A la cantonada de casa, durant uns pocs mesos, es va situar un veritable àngel, una rosseta amb aspecte infantil que quan hi passaves a prop et somreia amb el somrís més dolç que he vist mai, em tenia trasbalsat; després, quan t’allunyaves, el seu rostre es tornava inexpressiu com una pedra sense nom on només lluïen refulgents uns ulls àvids, grossos i grisos, buscant algú altre que la mirés.

Ara, las putes són xineses a una banda del carrer, i a l’altre la ONU sencera amb una majoria de “nacionals” que demostra i posa en evidència la gravetat de la crisi. Ni les unes ni les altres son violentes, ni pedres sense nom ni tampoc tenen rostres inexpressius quan ningú les mira. Totes, en canvi, fan cara d’avorrides, d’ensopides, de tenir ganes de fer la migdiada veient el Tour de França.

Val a dir que molts dels seus clients, que fan pinta de no saber ni que existeix la viagra, són ancians, res a veure, segons es diu, amb el comerç dels grans prostíbuls que hi ha a prop de la frontera amb França, plens de jovenalla i homes en la flor de la vida.

Un dels meus tres grans i millors amics té una filla deficient intel·lectual, amb problemes psicològics afegits potser perquè és molt conscient de la seva pròpia minusvalidesa. No és pas cap nena ja, és tota una dona de més de vint anys.  No fa gaire van tenir problemes a l’escola on anava quan la van trobar als lavabos amb un company com ella, deficient també, fent-li una fel·lació.

Del sexe dels ancians, dels deficients i minusvàlids de qualsevol mena, de les conseqüències sexuals d’intervencions quirúrgiques greus, no es pot parlar, és realment un tabú que jo tampoc trencaré. Guardaré silenci.

Aquest ha estat un cap de setmana curt que ha passat volant, plujós i humit en el que he tingut que obrir les estufes i penjar la roba dins de casa, en els estenedors plegables de plàstic.  Ha plogut per a tot l’any, malauradament, però, ho ha fet després que cremés, i es consumís completament, un incendi a l’Empordà.  La foto que publico és un camí proper a Palafrugell. 

Primer el foc, després la pluja fora de temps. El meu arbre estarà content, té aigua per tot l’any vinent.

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Diario de otoño (11)

El miércoles enterramos a un amigo

El miércoles enterramos a un amigo fallecido de un cáncer de páncreas fulminante como lo son todos los de este tipo. Se empezó a encontrar mal en junio, no han pasado seis meses. Era una buena persona que tuvo una vida muy difícil que no se mereció, pero esta es una historia que todavía no puedo ni conviene contar. Sólo diré que era un claro ejemplo de una parte de la Cataluña real. Madre gallega, padre catalán, catalano hablante, bilingüe, gay, culé, aficionado barcelonista, militante de base del PSC-PSOE e independentista convencido desde siempre, no influido por ninguna maquiavélica campaña gubernamental ni tampoco por perversos nacionalistas manipuladores, en todo caso criado dentro de la escuela franquista que sí adiestraba a los niños y niñas, pero de otro modo.

Ya sé que no viene al caso, pero tengo también un amigo "perico", del Español, el otro equipo de fútbol barcelonés, no independentista por razones sentimentales que no económicas, casado con una hipoteca que, da la casualidad, es también madre de sus dos hijos, pero con la que hace años no mantiene relaciones sexuales si no la invita a viajes al extranjero, a París, a Londres, a Roma... que, al parecer, son la única cosa que anima su libido. Pero como mi amigo está pasando por dificultades económicas graves que le impiden viajar, e invitar a su esposa, se ha buscado, cada quince días, a una masajista que no es ninguna hipoteca ni, al parecer, tampoco prostituta, según él mismo afirma, que le da un masaje que termina con un final feliz. Y así, tan tranquilamente, va tirando.

Una conocida, de más de sesenta y cinco años, que vive sola, divorciada y separada unas cuantas veces, de cuando en cuando, se va a bares para ligarse jovencitos desconocidos que se lleva a casa. Luego le asalta un sentimiento de culpa y de irresponsabilidad grave que la deja postrada y atemorizada hasta la próxima "caza". La última, curiosamente, ha significado un cambio, ha sido una mujer similar a ella aunque más joven, su primera, que yo sepa, aventura lésbica. Nunca es tarde para probar cosas nuevas, es su lema, carpe diem.

En relación estas cuestiones siempre recordaré una entrevista con el famoso actor español Manuel Alexandre en la que hablaba orgulloso de su soltería y en cuanto al sexo afirmaba sin rodeos que utilizaba los servicios profesionales de prostitutas, señoras con las que incluso, recalcaba, mantenía una buena amistad.

Hace unos días en Francia se ha publicado en los periódicos una carta abierta, Le manifest des 343 salauds “Touche pas a ma pute”, una protesta clara contra las leyes francesas que quieren penalizar los clientes que utilizan los servicios de prostitutas. La reacción en contra ha sido implacable y contundente; hipócritas y cínicos han sido los insultos más suaves que les han dedicado.

Me ha sido imposible encontrar el texto original, pero valgan, en su lugar, estos tres artículos: uno, dos y tres.

En el primero se cita un párrafo del manifiesto que dice: " “En materia de prostitución, somos creyentes, practicantes o agnósticos. Algunos de nosotros han ido, van o irán de putas, y no se avergüenzan de ello. Otros, que nunca han sido clientes en persona (por razones que sólo a  ellos competen) nunca han tenido ni tendrán el comportamiento ciudadano de denunciar a aquellos de sus semejantes que recurren al amor tarifado. Homosexuales, heterosexuales, libertinos o monógamos, fieles o volubles, somos hombres."

Este "manifiesto" parece querer imitar el que escribió en 1971 Simone de Beauvoir donde 434 mujeres reclamaban el derecho al aborto y otro también de antirracista promovido por SOS Racismo que se titulaba Touche pas à mon pote.

Yo, como es evidente, no voy a opinar sobre tan complicada cuestión, sólo diré que en la calle en la que llevo viviendo desde que nací he convivido siempre entre putas. Primero eran españolas, más tarde de los países del este, estas últimas acosadoras muy violentas y desagradables, controladas por mafias peligrosas.

En la esquina de casa, durante unos pocos meses, se situó un verdadero ángel, una rubita con aspecto infantil que cuando pasabas cerca te sonreía con la sonrisa más dulce que he visto jamás, me tenía trastornado; luego, cuando te alejabas, su rostro se volvía inexpresivo como una piedra sin nombre donde sólo lucían refulgentes unos ojos ávidos, grandes y grises, buscando a alguien que la mirara de nuevo.

Ahora, las putas son chinas a un lado de la calle, y al otro la ONU entera con una mayoría de "nacionales " que demuestra i pone en evidencia la gravedad de la crisis. Ni las unas ni las otras son violentas ni intrusivas, ni piedras sin nombre ni tampoco tienen rostros inexpresivos cuando nadie las mira. Todas, en cambio, ponen cara de aburridas, de amodorradas, de tener ganas de hacer la siesta viendo el Tour de Francia.

Cabe decir que muchos de sus clientes, que tienen pinta de no saber ni que existe la viagra, son ancianos, nada que ver, según se dice, con el comercio de los grandes prostíbulos que hay cerca de la frontera con Francia, llenos de jovenzuelos y hombres en la flor de la vida.

Uno de mis tres grandes y mejores amigos tiene una hija deficiente intelectual, con problemas psicológicos añadidos quizá porque es muy consciente de su propia minusvalía. No es ninguna niña ya, es toda una mujer de más de veinte años. No hace mucho tuvieron problemas en la escuela donde iba cuando la encontraron en los lavabos con un compañero como ella, deficiente también, haciéndole una felación.

Del sexo de los ancianos, de los deficientes y minusválidos de cualquier tipo, de las consecuencias sexuales de intervenciones quirúrgicas graves, no se puede hablar, es realmente un tabú que yo tampoco romperé. Guardaré silencio.

Este ha sido un fin de semana corto que ha pasado volando, lluvioso y húmedo en el que he tenido que abrir las estufas y colgar la ropa dentro de casa, en los tendederos plegables de plástico. Ha llovido para todo el año, desgraciadamente, sin embargo, lo ha hecho después de que quemara, y se consumiera completamente, un incendio en el Ampurdán. La foto que publico es un camino cercano a Palafrugell. 

Primero el fuego, luego la lluvia a destiempo. Mi árbol estará contento, tiene agua para todo el próximo invierno.