El cavall

Sam Wild Mustangs 
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Diari de tardor (7)

El cavall

Quan era petit un any vaig escriure una carta als Reis Mags d’Orient on els hi demanava un cavall, un cavall de debò.

Quan la meva mare va llegir la carta va exclamar: “però nen!, on posarem el cavall?, vivim en un pis petit i aquí no tenim cap pessebre! “

Jo no hi veia problema, em semblava que la cuina era un lloc magnífic per tenir-hi un cavall, una pica per la palla i una altra per l’aigua.

Quan va arribar el sis de gener els Reis Mags d’Orient em van portar, efectivament, un cavall, però era un cavall de cartró.

Jo era un nen però no era un babau i veia clarament la diferència que hi havia entre un cavall de debò i un de cartró. No era un babau, però continuava essent un nen i volent, en conseqüència, un cavall de veritat. Es veu, em vaig dir a mi mateix, que aquesta mena de reis són una pantomima mentidera com els Borbons i els seus patges, esbirros, vàlids i ministres, gent roïna, estúpida i cínica de la que un no es pot mai refiar, o te la fan ara o te la faran després, o t’enganyen d’una manera o bé d’una altra. 

El meu desencís va ser tan gran i irreparable que ha perdurat fins el dia d’avui. Així que, des de llavors fins el present vaig decidir que no em conformaria mai, que no acceptaria ni tan sols un poni, en volia un de mida grossa, amb taques a la pell com els mustangs dels indis de les pel·lícules.

El correcte, naturalment, hagués estat demanar primer unes classes d’equitació, aprendre a cavalcar bé per més endavant decidir o no, si feia al cas, si em venia encara de gust transmutar-me en sioux, o si tenia prous diners per assumir la compra del cavall i el lloguer de l’espai corresponent en un picador per allotjar-lo i cuidar-lo com cal i demanen els cavalls que ho son de debò, però ni jo era un adult ni l’ectoplàsmica Monarquia que governa des del seu Palacio de Oriente una pell de brau mort ja fa segles va voler concedir-me el desig.

Així que, ni sé cavalcar ni falta que em fa, a peu, en bicicleta o en patinet s’arriba a tot arreu. 

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Diario de otoño (7)

El caballo

Cuando era pequeño un año escribí una carta a los Reyes Magos donde les pedía un caballo, un caballo de verdad.

Cuando mi madre leyó la carta exclamó: "¡pero hijo!, ¿donde pondremos el caballo?, ¡vivimos en un piso pequeño y aquí no tenemos ningún pesebre!”

Yo no veía problema, me parecía que la cocina era un lugar magnífico para tener un caballo, un lavadero para la paja y otro para el agua.

Cuando llegó el seis de enero los Reyes Magos de Oriente me trajeron, efectivamente, un caballo, pero era un caballo de cartón.

Yo era un niño pero no era tonto y veía claramente la diferencia que había entre un caballo de verdad y uno de cartón. No era tonto, pero seguía siendo un niño y queriendo, en consecuencia, un caballo de verdad. Se ve, me dije, que este tipo de reyes son una pantomima mentirosa como los Borbones y sus pajes, esbirros, válidos y ministros, gente mala, estúpida y cínica de la que uno no se puede nunca fiar, o te la hacen ahora o te la harán después, o te engañan de una manera o bien de otra.

Mi desencanto fue tan irreparable que ha perdurado hasta el día de hoy. Así que, desde entonces hasta el presente decidí que no me conformaría nunca, que no aceptaría ni siquiera un pony, quería uno de tamaño grande, con manchas en la piel como los mustangs de los indios de las películas.

Lo correcto, naturalmente, hubiera sido pedir primero unas clases de equitación, aprender a cabalgar bien para más adelante decidir o no, si hacía el caso, si aún quería transmutarme en sioux, o si tenía suficiente dinero para asumir la compra del caballo y el alquiler del espacio correspondiente en un picadero para alojarlo y cuidarlo como es debido y piden los caballos que lo son de verdad, pero ni yo era un adulto ni la ectoplàsmica Monarquía que gobierna desde su Palacio de Oriente una piel de toro muerto ya hace siglos quiso concederme el deseo.

Así que, ni sé cabalgar ni falta que me hace, a pie, en bicicleta o en patinete se llega a todas partes. 

El Gat vell

Diari de tardor (6)

El Gat vell

Una bona amiga m'ha enviat el vídeo que encapçala aquest post.

Deixant de banda la controvèrsia de si plou o plovisqueja hi ha que senyalar que és la nena que s'enfronta al nen, o a la inversa, la que utilitza per dues vegades la violència física i ambdós el recurs a l'autoritat, "la meva mare diu que ..."

Hi ha una segona nena que intenta posar pau i utilitzar el bon judici al demanar sortir a comprovar si plou o plovisqueja, és una demanda intel·ligent que demostra que aquesta nena ho és i ho és moltíssim més que els seus altres dos companys lluitadors. També seria convenient, dit sigui de passada, posar-se d'acord en les diferències entre una cosa i l'altra, però no és el moment perquè els protagonistes són massa petits encara; sigui com sigui, ningú fa cas a la segona nena, ningú surt a l'exterior a comprovar si plou o plovisqueja, els dos contendents persisteixen, només volen que la seva tesi prevalgui a força de repetir o cridar, perdrà el que es cansi abans, el que es rendeixi. És aquesta segona nena també la que requereix a la primera que demani perdó al nen per haver-lo colpejat, però no ho aconsegueix, la primera no li demana perdó. Els tres ens mostren clarament, malgrat la seva edat tan primerenca, quin serà el seu futur i els seus papers en la vida.

Qualsevol aprenent d'anàlisi de conflictes, una de les primeres coses que aprèn és saber distingir entre posicions i necessitats. Per resoldre o transformar qualsevol conflicte, sigui micro o macro, intern o internacional, cal diferenciar entre què és el que volem (democràcia, eleccions lliures, llibertat de culte, aprenentatge de l'idioma, respecte a la identitat cultural, independència, autogovern, etc .) i com ho exigim (violentament, pacíficament, amb diàleg o sense, amb o sense ajuda de tercers, etc), amb el "perquè" del que volem (per necessitat de reconeixement, per voler tenir la capacitat de decidir nostre futur, etc). Sabem també, que els conflictes es resolen més ràpidament i amb millors resultats si ens centrem més en les necessitats que en les posicions. A més, el model triat de discussió (dialogant, amb respecte, amb oportunitats d'exposar qualsevol posició o, per contra, amb insults, sospites, demonitzacions, sordesa, menyspreu, silenciament, etc) permet o impedeix "humanitzar" la controvèrsia, condició necessària per a flexibilitzar les posicions i trobar els suficients punts en comú per aconseguir una solució acceptable per a totes les parts. http://www.caffereggio.net/2014/10/05/posiciones-y-necesidades-respecto-catalunya-de-vicenc-fisas-en-publico/

Què volem?

Per què ho volem?

Com ho demanem?

Què estem disposats a fer per aconseguir-ho?

- ¿Fins on estem disposats a arribar?

- ¿Què estem disposats a cedir?

- A oferir?

- A sacrificar?

Serveixi aquest preàmbul per a les controvèrsies entre particulars com per a les públiques i polítiques també com la que en aquests dies i anys està posant, per part del sobiranisme català, en perill tot l'entramat de l'Estat espanyol que va néixer en la Transició política que es va produir a la mort del Dictador en la seva última i, un cop més, ja frustrada i caduca versió des que don Pelayo va fer la seva proclama en la seva Astúries pàtria querida.

El que el senyor Fisas, però, no ens aclareix és què fer quan una de les parts és al mateix temps jutge. Quan això passa sempre cito, ho he fet en innombrables ocasions en el meu blog, una famosa anècdota del món del pòquer que explica què és un Gat vell:

Segons els germans Maverick "un foraster entra en una partida de pòquer i lliga una escala de color. Aposta i posa tots els seus diners a la taula. El seu adversari ensenya un dos, un quatre, un set, un nou, una sota de diferents pals i comença a arrambar amb els diners. El nostre amic, incrèdul, assenyala la seva escala de color i protesta. L'altre assenyala un rètol a la paret que diu "2-4-7-9-sota fan un Gat Vell. El Gat vell guanya a tot. ""

La conclusió dels germans Maverick i la meva és la següent: "Cal conèixer les regles. Quan alguna cosa és massa bona per ser certa és que no és certa. Quan jugues el joc d'un altre el més segur és que acabis pagant. "

És a dir, els catalans ens hem ficat en una timba de pòquer de la qual no coneixem les regles i Rajoy no ha fet més que assenyalar el rètol que hi ha penjat a la paret del seu despatx que diu: "el Gat vell guanya a tot i el Gat vell sóc jo i tot el que em segueix, l'aparell de l'Estat espanyol i la societat que li dóna suport, la seva casta i la seva plebs".

Un altre bon consell, en aquest cas d'Herbert Yardley, un també prestigiós jugador de pòquer, és: "Fes una ullada a la taula i esbrina qui és la víctima; si no pots localitzar-la, és que ets tu ". És evident que el nen del vídeo no ha pres aquesta necessària precaució, encara és massa petit, si ho hagués fet s'hauria adonat que la víctima era, sense cap dubte, ell.

¡Has fet mal al meu cor !, li diu a la nena ploriquejant; aquest lament provoca en nosaltres tendresa i empatia i, si estiguéssim a la mateixa habitació, l’abraçaríem i l’ompliríem de petons intentant consolar-lo, recordant les ocasions, no en les que ens han fet mal, sinó en aquelles en què hem estat nosaltres els ofensius i agressors, però no som allà per confortar-lo, ens separa un abisme.

Així que, es vulgui que no, al pobre nen ara només li queda el recurs al plor, situació inevitable i predestinada sempre que es freqüenten males companyies.

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Les anècdotes del pòquer estan extretes de Joyas de la biblioteca de un jugador, llibre de David Mamet

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Diario de otoño(6)

El Gato viejo

Una buena amiga me ha enviado el vídeo que encabeza el presente post.

Dejando aparte la controversia de si llueve o chispea hay que señalar que es la niña que se enfrenta al niño, o viceversa, la que utiliza por dos veces la violencia física y ambos el recurso a la autoridad, “mi madre dice que…”

Hay una segunda niña que intenta poner paz y usar el buen juicio al pedir salir a comprobar si llueve o chispea, es una demanda inteligente que demuestra que esa niña lo es y lo es muchísimo más que sus otros dos compañeros peleones. También sería conveniente, dicho sea de paso, ponerse de acuerdo en las diferencias entre una cosa y la otra, pero no es el momento porque los protagonistas son demasiado pequeños todavía; sea como sea, nadie hace caso a la segunda niña, nadie sale al exterior a comprobar si llueve o chispea, los dos contendientes persisten, sólo desean que su tesis prevalezca a fuerza de repetirla o gritarla, perderá el que se canse antes, el que se rinda. Es esa segunda niña también la que requiere a la primera que pida perdón al niño por haberle golpeado, pero no lo consigue, la primera no le pide perdón. Los tres nos muestran claramente, a pesar de su edad tan temprana, cuál será su futuro y sus papeles en la vida.

Cualquier aprendiz de análisis de conflictos, una de las primeras cosas que aprende es saber distinguir entre posiciones y necesidades. Para resolver o transformar cualquier conflicto, sea micro o macro, interno o internacional, hay que diferenciar entre qué es lo que queremos (democracia, elecciones libres, libertad de culto, aprendizaje del idioma, respeto a la identidad cultural, independencia, autogobierno, etc.) y cómo lo exigimos (violentamente, pacíficamente, con diálogo o sin él, con o sin ayuda de terceros, etc.), con el ”por qué” de lo que queremos (por necesidad de reconocimiento, por querer tener la capacidad de decidir nuestro futuro, etc.). Sabemos también, que los conflictos se resuelven más rápidamente y con mejores resultados si nos centramos más en las necesidades que en las posiciones. Además, el modelo elegido de discusión (dialogante, con respeto, con oportunidades de exponer cualquier posición o, por el contrario, con insultos, sospechas, demonizaciones, sordera, desprecio, silenciamiento, etc.) permite o impide “humanizar” la controversia, condición necesaria para flexibilizar las posiciones y encontrar los suficientes puntos en común para lograr una solución aceptable para todas las partes. http://www.caffereggio.net/2014/10/05/posiciones-y-necesidades-respecto-catalunya-de-vicenc-fisas-en-publico/

¿Qué queremos?

¿Por qué lo queremos?

¿Cómo lo pedimos?

¿Qué estamos dispuestos a hacer para conseguirlo?

-       ¿Hasta dónde estamos dispuestos a llegar?

-       ¿Qué estamos dispuestos a ceder?

-       ¿A ofrecer?

-       ¿A sacrificar?

Sirva este preámbulo para las controversias entre particulares como para las públicas y políticas también como la que en estos días y años está poniendo, por parte del soberanismo catalán, en jaque todo el entramado del Estado español que nació en la Transición política que se produjo a la muerte del Dictador en su última y, una vez más, ya frustrada y caduca versión desde que don Pelayo hizo su proclama en su Asturias patria querida.

Lo que el señor Fisas, sin embargo, no nos aclara es qué hacer cuando una de las partes es al mismo tiempo juez. Cuando eso ocurre siempre cito, lo he hecho en innumerables ocasiones en mi blog, una famosa anécdota del mundo del póquer que cuenta qué es un Gato viejo:

Según los hermanos Maverick “un forastero entra en una partida de póquer y liga una escalera de color. Apuesta y pone todo su dinero en la mesa. Su adversario enseña un dos, un cuatro, un siete, un nueve y una sota de distintos palos y empieza a arramblar con el dinero. Nuestro amigo, incrédulo, señala su escalera de color y protesta. El otro señala un letrero en la pared que dice “2-4-7-9-sota hacen un Gato Viejo. El Gato viejo gana a todo.””

La conclusión de los hermanos Maverick y la mía es la siguiente: “Hay que conocer las reglas. Cuando algo es demasiado bueno para ser cierto es que no es cierto. Cuando juegas el juego de otro lo más seguro es que acabes pagándole.”

Es decir, los catalanes nos hemos metido en una timba de póquer de la que no conocemos las reglas y Rajoy no ha hecho más que señalar el letrero que hay colgado en la pared de su despacho que dice: “el Gato viejo gana a todo y el Gato viejo soy yo y todo lo que me sigue, el aparato del Estado español y la sociedad que le da soporte, su casta y su plebe”.

Otro buen consejo, en este caso de Herbert Yardley, un también reputado jugador de póquer, es: “Echa un vistazo a la mesa y averigua quién es la víctima; si no puedes localizarla, es que eres tú”. Es evidente que el niño del vídeo no ha tomado esa necesaria precaución, todavía es demasiado pequeño, si lo hubiera hecho se habría dado cuenta que la víctima era, sin lugar a dudas, él.

¡Dañaste mi corazón!, le dice a la niña gimoteando; ese lamento provoca en nosotros ternura y empatía y, si estuviéramos en la misma habitación, lo abrazaríamos y lo besaríamos intentando consolarlo, recordando las ocasiones, no en las que nos han dañado, sino en aquellas en las que hemos sido nosotros los ofensivos y agresores, pero no estamos allí para confortarlo, nos separa un abismo.  

Así que, quiérase que no, al pobre niño ahora sólo le queda el recurso al llanto, situación inevitable y predestinada siempre que se frecuentan malas compañías.

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Las anécdotas del póquer están entresacadas de Joyas de la biblioteca de un jugador, libro de David Mamet

Haifa Wehbe

Diari de tardor (5)

Haifa Wehbe

Llegeixo que en una ocasió la Maruja Torres li va recriminar al pobre Tomàs Alcoverro que li agradés una dona amb aspecte, segons ella, de putot. No diu pas si la recriminació va ser una gràcia simpàtica i afectuosa o bé el contrari.

Hi ha homes que els hi agraden les dones que algú, com la Maruja Torres, pot considerar que tenen aspecte de putot; a alguns d’ells els hi agraden sempre, és a dir, tot el temps i únicament aquesta mena de dones. En canvi, en hi ha que només a estones, a hores variades o regulars. Fins i tot també podem trobar homes que tenen un gust obert i variat, que els hi agraden les dones amb aspectes diversos, de putot o de professora de matemàtiques, de peixatera o de executiva de la gran banca, de lànguida donzella o amb la característica fesomia de la meva veïna del cinquè quart . Tots sabem igualment que hi ha bordells que ofereixen el magnífic i indispensable servei de la disfressa on pots triar la indumentària de la professional, infermera, policia, monja, buròcrata del KGB, etc, això sí, totes han de semblar alhora un putot, es a dir, infermera putot, policia putot, monja putot, i així successivament.

També és molt habitual en els jocs eròtics entre les parelles amoroses la simulació d’ell de “boy”, o d’ella de puta, intentant fer real a través del joc d’un dels característics somnis eròtics d’homes i dones, fer de puta i fer de client o l’inrevés.

No vull dir amb això que la professió condicioni el físic o la semblança  ni a l’inrevés, però sí que és cert que en un càsting per triar, per exemple, a un camioner, cap director de cinema o de spots publicitaris escolliria mai a algú amb el físic i el rostre de Gandhi o de Woody Allen, cosa que no vol dir que no hi hagi camioners amb aquesta aparença.

Dir públicament que t’agrada una noia que té, segons els arquetips puritans  i convencionals que expressa la Maruja Torres, aspecte de putot, és, sens dubte, tota una mostra de valentia i d’amplitud de mires per part del Tomàs Alcoverro que assumeix al dir-ho el risc de ser acusat inquisitorialment de masclista fastigós per les mateixes persones que empren aquest adjectiu de putot com si fos una mena d’estigma o defecte físic, com tenir una gepa o ser un nan.

El senyor Alcoverro, però, té prou recorregut i intel·ligència per a que aquesta mena de qualificatius de la hipocresia popular no l’afectin en absolut. Valgui doncs, aquesta llarga presentació per referenciar l’article següent que parla de la Haifa Wehbe, una dona que mereix ser admirada per moltes raons i no pas únicament per la seva bellesa extraordinària.

http://blogs.lavanguardia.com/beirut/?p=1536

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Diario de otoño (5)

Haifa Wehbe

Leo que en una ocasión Maruja Torres le recriminó al pobre Tomás Alcoverro que le gustara una mujer con aspecto, según ella, de putón. No dice si la recriminación fue una gracia simpática y cariñosa o bien lo contrario.

Hay hombres que les gustan las mujeres que alguien, como Maruja Torres, puede considerar que tienen aspecto de putón. A algunos de ellos les gustan siempre, es decir, todo el tiempo y únicamente este tipo de mujeres. En cambio, hay otros que sólo a ratos, a horas diferentes o regulares. Incluso también podemos encontrar hombres que tienen un gusto abierto y variado, que les gustan las mujeres con aspectos diversos, de putón o de profesora de matemáticas, de pescadora o ejecutiva de la gran banca, de lánguida doncella o con la característica fisonomía de mi vecina del quinto cuarta. Todos sabemos igualmente que hay burdeles que ofrecen el magnífico e indispensable servicio del disfraz donde puedes elegir la indumentaria de la profesional, enfermera, policía, monja, burócrata del KGB, etc., eso sí, todas deben parecer a la vez un putón, es decir, enfermera putón, policía putón, monja putón y así sucesivamente.

También es muy habitual en los juegos eróticos entre las parejas amorosas la simulación de él como "boy", o de ella como puta, intentando hacer real a través del juego uno de los característicos sueños eróticos de hombres y mujeres,  hacer de puta y hacer de cliente o viceversa.

No quiero decir con esto que la profesión condicione el físico o la semejanza ni al revés, pero sí es cierto que en un casting para elegir, por ejemplo, a un camionero, ningún director de cine o de spots publicitarios elegiría nunca a alguien con el físico y el rostro de Gandhi o de Woody Allen, lo que no quiere decir que no haya camioneros con esta apariencia.

Decir públicamente que te gusta una chica que tiene, según los arquetipos puritanos y convencionales que expresa Maruja Torres, aspecto de putón, es, sin duda, toda una muestra de valentía y de amplitud de miras por parte de Tomás Alcoverro que asume al decirlo el riesgo de ser acusado inquisitorialmente de machista asqueroso por las mismas personas que emplean este adjetivo de putón como si fuera una especie de estigma o defecto físico, como tener una joroba o ser un enano.

El señor Alcoverro, sin embargo, tiene suficiente recorrido e inteligencia para que este tipo de calificativos de la hipocresía popular no le afecten en absoluto. Valga pues, esta larga presentación para referenciar el artículo siguiente que habla de Haifa Wehbe, una mujer que merece ser admirada por muchas razones y no únicamente por su belleza extraordinaria.

http://blogs.lavanguardia.com/beirut/?p=1536

Don't go arount tonight

Diari de tardor (4)

Don’t go around tonight 

La cançó que emmarca les imatges del meu vídeo és de Creedence Clearwater Revival, una de les grans bandes de rock nord-americà. A l’hora d’editar-lo he volgut fer i fer-me a mi mateix una petita broma, una ironia de les meves, dient que: Don’t go around tonight  because the furrier is back. Però no, i no perquè El peletero mai se n’ha anat, no se’n vol anar i, pobret, no espanta a ningú, ni a les criatures ni a les vídues, i, per tant, no té necessitat de tornar. I encara que a l’Albert i a la QK no se’ls vegi, segueixen caminant amb mi.

 

La Wikipedia explica molt bé la història de la cançó, recalco  que la revista Rolling Stones la va classificar en el nº 364 de la seva llista de les 550 millors cançons. No està malament, oi?

http://en.wikipedia.org/wiki/Bad_Moon_Rising_(song)

Ens explica també que parla d’un perill específic, d’un huracà que estava a punt d’endur-se’ls a tots, d’una cosa concreta i física. És fàcil, però, veure en la lletra una amenaça més genèrica i difusa, un sentiment.

El que a mi em subjuga és el contrast entre l’alegria de la música i aquesta amenaça: “Veig mals temps avui”, i com li deia a una amiga l’amenaça sempre és un bon i necessari contrapunt a l’esperança, una, precisament, de les característiques manifestes d’aquest blog des dels seus inicis, del blog i, per descomptat, del seu autor. Així que faré una lliure interpretació de la lletra o del sentiment que jo hi vull trobar:

No surtis de casa aquest vespre, és millor que et quedis veient la televisió; tinc un mal pressentiment i la lluna plena, tant llampant i lluminosa, no m’ha fet pas mai cap gràcia. 

Quedat a casa avui, no surtis a donar un vol aquesta nit, una amenaça terrible es passeja pels carrers, no sents la ràbia?, no veus la ruïna? No deixis que t’atrapin, no et permetis embogir, salva’t al menys tu.

No surtis de casa aquest vespre, fes-me cas, encara ets jove per a morir.

Però la veritable lletra és aquesta que no traduiré:

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Diario de otoño (4)

Don’t go around tonight 

La canción que enmarca las imágenes de mi vídeo es de Creedence Clearwater Revival, una de las grandes bandas de rock estadounidense. Al editarla he querido hacer y hacerme a mí mismo una pequeña broma, una ironía de las mías, diciendo que: Don’t go around tonight  because the furrier is back. Pero no, y no porque El Peletero nunca se ha ido, no se quiere ir y, pobrecito, no asusta a nadie, ni a las criaturas ni a las viudas y, por consiguiente, no tiene necesidad de regresar. Y aunque a Albert i a QK no se les vea, siguen los dos caminando conmigo.

La Wikipedia explica muy bien la historia de la canción, recalco que la revista Rolling Stones la clasificó en el n º 364 de su lista de las 550 mejores canciones. No está nada mal, ¿verdad?

http://en.wikipedia.org/wiki/Bad_Moon_Rising_(song)

Nos cuenta también que habla de un peligro específico, de un huracán que estaba a punto de llevárselos a todos por delante, de una cosa concreta y física. Es fácil, sin embargo, ver en la letra una amenaza más genérica y difusa, un sentimiento.

Lo que a mí me subyuga es el contraste entre la alegría de la música y esta amenaza: "Veo malos tiempos hoy", y como le decía a una amiga la amenaza siempre es un buen y necesario contrapunto a la esperanza, una, precisamente, de las características manifiestas de este blog desde sus inicios, del blog y, por supuesto, de su autor. Así que haré una libre interpretación de la letra o del sentimiento que yo quiero encontrar:

No salgas de casa esta noche, es mejor que te quedes viendo la televisión; tengo un mal presentimiento y la luna llena, tan llamativa y luminosa, no me ha hecho nunca ninguna gracia. 

Quédate en casa hoy, no salgas a dar una vuelta esta noche, una amenaza terrible se pasea por las calles, ¿no sientes la rabia?, ¿no ves la ruina? No dejes que te atrapen, no te permitas enloquecer, sálvate al menos tú.

No salgas de casa esta noche, hazme caso, aún eres joven para morir.

Pero la verdadera letra es esa que no traduciré:

"Bad Moon Rising"

I see the bad moon arising.
I see trouble on the way.
I see earthquakes and lightnin'.
I see bad times today.

[Chorus:]
Don't go around tonight,
Well, it's bound to take your life,
There's a bad moon on the rise.

I hear hurricanes ablowing.
I know the end is coming soon.
I fear rivers over flowing.
I hear the voice of rage and ruin.

[Chorus]
All right!

Hope you got your things together.
Hope you are quite prepared to die.
Looks like we're in for nasty weather.
One eye is taken for an eye.

[Chorus]
[Chorus]

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El darrer post

Diari de tardor (3)

El darrer post.

El 22 d’abril del 2006 vaig escriure el meu primer post a La Coctelera titulat El peletero asesino. El proper dia 9 d’aquest actual mes d’octubre La Coctelera tanca les seves portes. Gairebé vuit anys i mig escrivint cada setmana. El primer post que menciono era, sense jo saber-ho, tota una declaració de principis i una veritable confessió involuntària, com quan es parla en somnis.

Els quatre primers anys, aproximadament, van ser, sense menysvalorar el que ha vingut després, els millors, on El peletero va arribar a ser un autèntic blog. El que m’ha donat El peletero, sense jo demanar-ho, no ho podré pagar mai ni podria amb tot l’or del món; el somni, però, s’ha acabat, encara que, per a ser precís, es va acabar ja fa molt de temps, no pas ara. Sigui com sigui els finals són sempre un retorn a casa i aquest també ho és, torno a casa, la casa veritable, la que hi ha abans de qualsevol principi.

Voldria recordar a les persones, repetir i escriure els seus noms en aquest darrer post, un per un en un humil i sincer homenatge i reconeixement, però el que faré només és donar les gràcies, de manera genèrica, a tothom que m’ha llegit i s’ha pres la molèstia de deixar un comentari, gràcies a tots ells.

Durant molt de temps es va investigar als pelleters buscant entre ells l'autor d'aquella obra que sense exagerar podem qualificar de mestra per la seva estranya perfecció i singularitat. Ningú mai va trobar cap rastre, ni senyal, només un cert aire de superioritat moral i una indissimulada admiració professional que no feia més que augmentar la sospita de complicitat gremial i de omertà temorosa. (El pelleter assassí)

Adéu siau Coctelera.

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Diario de otoño (3)

El último post.

El 22 de abril de 2006 escribí mi primer post en La Coctelera titulado El Peletero asesino. El próximo día 9 de este actual mes de octubre La Coctelera cierra sus puertas. Casi ocho años y medio escribiendo cada semana. El primer post que menciono era, sin yo saberlo, toda una declaración de principios y una verdadera confesión involuntaria, como cuando se habla en sueños.

Los cuatro primeros años, aproximadamente, fueron, sin minusvalorar lo que ha venido después, los mejores, donde El Peletero llegó a ser un auténtico blog. Lo que me ha dado El Peletero, sin yo pedirlo, no lo podré pagar nunca ni podría con todo el oro del mundo; el sueño, sin embargo, se ha acabado, aunque, para ser preciso, se acabó ya hace mucho tiempo, no ahora. Sea como sea los finales son siempre un regreso a casa y este también lo es, vuelvo a casa, la casa verdadera, la que hay antes de cualquier principio.

Quisiera recordar a las personas, repetir y escribir sus nombres en este último post, uno por uno en un humilde y sincero homenaje y reconocimiento, pero lo que haré es dar solamente las gracias, de manera genérica, a todo el mundo que me ha leído y se ha tomado la molestia de dejar un comentario, gracias a todos ellos.

Durante mucho tiempo se investigó a los peleteros buscando entre ellos al autor de aquella obra que sin exagerar podemos calificar de maestra por su extraña perfección y singularidad. Nadie nunca encontró ningún rastro, ni señal, sólo un cierto aire de superioridad moral y una indisimulada admiración profesional que no hacía más que aumentar la sospecha de complicidad  gremial y de omertá temerosa.

Adiós Coctelera.

El penúltim post

Diari de tardor (2)

El penúltim post.

El dilluns passat vaig anar a recollir els resultats de la ecografia de pròstata que em va fer la Violeta, aquella doctora argentina tan simpàtica que va acceptar el joc d’ironies que jo li proposava; no és pas fàcil trobar persones, homes o dones, que tinguin el bon sentit de l’humor que significa, en primer lloc, fer broma d’un mateix.

També em van donar els resultats de les anàlisis de sang i d’orina. L’hora de la visita amb el metge, era a un quart de dotze i malgrat la cua que hi havia em va rebre de seguida.

Al sortir, com era encara d’hora però gairebé migdia, vaig decidir prendre’m la resta del mati lliure i torna a casar passejant mentre gaudia del sol, de la brillantor i la fotogènia de la meva Barcelona.  Un trajecte de dues hores caminant.

L’antic Hospital de Sant Pau, recentment restaurat, estava esplèndid i ple de turistes, encara que no tants com els que hi havia a la Sagrada Família. Vaig fer unes quantes fotografies, fins i tot de l’aparador de Loewe al Passeig de Gràcia, sempre m’hi paro i me’l quedo mirant embadalit  per les peces tan precioses de cuiro que hi tenen exposades.

Els turistes es passegen i omplen els carrers, però no toquen res, no pas com la doctora que em va fer la ecografia i que no parava de masegar-me el baix ventre amb el seu aparell d’ultrasons com ho faria el sonarista  d’un submarí auscultant la foscor. Qualsevol pot emmalaltir, el seu cos el poden maltractar, ultratjar o dignificar acariciant-lo o banyant-lo amb sabons i perfums, però El peletero no pot pas ser tocat com no ho pot ser tampoc un obelisc trencat i abatut o un arc de triomf.

Farà cosa d’un mes em vaig comprar La nuit sexuelle de Pascal Quignard, el llegeixo a trossos com tot el que darrerament llegeixo menys les declaracions polítiques.  En un dels seus capítols, el titulat, precisament, Noli me tangere (No em toquis),  diu:

Qui em llegeixi que comprengui bé el meu punt de vista: Tot el que dic és mentida. Tot mite és només un engany. Qualsevol imatge és un esquer cap al desconegut que està en el cor d'allò que és originari. No per altra raó enregistro, amb tanta cura i dedicació, tot l'espai que m'envolta perquè busco amb febre incansable qualsevol cosa que falta.

Qualsevol cosa que falta!, diu que busca amb febre incansable el senyor Quignard, i què falta?

En la fotografia de la Sagrada Família hi falta gairebé tot, està a mig construir i ningú sap encara quan s’acabarà, aquesta és, sens dubte, una de les seves gràcies. En canvi, en la fotografia de l’aparador de Loewe que apareix al final del post veiem una cosa acabada, hi és quasi bé tot, però només quasi, què falta? El cap del maniquí?, no crec, no és pas això el que no hi és però hi hauria de ser. El sol, la lluna? Tampoc.

Alguna cosa, però, hi falta, està claríssim, alguna cosa que ignoro però que es comporta com un pressentiment i alhora una necessitat urgent, ho sé, i ho sé perquè el que falta és quelcom que em falta a mi també.

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Diario de otoño (2)

El penúltimo post.

El lunes pasado fui a recoger los resultados de la ecografía de próstata que me hizo Violeta, aquella doctora argentina tan simpática que aceptó el juego de ironías que yo le proponía; no es fácil encontrar personas, hombres o mujeres, que tengan el buen sentido del humor que significa, en primer lugar, hacer broma de uno mismo.

También me dieron los resultados de los análisis de sangre y de orina. La hora de la visita con el médico, era a las once y cuarto y a pesar de la cola que había me recibió enseguida.

Al salir, como era aún temprano pero casi mediodía, decidí tomarme el resto de la mañana libre y regresar a casa paseando mientras disfrutaba del sol, del brillo y de la fotogenia de mi Barcelona. Un trayecto de dos horas caminando.

El antiguo Hospital de Sant Pau, recientemente restaurado, estaba espléndido y lleno de turistas, aunque no tantos como los que había en la Sagrada Familia. Hice unas cuantas fotografías, incluso del escaparate de Loewe en el Paseo de Gracia, siempre me paro y me quedo mirando embobado las piezas tan preciosas de cuero que tienen expuestas.

Los turistas se pasean y llenan las calles, pero no tocan nada, no como la doctora que me hizo la ecografía y que no paraba de estrujarme el bajo vientre con su aparato de ultrasonidos como lo haría el sonarista de un submarino auscultando la oscuridad. Cualquiera puede enfermar, a su cuerpo lo pueden maltratar, ultrajar o dignificar acariciándolo o bañándolo con jabones y perfumes, pero El peletero no puede ser tocado como no lo puede ser tampoco un obelisco roto y abatido o un arco de triunfo.

Hará cosa de un mes me compré La nuit sexuelle de Pascal Quignard, lo leo a trozos como todo lo que últimamente leo menos las declaraciones políticas. En uno de sus capítulos, el titulado, precisamente, Noli me tangere (No me toques), dice:

Quien me lea que comprenda bien mi punto de vista: Todo lo que digo es mentira. Todo mito es sólo un engaño. Cualquier imagen es un señuelo hacia lo desconocido que está en el corazón de aquello que es originario. No por otra razón registro, con tanto esmero y dedicación, todo el espacio que me rodea porque busco con fiebre incansable cualquier cosa que falta.

¡Cualquier cosa que falta!, dice que busca con fiebre incansable el señor Quignard, ¿y qué falta?

En la fotografía de la Sagrada Familia falta casi todo, está a medio construir y nadie sabe aún cuando se acabará, esta es, sin duda, una de sus gracias. En cambio, en la fotografía del escaparate de Loewe que aparece al final del post vemos algo acabado, y está casi todo, pero sólo casi, ¿qué falta? ¿La cabeza del maniquí?, no creo, no es eso lo que no está pero debería estar. ¿El sol, la luna? Tampoco.

Algo, sin embargo, falta, está clarísimo, algo que ignoro pero que se comporta como un presentimiento y al mismo tiempo una necesidad urgente, lo sé, y lo sé porque lo que falta es algo que me falta a mí también.

La tardor serà llarga

Diari de tardor (1)

La tardor serà llarga.

El nostre pare ens deia a mi i al meu germà que ja era hora que a les escoles s’ensenyés als nens que les coses no van soles. Ho deia un home que havia fet la guerra amb un fusell i unes espardenyes, i no per pròpia voluntat, i que havia donat la volta al món comprant pells allà on els hi volien vendre.

Ja fa uns quants anys que El peletero s’ha convertit, a rel d’una mudança, millor dit, d’unes quantes mudances encadenades que han durat més de vint anys, en un diari personal, públic però personal, tot i que sempre he procurat també que no acabés mai essent allò que em desagrada i que  els cursis en diuen la “literatura del jo”. Abans escrivia coses de ficció, ara ja fa temps que no ho intento fora de poetitzar la realitat quotidiana i no tan quotidiana, disfressar-la per fer-la més versemblant. En aquest sentit i encara que el meu no és pas un blog polític no puc defugir el significat i la transcendència dels dies presents.

Abans d’ahir va tenir lloc la declaració d’en Jordi Pujol al Parlament de Catalunya i en relació a ella vull dir expressament, des del meu humil balcó, que, a banda de l'opinió que cadascú pot tenir de les paraules vessades per uns i altres  –de les que només excloc les de l’Alícia Sánchez Camacho–,  la compareixença parlamentaria de l’Expresident  Pujol em fa sentir orgullós del meu país i dels meus conciutadans, i quan dic “meu país”, em refereixo exclusivament i única a Catalunya i no pas a Espanya.

Reconec que aquesta afirmació necessita d’un llarg i extens aclariment, sense ella és impossible de comprendre –però no cab en aquest blog, potser vagi sortint en properes entregues–  per a no donar lloc ni a males interpretacions ni a entendre que estic a favor de persones i activitats corruptes o que la meva opinió es fonamenta en la cínica i perversa concepció tribal de la màfia. En absolut. Però sí que vull dir que, segons el meu parer, ha estat la declaració política més important de la democràcia, no sé si en va haver alguna que la inaugurés, però aquesta, sense dubte, la ha conclòs, així de simple i senzill.  S’ha acabat.

Sense respondre a cap de les preguntes que en justícia se li feien, que la ciutadania li demanava, li reclamava i li exigia en raó a la seva sobirania de persones que exerceixen el seus drets de ciutadans demòcrates, i que ell devia haver contestat amb claredat i celeritat, en Jordi Pujol –el 126é President de la Generalitat de Catalunya–, amb una declaració magistral a l’inici, com totes les seves, renyant i esbroncant a crits al personal després, un exabrupte intolerable i esperpèntic, una posada en escena tramposa i cínica encara que, paradoxalment, no sense falta de raó, ha posat fi a aquesta democràcia, a la democràcia catalana i a l’espanyola, fent-se el mut o fent-se el sord ha donat per acabat i exhaurit el sistema polític que va néixer a la mort de Franco i que tenia les seves arrels invisibles en la mateixa dictadura franquista i la societat que va conformar després d’aquell terrible bany de sang.

En el post passat deia que l’estiu acabava bé, però també deia que aquesta tardor serà llarga, i sinó ho deia ho dic ara, serà llarga.

La germana de la Carolina, a la que fa quatre anys van trasplantar un ronyó i li van tallar les dues cames a conseqüència de la diabetis que patia, s’ha mort fa dos dies d’un càncer fulminant de pulmó.

A una de les millors amigues de la meva novia li acaben també de diagnosticar, abans d’ahir, un càncer de colon similar el que la va matar a ella.

Hem enterrat també al Jaume, l’ha matat igualment un càncer, en aquest cas de pàncrees que, entre els primers símptomes, el diagnòstic i el decés, ha durat dos mesos justos.

En canvi, una coneguda de la botiga, mig clienta, mig veïna i mig amiga, es lamenta que el seu gat no pot orinar. Ja porta gastats un munt de diners en el veterinari, en sondes, anàlisis i intervencions quirúrgiques; diu que aquests professionals de la sanitat animal s’aprofiten dels sentiments dels amos de les mascotes i que són més cars que els metges de les persones i que no hi ha dret. El gat té sis anys i com sembla ser habitual amb els gats casolans, estava capat, però ara, a més, l’han castrat del tot i li han construït una mena d’uretra artificial per a que pugui orinar millor. Avui l’he vist, a ella i al gat, i m’ha ensenyat tot de fotografies del seu animal. En té dos més de gats i un gos. Jo no he dit res i he callat, millor encara, li he dit a tot que sí, que em semblava magnífic i fantàstic. A mi aquestes coses em fa angunia, però... què podia fer?, millor no dir res i callar.

Malgrat els morts, les malalties, les mascotes, les dones i els homes sols que necessiten animals de companyia, gats, gossos o mascles o femelles de l’espècie homo sapiens, la tardor serà llarga  i l’hivern devorarà la primavera i l’estiu com els dracs ho feien abans amb les donzelles.

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Diario de otoño (1)

El otoño será largo.

Nuestro padre nos decía a mí y a mi hermano que ya era hora de que en las escuelas se enseñara a los niños que las cosas no van solas. Lo decía un hombre que había hecho la guerra con un fusil y unas alpargatas, y no por propia voluntad, y que había dado la vuelta al mundo comprando pieles allí donde se las querían vender.

Ya hace varios años que El peletero se ha convertido, a raíz de una mudanza, mejor dicho, de unas cuantas mudanzas encadenadas que han durado más de veinte años, en un diario personal, público pero personal, aunque siempre he procurado también que no acabara nunca siendo lo que me desagrada y que los cursis llaman la "literatura del yo". Antes escribía cosas de ficción, hace ya tiempo que no lo intento fuera de poetizar la realidad cotidiana y no tan cotidiana, disfrazarla para hacerla más verosímil. En este sentido y aunque el mío no es un blog político no puedo rehuir el significado y la trascendencia de los días presentes.

Antes de ayer tuvo lugar la declaración de Jordi Pujol en el Parlamento de Cataluña y en relación a ella quiero decir expresamente, desde mi humilde balcón, que, aparte de la opinión que cada uno pueda tener de las palabras vertidas por unos y otros -de las que sólo excluyo las de Alicia Sánchez Camacho-, la comparecencia parlamentaria del Expresidente Pujol me hace sentir orgulloso de mi país y de mis conciudadanos, y cuando digo "mi país", me refiero exclusiva y únicamente a Cataluña y no a España.

Reconozco que esta afirmación necesita de una larga y extensa aclaración, sin ella es imposible de comprender –pero que no cabe en este blog, quizás irá saliendo en próximas entregas- para no dar lugar a malas interpretaciones ni a entender que estoy a favor de personas y actividades corruptas o que mi opinión se fundamenta en la cínica y perversa concepción tribal de la mafia. En absoluto. Pero sí quiero decir que, según mi parecer, ha sido la declaración política más importante de la democracia, no sé si hubo alguna que la inaugurara, pero ésta, sin duda, la ha concluido, así de simple y sencillo. Se acabó.

Sin responder a ninguna de las preguntas que en justicia se le hacían, que la ciudadanía le pedía, le reclamaba y le exigía debido a su soberanía de personas que ejercen sus derechos de ciudadanos demócratas, y que él debía de haber contestado con claridad y celeridad, Jordi Pujol   -el 126º Presidente de la Generalidad de Cataluña-, con una declaración magistral al inicio, como todas las suyas, regañando y abroncando a gritos al personal luego, un exabrupto intolerable y esperpéntico, una puesta en escena tramposa y cínica aunque, paradójicamente, no sin falta de razón, ha puesto fin a esta democracia, a la democracia catalana y a la española, haciéndose el mudo o haciéndose el sordo ha dado por terminado y agotado el sistema político que nació con la muerte de Franco y que tenía sus raíces invisibles en la misma dictadura franquista y la sociedad que conformó después de aquel terrible baño de sangre.

En el post pasado decía que el verano acababa bien, pero también decía que este otoño será largo, y si no lo decía lo digo ahora, será largo.

La hermana de Carolina, a la que hace cuatro años trasplantaron un riñón y le cortaron las dos piernas como consecuencia de la diabetes que padecía, ha muerto hace dos días de un cáncer fulminante de pulmón.

A una de las mejores amigas de mi novia le acaban también de diagnosticar, antes de ayer, un cáncer de colon similar al que a ella la mató.

Hemos dado sepultura también a Jaime, lo ha matado igualmente un cáncer, en este caso de páncreas que, entre los primeros síntomas, el diagnóstico y el deceso, ha durado dos meses justos.

En cambio, una conocida de la tienda, medio clienta, medio vecina y medio amiga, se lamenta de que su gato no puede orinar. Ya lleva gastado un montón de dinero en el veterinario, en sondas, análisis e intervenciones quirúrgicas; dice que estos profesionales de la sanidad animal se aprovechan de los sentimientos de los dueños de las mascotas y que son más caros que los médicos de las personas y que no hay derecho. El gato tiene seis años y como parece ser habitual con los gatos caseros, estaba capado, pero ahora, además, lo han castrado del todo y le han construido una especie de uretra artificial para que pueda orinar mejor. Hoy la he visto, a ella y al gato, y me ha enseñado un montón de fotografías de su animal. Tiene dos gatos más y un perro. Yo no he dicho nada y me he callado, mejor aún, le he dicho a todo que sí, que me parecía magnífico y fantástico. A mí estas cosas me provocan aversión, pero... ¿qué podía hacer?, mejor no decir nada y callar.

A pesar de los muertos, las enfermedades, las mascotas, las mujeres y los hombres solos que necesitan mascotas, gatos, perros o machos o hembras de la especie homo sapiens, el otoño será largo y el invierno devorará a la primavera y al verano como los dragones lo hacían antes con las doncellas.

Al meu arbre li ha crescut una branca