Hi ha un joc infantil que consisteix en
preguntar què series en concret si fossis tal cosa en general, per exemple, si
fossis un arbre quin arbre series?, un pi mediterrani o un avet nòrdic? I si
fossis un ocell?, series un aligot o bé una cadernera?
Es pot preguntar el que es vulgui, si
fossis una muntanya, si fossis un riu, si fossis... Fins i tot coses com quina mena
de taula series si en fossis una?, rodona, quadrada, rectangular?, de fusta,
metàl·lica, de plàstic?, de despatx, de menjador?, una tauleta de centre o una simple
tauleta de nit?, una taula per estudiar o una per a celebrar banquets?, per a dues
persones o per a dotze?
O en lloc d’una taula convencional series
un taulell d’artesà com ara el d’un pelleter?
Si fossis un soldat en quin exèrcit
militaries o de quin exèrcit desertaries?, i no val respondre que s’és
pacifista. I si fossis un revolucionari a quin rei guillotinaries? no es permet indicar que no aproves la
violència. Si fossis un rei en quin país t'agradaria regnar?, prohibit dir que
ets anarquista. I si fossis un súbdit a quin rei t’agradaria servir?, tampoc
s'accepta afirmar que ets republicà.
D’aquestes preguntes es pot passar després
a jugar a altres jocs innocents també, com demanar que els companys endevinin el
que estàs mirant començant per donar només la pista del seu color, és el famós “miro,
miro”, què mires?, una cosa, de quin color?, negre!, completament negre!, el
futur?, el carbó que et duran els Reis d’Orient?, les nits sense lluna?, el meu
cor?
O amb gestos únicament aconseguir que
encertin el títol d’una pel·lícula, per exemple una de les dues que emmarquen
el meu post d’avui. O bé no faries pas res de tot plegat i et tombaries només, solitari
i mandrós, a l’hora de la migdiada, a la gespa del jardí que no tens ni mai
tindràs, a trobar formes en els núvols del cel, o...
Si acabes de conèixer i enamorar-te de la
Tarita Teriipia en una illa dels Mars del Sud i estàs sotmès a la fèrria disciplina
de la Marina Britànica de primers del segle XIX i saps que mai més tornaràs a
veure-la, com faries per doblegar el destí al que estàs lligat per jerarquia, contracte,
honor i paraula donada i poder-la abraçar de nou? Acceptaries amb naturalitat que
no pots viure sense ella i tornaries als seus braços nedant, o t’inventaries
una excusa humanitària i declararies un motí al vaixell?
Si la dona de la teva vida preferís al
teu germà què faries? Et fotries un tret al cap directament sense pensar-t’ho
gaire o t’allistaries voluntari en una guerra a combatre per una causa perduda
i a ulls del món injusta a veure si la bala d’un altre acaba amb tu el més
aviat possible?
I si la filla que vas tenir amb ella, i
que passa a ulls de tothom per ser només la teva neboda, la raptessin uns comanxes,
la buscaries durant deu anys per rescatar-la?, o ho deixaries estar tot i et tornaries
a allistar en una altra guerra qualsevol que tampoc és teva com mai ho va ser
la teva filla?
Ha començat l’hivern i encara que el
canvi climàtic impedeix que arribi el fred, no pot evitar que glaci.
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Diario de invierno (1)
Juegos infantiles
Hay un juego infantil que consiste en preguntar qué serías
en concreto si fueras tal cosa en general, por ejemplo, ¿si fueras un árbol qué
árbol serías?, ¿un pino mediterráneo o un abeto nórdico? ¿Y si fueras un pájaro?,
¿serías un aguilucho o un jilguero?
Se puede preguntar lo que se quiera, si fueras una montaña,
si fueras un río, si fueras... Incluso cosas como ¿qué tipo de mesa serías si
fueras una?, ¿redonda, cuadrada, rectangular?, ¿de madera, metálica, de
plástico?, ¿de despacho, de comedor?, ¿una mesa de centro o una simple mesita
de noche?, ¿una mesa para estudiar o para celebrar banquetes?, ¿para dos
personas o para doce?
¿O en lugar de una mesa convencional serías un tablero de
artesano como el de un peletero?
¿Si fueras un soldado en qué ejército militarías o de qué
ejército desertarías?, y no vale responder que se es pacifista. ¿Y si fueras un
revolucionario a qué rey guillotinarías?, no se permite indicar que no apruebas la
violencia. ¿Si fueras un rey en qué país te gustaría reinar?, prohibido decir que
eres anarquista. ¿Y si fueras un súbdito a qué rey te gustaría servir?, tampoco se
acepta afirmar que eres republicano.
De estas preguntas se puede pasar después a jugar a otros
juegos inocentes también, como pedir que los demás adivinen lo que estás
mirando empezando por dar sólo la pista de su color, es el famoso "veo, veo",
¿qué ves?, algo, ¿de qué color?, ¡negro!, ¡completamente negro!, ¿el futuro?, ¿el
carbón que te traerán los Reyes de Oriente?, ¿las noches sin luna?, ¿mi
corazón?
O con gestos únicamente conseguir que acierten el título de
una película, por ejemplo una de las dos que enmarcan mi post de hoy. O bien no
harías nada de todo ello y te tumbarías solamente, solitario y perezoso, a la
hora de la siesta, en el césped del jardín que no tienes ni nunca tendrás, a encontrar
formas en las nubes del cielo, o…
Si acabas de conocer y enamorarte de Tarita Teriipia en una
isla de los Mares del Sur y estás sometido a la férrea disciplina de la Marina
Británica de primeros del siglo XIX y sabes que nunca más volverás a verla, ¿cómo
harías para doblegar el destino al que estás ligado por jerarquía, contrato,
honor y palabra dada y poder abrazarla de nuevo? ¿Aceptarías con naturalidad
que no puedes vivir sin ella y regresarías a sus brazos nadando, o inventarías
una excusa humanitaria y declararías un motín en el barco?
¿Si la mujer de tu vida prefiere a tu hermano qué harías? ¿Te
pegarías un tiro en la cabeza directamente sin pensártelo mucho o te alistarías
voluntario en una guerra a combatir por una causa perdida y a los ojos del mundo
injusta a ver si una bala de otros termina contigo lo antes posible?
Y si la hija que tuviste con ella, y que pasa a ojos de
todos por ser sólo tu sobrina, la raptan unos comanches, ¿la buscarías durante
diez años para rescatarla?, ¿o lo dejarías estar todo y te volverías a alistar
en otra guerra cualquiera que tampoco es tuya como nunca lo fue tu hija?
Ha comenzado el invierno y aunque el cambio climático impide
que llegue el frío, no puede evitar que hiele.
Els pessebres i els diorames sempre m’han fet fantasiejar amb l’experiència de
tenir el món al palmell de la ma com si fos Déu mirant el pou de la vida. Però aquestes
representacions són un món immòbil, petrificat que no canvia, un fotograma o, com
diuen ara, una captura de pantalla. Però el món sí canvia, qui no ho fa és Déu,
o sí? Ell canvia i el món no? Dins d’algun armari de casa hi deu haver més
d’una capsa amb fotografies grogues com la que encapçala aquest post, jo al
costat d’óssos, bisons i dofins antics, tots, incloent-me a mi, fossilitzats i
somrients com si estiguéssim en una festa.
Tot això ve a compte d’una vella polèmica que he
mantingut de manera recorrent al llarg dels anys amb molta gent i especialment
amb una amiga, si les persones poden canviar en el transcurs de la seva vida o
si tal cosa és més una il·lusió que una fantasia. Ella es posava a sí mateixa
com a exemple de que era perfectament possible fer-ho, i jo, en canvi i
paradoxalment, la posava també a ella com a exemple que no, fora de fer servir
disfresses físiques i psicològiques com ara anar a la perruqueria per canviar
de pentinat.
Per aquesta raó em vaig inventar un relat on una de les
seves protagonistes era una noia jueva de Leipzig, de bona família, que per la
seva inconsciència juvenil va quedar atrapada a la Alemanya nazi havent tingut
l’oportunitat d’escapar amb els seus germans, però que sortosament al final va
aconseguir sobreviure als camps d’extermini. Aquesta noia deia de sí mateixa en
una carta que:“He de
confessar que em va saber greu que fos jo i no pas els meus germans, molt més
espavilats, i per els que no sentia gaire estimació, la atrapada en la ratera
nazi; la festa en la que vivia permanentment immersa hagués hagut de continuar
per a mi, no acabar-se mai, poder seguir mirant-me al mirall i no veure’m,
lliure com un bitllet fals. Perdoni la meva ironia i el meu cinisme, però em
vaig perdre una guerra colossal, oi?, la millor festa a la qual jo podia
aspirar per seguir sent el que em donés la gana; malauradament, com ja sap, tot
va acabar sumit en una immensa i pudenta fossa comuna, en un pou negre en el
que em va tocar viure uns quants anys. El temps passa, amic meu, però una
segueix sent la mateixa persona i fa les coses també d’igual manera encara que
aquestes coses siguin altres. Ara no sóc una joveneta boja i perillosa de la
que s’enamoraven tots els homes i que tenia el món al palmell de la ma, ara
només sóc una revolucionària i una terrorista boja i perillosa, he canviat
l'amor a mi mateixa per l'amor a les multituds, no hi ha pas cap diferència, no
li càpiga dubte. El cas és que no puc ni vull perdre’m la propera festa.”
Ahir, en Luis Racionero va publicar un article a la
Vanguardia on recorria a diverses cites de l’Ortega i Gasset per
expressar la similitud d’aquells temps en els que va viure el filòsof espanyol
amb els actuals. Esmentava que Ortega i Gasset va entrar “en política el 23
de març de 1914 amb una conferència al teatre de la Comèdia -el mateix en què
va parlar José Antonio Primo de Rivera- tituladaVella i nova política, el text
està publicat al primer volum de les obres completes.” I on diu, entre
moltes altres coses que: "Assistim a la fi de la crisi de la
Restauració, crisi dels seus homes, dels seus partits, dels seus diaris, dels
seus procediments, de les seves idees, de la seva gent i fins del seu
vocabulari; en aquests anys, en aquests mesos, conclou la Restauració la
liquidació del seu aixovar; i si s'obstina a no morir definitivament, jo us
diria que la nostra bandera hauria de ser aquesta: la mort de la Restauració".
Han passat cent anys des de llavors i quaranta de
la mort del Dictador i continuem parlant de transició i de franquisme, per
què?, perquè el franquisme és molt anterior a Franco, en realitat el franquisme
només és la conseqüència d’una cosa precedent que viu i es reprodueix dins d’un
d’aquests pous negres, foscos i estranys com un mirall; quan treus el cap i
mires l’aigua bruta que hi ha al fons també tens la curiosa sensació, com en
les boles de vidre de les endevinadores i els diorames del Museu d’Història
Natural de Nova York, de tenir el món al palmell de la ma.
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Diario de otoño (22)
La próxima fiesta.
Los pesebres i los dioramas siempre me han hecho fantasear
con la experiencia de tener el mundo en la palma de la mano como si fuera Dios
mirando el pozo de la vida. Pero estas representaciones son un mundo inmóvil,
petrificado que no cambia, un fotograma o, como dicen ahora, una captura de
pantalla. Pero el mundo sí cambia, quien no lo hace es Dios, ¿o sí? ¿Él cambia y
el mundo no? Dentro de algún armario de casa debe de haber más de una caja con
fotografías amarillas como la que encabeza este post, yo junto a osos, bisontes
y delfines antiguos, todos, incluyéndome a mí, fosilizados y sonrientes como si
estuviéramos en una fiesta.
Todo ello viene a cuento de
una vieja polémica que he mantenido de manera recurrente a lo largo de los años
con mucha gente y especialmente con una amiga, si las personas pueden cambiar
en el transcurso de su vida o si tal cosa es más una ilusión que una fantasía.
Ella se ponía a sí misma como ejemplo de que era perfectamente posible hacerlo,
y yo, en cambio y paradójicamente, la ponía también a ella como ejemplo de que
no, fuera de usar disfraces físicos y psicológicos como ir a la peluquería para
cambiar de peinado.
Por esta razón me inventé
un relato donde una de sus protagonistas era una chica judía de Leipzig, de
buena familia, que por su inconsciencia juvenil quedó atrapada en la Alemania
nazi habiendo tenido la oportunidad de escapar con sus hermanos, pero que
afortunadamente al final consiguió sobrevivir a los campos de exterminio. Esta
chica decía de sí misma en una carta que: "Tengo que confesar que me
supo mal que fuera yo y no mis hermanos, mucho más avispados, y para los que no
sentía mucho aprecio, la atrapada en la ratonera nazi; la fiesta en la que
vivía permanentemente inmersa hubiera tenido que seguir para mí, no acabarse
nunca, poder seguir mirándome en el espejo y no verme, libre como un billete
falso. Perdone mi ironía y mi cinismo, pero me perdí una guerra colosal,
¿verdad?, la mejor fiesta a la que yo podía aspirar para seguir siendo lo que
me diera la gana; desgraciadamente, como ya sabe, todo terminó sumido en una
inmensa y maloliente fosa común, en un pozo negro en el que me tocó vivir
varios años. El tiempo pasa, amigo mío, pero una sigue siendo la misma persona
y hace las cosas también de igual manera aunque estas cosas sean otras. Ahora
no soy una jovencita loca y peligrosa de la que se enamoraban todos los hombres
y que tenía el mundo en la palma de la mano, ahora sólo soy una revolucionaria
y una terrorista loca y peligrosa, he cambiado el amor a mí misma por el amor a
las multitudes, no hay ninguna diferencia, no le quepa duda. El caso es que no
puedo ni quiero perderme la próxima fiesta."
Ayer, Luis Racionero
publicó un artículo en la Vanguardia donde recurría a varias citas de Ortega y
Gasset para expresar la similitud de aquellos tiempos en los que vivió el
filósofo español con los actuales. Mencionaba que Ortega y Gasset entró "en
política el 23 de marzo de 1914 con una conferencia en el teatro de la Comedia
-el mismo en el que habló José Antonio Primo de Rivera- tituladaVieja y nueva política, el
texto está publicado en el primer volumen de sus obras completas." Y
donde dice, entre otras muchas cosas que: "Asistimos al fin de la
crisis de la Restauración, crisis de sus hombres, de sus partidos, de sus
diarios, de sus procedimientos, de sus ideas, de su gente y hasta de su
vocabulario; en estos años, en estos meses, concluye la Restauración la
liquidación de su ajuar, y si se empeña en no morir definitivamente, yo os
diría que nuestra bandera debería ser ésta: la muerte de la Restauración".
Han pasado cien años desde
entonces y cuarenta de la muerte del Dictador y seguimos hablando de transición
y de franquismo, ¿por qué?, porque el franquismo es muy anterior a Franco, en
realidad el franquismo sólo es la consecuencia de algo precedente que vive y se
reproduce dentro de uno de estos pozos negros, oscuros y extraños como un
espejo; cuando te asomas y miras el agua sucia que hay en el fondo también
tienes la curiosa sensación, como en las bolas de cristal de las adivinas y los
dioramas del Museo de Historia Natural de Nueva York, de tener el mundo en la
palma de la mano.
Demà o passat demà serà Nadal, d’aquí a no res, ben aviat, vulguem o no, tard
o d’hora ho acabarà sent, serà Nadal i com Joan Salvat Papasseit ens va
anunciar, posats a taula oblidarem els
pobres -i tan pobres com som-. Jesús ja serà nat sense saber com. Ens mirarà un moment a l'hora de les postres
i després de mirar-nos arrencarà a plorar. Mentre tant, els notaris, com en
la pel·lícula Plácido de Berlanga,
faran festa, enfeinats en atendre al pobre que els ha tocat a la rifa sense
poder deixar constància fefaent que la lletra de canvi ha estat pagada
degudament i puntual.
Tothom sap, o hauria de saber, que hi ha moltes maneres de morir encara que
només una de néixer, potser per aquesta raó no em perdo mai els retorns de les
naus Soyuz (no és broma). Com si fossin els capítols d’un serial que em té
atrapat no deixo de veure’ls mai, tots són igual, una vegada i una altra, des del
comiat dels companys de la ISS fins a la càlida rebuda i la modesta cerimònia
que les autoritats de Kazakhstan dediquen als cosmonautes, tot sempre és igual
i tot també és sempre diferent com un part.
Per alguna motiu aquests retorns em recorden el Nadal i la pobresa de la que
ens parla Joan Salvat Papasseit en el seu poema. Al veure el mòdul d’aterratge
socarrimat com una placenta sanguinolenta al bell mig de l’estepa freda de Sibèria i la gent que els rep i que els abriga amb les
mantes tèrmiques no puc deixar de fer comparacions amb un pessebre i els
pastors. També penso en l’esperança que encarnava Jules Verne i que tan magistralment va
saber transmetre en les seves novel·les; en les lletres de canvi impagades i en les llàgrimes de Jesús al veure’ns desmemoriats asseguts a taula al dinar de
Nadal. Llàgrimes, però, que estic segur
que no van ser ni llavors ni serien ara tampoc totalment de tristesa, encara
que una mica sí, llàgrimes dolces i margues, tristes i alegres alhora perquè
tot plegat és tan extraordinari, precari i tempestuós com la escena de la
pel·lícula Syskonbädd
1782 que mostro al principi, obra dirigida per Vilgot Sjöman al 1966.
Bon Nadal a tothom.
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Diario de otoño (21)
Navidad
Mañana o pasado mañana será
Navidad, dentro de nada, muy pronto, queramos o no, tarde o temprano lo acabará
siendo, será Navidad y como Joan Salvat Papasseit nos anunció, sentados en la mesa olvidaremos a los pobres
-y tan pobres como somos. Jesús ya habrá nacido sin saber cómo. Nos mirará un momento durante los
postres y después de mirarnos se pondrá a llorar. Mientras tanto, los
notarios, como en la película Plácido
de Berlanga, se tomarán el día libre, atareados en atender al pobre que les ha tocado en la
lotería no podrán dejar constancia fehaciente de que la letra de cambio ha sido pagada
debida y puntualmente.
Todo el mundo sabe, o debería
saber, que hay muchas maneras de morir aunque sólo una de nacer, quizá por esta
razón no me pierdo jamás los retornos de las naves Soyuz (no es broma). Como si
fueran los capítulos de un serial que me tiene atrapado no dejo de verlos
nunca, todos son igual, una y otra vez, desde la despedida de los compañeros de
la ISS hasta la cálida bienvenida y la modesta ceremonia que las autoridades de
Kazajistán dedican a los cosmonautas, todo siempre es igual y todo también es
siempre diferente como un parto.
Por algún motivo estos regresos me
recuerdan la Navidad y la pobreza de la que nos habla Joan Salvat Papasseit en
su poema. Al ver el módulo de aterrizaje chamuscado como una placenta
sanguinolenta en medio de la estepa fría de Siberia y a la gente que los recibe y
que los abriga con las mantas térmicas no puedo dejar de hacer comparaciones
con un pesebre y los pastores. También pienso en la esperanza que encarnaba
Julio Verne y que tan magistralmente supo transmitir en sus novelas; en las letras de
cambio impagadas y en las lágrimas de Jesús al vernos desmemoriados sentados a la mesa durante la comida de Navidad. Lágrimas, sin embargo, que estoy seguro de
que no fueron ni entonces ni serían ahora tampoco totalmente de tristeza,
aunque algo sí, lágrimas dulces y margas, tristes y alegres al mismo tiempo
porque todo es tan extraordinario, precario y tormentoso como la escena de la película
Syskonbädd
1782que muestro al principio, obra dirigida por Vilgot Sjöman en
1966.
Del blog de Gregorio Luri llegeixo: Tres
postulats bàsics de la pedagogia New Age: La realitat s'adaptarà a les
nostres pretensions si aquestes són ben intencionades. Quan els orientals
necessitin treballadors feliços, nosaltres estarem preparats per al repte. La
psicologia fa innecessària la política.
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El meu pretès conte
de Nadal, en realitat, és només un gest, la simple transcripció del pròleg de Javier
Pérez Andújar a un conte, aquest sí veritablement
de Nadal, de Jules Verne, publicat en una edició recent de la Diputació
de Barcelona. Un pròleg, però, que alhora i per ell mateix és també tot un
conte de Nadal escrit amb el rigor i l’entusiasme contagiós que sempre
caracteritza al senyor Pérez Andújar.
Ho és el pròleg,
ho és el conte de Jules Verne i ho són també els ideals educatius que la vella
tradició democràtica, republicana i obrerista va fer seus ja fa molts anys, tots
ells són contes de Nadal, entusiastes i contagiosos.
Ideals, però, en veritable
perill de desaparèixer, extints per l’estultícia i niciesa profunda de la que han
fet gala bona part dels seus antics defensors en les darreres sis o set dècades,
traint a la justícia i el deure que van contraure al defensar amb la insolència
de l’ignorant aquests principis que hem anunciat al començament.
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Pròleg a El senyor Re sostingut i la senyoreta Mi
bemoll, Jules Verne, Diputació de Barcelona, 2005.
Verne és la
confiança de l’ideal republicà en la instrucció pública, i per això la
literatura de Verne és una literatura didàctica, plena d’invents i
descobriments. En això Verne és un fill
del segle XIX, però també és el pare d’un gènere de novel·la que arribarà fins
al segle XXI, la novel·la científica. Estipulant-ho mitjançant contracte, i des
de l’inici de la seva relació amb Verne, el seu editor, Pierre-Jules Hetzel,
un republicà laïcista que havia participat en la proclamació de la II República
francesa i que havia viscut a l’exili, exigirà a l’autor obres d’acord amb
l’ideari pedagògic dels republicans. D’aquesta manera, Verne concebrà totes les
seves novel·les, fins i tot després de la mort d’aquest editor, amb el propòsit
de formar la joventut, des de la primera que va escriure, Cinc setmanes en Globus (apareguda l’anyn1863), fins a les que van
ser-li publicades pòstumament, com La
caça del meteor (1908).
Abans d’editar-li
les novel·les en llibre, Hetzel va publicar cadascuna de les aventures de Verne
en fulletons dins de les pàgines del Magasin
d’Education et Récreation, una revista de la seva propietat, de
periodicitat quinzenal, destinada, com s’indica explícitament a la capçalera, a
l’educació i a l’oci de les famílies, el lema de la qual era “Per l’educació al sufragi universal”. A
Verne, el seu editor li demana que divulgui d’una forma accessible els avenços
i coneixements científics i geogràfics del seu segle, i així el novel·lista
anirà publicant any rere any els Viatges
Extraordinaris, una col·lecció de més de seixanta novel·les que
transcorren de vegades al pol nord, d’altres al pol sud, o bé al centre de la
Terra, o al voltant del món, o al voltant de la Lluna, o a bord d’un globus, o
d’un submarí.
Verne i Hetzel
compartien la confiança en el progrés i l’interès pel socialisme utòpic i,
sobretot, pels escrits del comte de Saint-Simon. Autor i editor van creure, amb
Saint-Simon, que en el futur la humanitat arribaria a una edat d’or regida per
la ciència i el coneixement. Hetzel fou un idealista que havia traçat un pla
editorial basat en revistes com el Magasin
d’Education et de Recreation, i en col·leccions literàries, com els Viatges Extraordinaris, amb el que volia
contribuir a la millora de la societat. I Verne, un corredor de borsa de 34
anys que es dedicava a escriure peces de vodevil, va sorgir d’entre la bohèmia
parisina com l’autèntica gallina dels ous d’or de Hetzel. Verne acabava
d’inventar un tipus de novel·la on cabia tot el que pretenia l’ideari del
progressisme (ciència, tecnologia, geografia, personatges modèlics, cortesia,
urbanitat, aventures, etc.) i que a més, es vendria com xurros.
Existeix poca
obra literària de Verne al marge de les novel·les que integren els seus Viatges Extraordinaris, als quals va
entregar-se en cos i ànima. El conte que llegireu a continuació, El senyor Re sostingut i la senyoreta Mi
bemoll, és una d’aquestes peces rares de l’autor. Va aparèixer publicat originalment el desembre de 1893, a
la revista parisina Le Figaro
Illustré, acompanyat de vuit gravats de Félicien de Myrbach,
i es tracta d’un autèntic conte de Nadal, amb infants molt educats i
encuriosits, professors severs, lliçons inacabables, molt de fred, neu en
abundància, una església amb problemes, una missa del gall memorable,
personatges pintorescos i visitants meravellosos.
A punt de fer 66
anys, el Verne que va posar la seva escriptura al servei de l’ideari pedagògic
republicà es transforma en aquest conte en un d’aquests milers i milers
d’infants per als quals havia escrit al llarg de tota la seva vida. És, sens
dubte, ja s’ha dit, un conte de Nadal on se celebra la bondat i s’explica que
la felicitat es troba per damunt de qualsevol diferència, sobre tot de les
petites, i que al cap i a la fi la felicitat descansa sobre la tolerància. Però
també aquest conte és un homenatge de Verne a la infància en una província i,
en el fons, un gest de reafirmació de la seva confiança en l’escola com a mitjà
de millora de la societat i de les persones.
Aquest conte va
ser escrit i publicat l’any de la mort de Jules Ferry, el polític de
la III República que havia creat les lleis que van decretar que l’escola
francesa era laica, gratuïta i obligatòria. Per tal de divulgar l’esperit
educatiu que havia promogut aquestes lleis, Ferry va formar un cos de mestres
procedents de totes les classes socials. Aquests mestres van encarregar-se
d’explicar en una escola i una altra, de cap a cap de França, el seu ideal de
laïcisme, racionalisme i tolerància. Com que anaven vestits de negre, se’ls va
anomenar els “hússars negres de la República”.
A la seva manera,
ja s’ha dit, Verne i el seu amic editor, Pierres-Jules Hetzel, mort alguns anys
abans que es publiqués aquest relat, havien treballat per aquest mateix ideal,
i l’havien dut a llars de tota condició amb les seves revistes, novel·les,
biblioteques familiars..., A la seva manera, que és la manera de la gent que
creu en els llibres, Hetzel i Verne van alimentar la flama de la confiança en
el progrés, que, per dir-ho a la manera de l’escriptor, és la flama que brilla
al far de la fi del món.
Javier Pérez Andújar
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Diario de otoño (21)
Cuento de Navidad.
Del blog de Gregorio Luir leo: Tres postulados básicos de la pedagogía New Age: La realidad
se adaptará a nuestras pretensiones si éstas son bien intencionadas. Cuando los
orientales necesiten trabajadores felices, nosotros estaremos preparados para
el reto. La psicología hace innecesaria la política.
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Mi pretendido cuento de Navidad, en realidad, es sólo un
gesto, la simple transcripción del prólogo de Javier Pérez Andújar a un cuento,
este sí verdaderamente de Navidad, de Julio Verne, publicado en una edición
reciente de la Diputación de Barcelona. Un prólogo, sin embargo, que a la vez y
por él mismo es también todo un cuento de Navidad escrito con el rigor y entusiasmo
contagioso que siempre caracteriza al señor Pérez Andújar.
Lo es el prólogo, lo es el cuento de Julio Verne y lo son
también los ideales educativos que la vieja tradición democrática, republicana
y obrerista hizo suyos hace ya muchos años, todos ellos son cuentos de Navidad,
entusiastas y contagiosos.
Ideales, no obstante, en verdadero peligro de desaparecer,
extintos por la estulticia y necedad profunda de la que han hecho gala buena
parte de sus antiguos defensores en las últimas seis o siete décadas,
traicionando a la justicia y el deber que contrajeron al defender con la
insolencia del ignorante estos principios que hemos anunciado al comienzo.
-------------------------------------
Prólogo a El señor Re
sostenido y la señorita Mi bemol, Julio Verne, Diputación de Barcelona,
2005.
Verne es la confianza del ideal republicano en la
instrucción pública, por lo que la literatura de Verne es una literatura
didáctica, llena de inventos y descubrimientos. En esto Verne es un hijo del
siglo XIX, pero también es el padre de un género de novela que llegará hasta el
siglo XXI, la novela científica. Estipulándose mediante contrato, y desde el
inicio de su relación con Verne, su editor, Pierre-Jules Hetzel, un republicano
laicista que había participado en la proclamación de la II República francesa y
que había vivido en el exilio, exigirá al autor obras de acuerdo con el ideario
pedagógico de los republicanos. De este modo, Verne concebirá todas sus
novelas, incluso después de la muerte de este editor, con el propósito de
formar a la juventud, desde la primera que escribió, Cinco semanas en Globo (aparecida el año1863), hasta las que le
fueron publicadas póstumamente, como La caza del meteoro (1908).
Antes de editar le las novelas en libro, Hetzel publicó cada
una de las aventuras de Verne en folletines dentro de las páginas del Magasin
d’Education et Récreation, una revista de su propiedad, de
periodicidad quincenal, destinada, como indica explícitamente en la cabecera, a
la educación y al ocio de las familias, el lema era "Por la educación al sufragio universal". A Verne, su editor le
pide que divulgue de una forma accesible los avances y conocimientos
científicos y geográficos de su siglo, y así el novelista irá publicando año
tras año los Viajes Extraordinarios,
una colección de más de sesenta novelas que transcurren a veces en el polo
norte, otros en el polo sur, o bien en el centro de la Tierra, o alrededor del
mundo, o alrededor de la Luna, o a bordo de un globo, o de un submarino .
Verne y Hetzel compartían la confianza en el progreso y el
interés por el socialismo utópico y, sobre todo, por los escritos del conde de
Saint-Simon. Autor y editor creyeron, con Saint-Simon, que en el futuro la
humanidad llegaría a una edad de oro regida por la ciencia y el conocimiento.
Hetzel fue un idealista que había trazado un plan editorial basado en revistas
como el Magasin d’Education et Récreation, y en colecciones literarias,
como los Viajes Extraordinarios, con
el que quería contribuir a la mejora de la sociedad. Y Verne, un corredor de
bolsa de 34 años que se dedicaba a escribir piezas de vodevil, surgió de entre
la bohemia parisina como la auténtica gallina de los huevos de oro de Hetzel.
Verne acababa de inventar un tipo de novela donde cabía todo lo que pretendía
el ideario del progresismo (ciencia, tecnología, geografía, personajes
modélicos, cortesía, urbanidad, aventuras, etc.) y que además, se vendería como
churros.
Existe poca obra literaria de Verne al margen de las novelas
que integran sus Viajes Extraordinarios,
a los que se entregó en cuerpo y alma. El cuento que leeréis a continuación, El señor Re sostenido y la señorita Mi
bemol, es una de estas piezas raras del autor. Apareció publicado
originalmente en diciembre de 1893, en la revista parisina Le Figaro Illustré,
acompañado de ocho grabados de Félicien de Myrbach, y se trata de un auténtico
cuento de Navidad, con niños muy educados y curiosos, profesores severos,
lecciones interminables, mucho frío, nieve en abundancia, una iglesia con
problemas, una misa del gallo memorable, personajes pintorescos y visitantes
maravillosos.
A punto de cumplir 66 años, el Verne que puso su escritura
al servicio del ideario pedagógico republicano se transforma en este cuento en
uno de estos miles y miles de niños para los que había escrito a lo largo de
toda su vida. Es, sin duda, ya se ha dicho, un cuento de Navidad donde se
celebra la bondad y explica que la felicidad se encuentra por encima de
cualquier diferencia, sobre todo de las pequeñas, y que al fin y al cabo la
felicidad descansa sobre la tolerancia. Pero también este cuento es un homenaje
de Verne a la infancia en una provincia y, en el fondo, un gesto de
reafirmación de su confianza en la escuela como medio de mejora de la sociedad
y de las personas.
Este cuento fue escrito y publicado el año de la muerte de
Jules Ferry, el político de la III República que había creado las leyes que
decretaron que la escuela francesa era laica, gratuita y obligatoria. Con el
fin de divulgar el espíritu educativo que habían promovido estas leyes, Ferry
formó un cuerpo de maestros procedentes de todas las clases sociales. Estos
maestros se encargaron de explicar en una escuela y otra, de punta a punta de
Francia, su ideal de laicismo, racionalismo y tolerancia. Como iban vestidos de
negro, se les llamó los "húsares
negros de la República".
A su manera, ya se ha dicho, Verne y su amigo editor,
Pierres-Jules Hetzel, muerto algunos años antes de que se publicara este
relato, habían trabajado por este mismo ideal, y lo habían llevado a hogares de
toda condición con sus revistas, novelas, bibliotecas familiares..., A su
manera, que es la forma de la gente que cree en los libros, Hetzel y Verne
alimentaron la llama de la confianza en el progreso, que, por decirlo a la
manera del escritor, es la llama que brilla en el faro del fin del mundo.
Espanya es troba
de nou en campanya electoral,
i quan hi ha eleccions, a Espanya o a Nova Zelanda, hom sempre es pregunta en
què consisteixen exactament les mentides dels polítics, si tenen alguna
característica especial que les diferència de la resta o són com totes les
mentides que les persones ens diem les unes a les altres.
Avui, l’Antoni
Puigverd parlant de Zapatero, de Carmen Chacón i de l’extinció dels dinosaures,
ens fa una interpretació del què són les mentides dels polítics, diu: “Zapatero no serà mai perdonat perquè la gran
mentida que li va donar la segona victòria sobre Rajoy (2008) era la mentida
que la ciutadania exigia. A saber: que la crisi no era una crisi. Els últims
anys de José Luís Zapatero van ser tan grotescos que mai votant algun voldrà
reconèixer que va tenir alguna cosa a veure amb aquell tipus.” És a dir, hi
ha mentides que l’enganyat demana i necessita, que gairebé exigeix, perquè, com
tothom sap, o hauria de saber, les mentides protegeixen d’alguna cosa a qui les
diu i a qui se les creu. De què protegia aquesta mentida a Zapatero i al poble
espanyol?
El meu germà
Albert em pregunta retòricament amb motiu de l’anunci de que la
Universitat Rei Joan Carles de Madrid impartirà un curs superior de formadors
de reiki. Com s'arriba a assolir una
ignorància profunda? Cosa de naixement? Neurones malaltes? Com entenen aquestes
persones el món i quines relacions estableixen amb ell? Li responc amb una
de les seves frases preferides dient-li que el caràcter és el destí.
Aquests darrers
dies a Catalunya s’ha parlat molt del FLA com a conseqüència de la intervenció
jurídicament encoberta de les finances de la Generalitat i de la situació en la
que es troben els farmacèutics que estan obligats per llei a dispensar els
medicaments malgrat no cobrar la part subvencionada d’aquest medicament. ¿Què
és el FLA? A algú li importa saber-ho a Espanya? La resposta és que no, si els
importés el President de la Xunta de Galícia no gosaria dir que ara Galicia
paga i Catalunya demana.
Ni a Espanya ni
tampoc a Catalunya els interessa saber-ho, ho he de reconèixer, a casa meva
molts estan també satisfets amb l’estat de les cosesi l'explicació oficial, com si fossin
practicants de reiki o pacients de metges homeòpates. Com s'arriba a assolir
una ignorància profunda? Cosa de naixement? Neurones malaltes? Com entenen
aquestes persones el món i quines relacions estableixen amb ell? Deu ser cosa
de caràcter.
Per la meva banda
el que sí puc fer és recordar que fa molts anys quan a casa anàvem a vendre pelleteria
fina per tota Espanya i Portugal, els clients ens demanaven sempre bons
terminis de pagament, quant més llargs millor, en alguns cassos fins a sis mesos,
una barbaritat; tots feien igual i si no els hi donaves no aconseguies vendre
res, el crèdit que haurien d’haver demanat ells al banc el demanaven al
proveïdor, que, indefectiblement, ell sí, havia d’anar al banc a obtenir-lo amb
la diferència i les conseqüències notables que això significa.
Aquests terminis
es concretaven gràcies a les lletres de crèdit on nosaltres érem els lliuradors a càrrec de les vendes i gràcies a la línia
de descompte que ens proporcionava el banc i per a la qual ens cobrava els
corresponents interessos que havíem de revertir en els preus. Per a cada remesa
que presentàvem al descompte el banc també ens retenia un cinc per cent afegit que
ingressava en un compte especial per el que pràcticament no pagava cap interès,
i que no es podia fer efectiu perquè estava bloquejat i el capital retingut com
a garantia del risc que el banc deia que assumia, oblidant que la garantia ja
la cobria el nostre patrimoni i els avals exigits tal i com s’indicava i s’establia
en les clàusules del contracte.
Aquestes
retencions que ens practicaven disminuïen, com és evident, la nostra liquiditat
i ens obligaven a tenir que demanar, per obtenir circulant suficient, nous
crèdits al banc que no feien altra cosa que augmentar el passiu i el deute, crèdits,
aquests sí, que ens cobraven amb interessos de mercat. És a dir, en realitat,
pel mateix servei ens cobraven dues vegades en un cercle viciós que ens va dur
directament a la fallida quan les vendes van afluixar. Cobrar dues vegades pel
mateix servei té un nom que jo no diré.
Sigui com sigui,
cal recordar, en honor a la veritat, que el senyor Zapatero no té pas cap cas
de corrupció que li pugui enfosquir la seva trajectòria política, és d’agrair
en els temps que corren, potser per això recordo sense poder-lo oblidar
l’indult concedit a un famós banquer en el darrer Consell de Ministres del seu
govern. Em reafirmo, el caràcter és el destí.
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Diario de otoño (20)
Las mentiras y el destino.
España se encuentra de nuevo en campaña electoral, y cuando hay elecciones, en España o Nueva Zelanda, uno siempre se
pregunta en qué consisten exactamente las mentiras de los políticos, si tienen
alguna característica especial que las diferencia del resto o son como todas
las mentiras que las personas nos decimos las unas a las otras.
Hoy, Antoni Puigverd hablando de Zapatero, de Carmen Chacón
y de la extinción de los dinosaurios, nos hace una interpretación de lo que son
las mentiras de los políticos, dice: "Zapatero
nunca será perdonado porque la gran mentira que le dio la segunda victoria
sobre Rajoy (2008) era la mentira que la ciudadanía exigía. A saber: que la
crisis no era una crisis. Los últimos años de José Luís Zapatero fueron tan
grotescos que nunca votante alguno querrá reconocer que tuvo algo que ver con
aquel tipo."Es decir, hay mentiras que el engañado pide y necesita,
que casi exige, porque, como todo el mundo sabe, o debería saber, las mentiras
protegen de algo a quien las dice y a quién se las cree. ¿De qué protegía esta
mentira a Zapatero y al pueblo español?
Mi hermano Albert me pregunta retóricamente con motivo del
anuncio de que la
Universidad Rey Juan Carlos de Madrid impartirá un curso superior de formadores
de reiki. ¿Cómo se llega a alcanzar una ignorancia profunda? ¿Cosa de
nacimiento? ¿Neuronas enfermas? ¿Cómo entienden estas personas el mundo y qué relaciones
establecen con él? Le respondo con una de sus frases preferidas diciéndole que
el carácter es el destino.
Estos últimos días en Cataluña se ha hablado mucho del FLA
como consecuencia de la intervención jurídicamente encubierta de las finanzas
de la Generalitat y de la situación en la que se encuentran los farmacéuticos
que están obligados por ley a dispensar los medicamentos a pesar de no cobrar
la parte subvencionada de este medicamento. ¿Qué es el FLA? ¿A alguien le
importa saberlo en España? La respuesta es que no, si les importara el
Presidente de la Xunta de Galicia no osaría decir que ahora Galicia paga y
Cataluña pide.
Ni en España ni tampoco en Cataluña les interesa saberlo, lo
tengo que reconocer, en mi casa muchos están también satisfechos con el estado
de las cosas y la explicación oficial, como si fueran practicantes de reiki o pacientes de médicos
homeópatas. ¿Cómo se llega a alcanzar una ignorancia profunda? ¿Cosa de
nacimiento? ¿Neuronas enfermas? ¿Cómo entienden estas personas el mundo y qué
relaciones establecen con él? Debe ser el carácter.
Por mi parte lo que sí puedo hacer es recordar que hace
muchos años cuando en casa vendíamos peletería fina por toda España y Portugal,
los clientes nos pedían siempre buenos plazos de pago, cuanto más largos mejor,
en algunos casos hasta seis meses, una barbaridad; todos hacían igual y si no
se los dabas no vendías, el crédito que deberían haber pedido ellos al banco lo
pedían al proveedor, que, indefectiblemente, él sí, tenía que ir al banco a
obtenerlo con la diferencia y las consecuencias notables que esto significa.
Estos plazos se concretaban gracias a las letras de crédito
donde nosotros éramos los libradores a cargo de las ventas y gracias a la línea
de descuento que nos proporcionaba el banco y para la que nos cobraba los
correspondientes intereses que teníamos que revertir en los precios. Para cada
remesa que presentábamos al descuento el banco también nos retenía un cinco por
ciento añadido que ingresaba en una cuenta especial para la que prácticamente
no pagaba ningún interés, y que no se podía hacer efectiva porque estaba
bloqueada y el capital retenido como garantía del riesgo que el banco decía que
asumía, olvidando que la garantía ya la cubría nuestro patrimonio y los avales
exigidos tal y como se indicaba y se establecía en las cláusulas del contrato.
Estas retenciones que nos practicaban disminuían, como es
evidente, nuestra liquidez y nos obligaban a tener que pedir, para obtener circulante
suficiente, nuevos créditos al banco que no hacían otra cosa que
aumentar el pasivo y la deuda, créditos, estos sí, que nos cobraban con
intereses de mercado. Es decir, en realidad, por el mismo servicio nos cobraban
dos veces en un círculo vicioso que nos llevó directamente a la quiebra cuando
las ventas aflojaron. Cobrar dos veces por el mismo servicio tiene un nombre
que yo no voy a decir.
Sea como sea, hay que recordar, en honor a la verdad, que el
señor Zapatero no tiene ningún caso de corrupción que le pueda oscurecer su
trayectoria política, es de agradecer en los tiempos que corren, quizá por eso
recuerdo sin poderlo olvidar el indulto concedido a un famoso banquero en el
último Consejo de Ministros de su gobierno. Me reafirmo, el carácter es el
destino.
Fa un parell de dies va morir José María de Mendiluce,
un dels pocs que en el seu moment va defensar la intervenció militar a la
guerra de Bòsnia.
En les darreres setmanes estem sentint parlar molt
de guerra a conseqüència dels atemptats de París i de les demandes del
President Hollande. Part del debat és mediàtic i consisteix en decidir si s’ha
de fer o no la guerra o si resulta que, en realitat, ja fa moltes dècades que
estem, d’una manera o d’una altra, en una guerra quasi permanent.
Jo, com és natural, no sé si hem d’anar o no a la
guerra o si resulta que ja hi som sense saber-ho al bell mig d’una de molt gran
i molt antiga; ignoro què cal o què no cal fer, no vull fugir d’estudi, però
reconec que no tinc un criteri format ni la informació necessària ni la
seguretat de saber que tot allò que ignoro o conec és cert. Prego, en tot cas,
que el futur no m'obligui a viure mai una experiència real de guerra, els meu
pares en van patir una i sempre afirmaven que preferirien morir que tornar-ne a
viure una altra.
Però sí sé que els que disparen contra la gent que
tranquil·lament veu un partit de futbol, passeja pels carrers o sopa en un restaurant,
estan convençuts, ells sí, de trobar-se completament immersos i de manera
voluntària en una guerra veritable i justa amb totes les conseqüències que això
tan terrible significa, és a dir, formen part d’aquesta humana i alhora diabòlica
equació; malauradament no els podem ni ignorar ni fer desaparèixer amb una
simple goma d’esborrar ni tampoc podem seure amb ells a prendre reposadament un
cafè per conversar i mostrar-nos mútuament les fotografies de la família i dels
gats.
No tinc la informació ni el criteri, ni la gosadia
de creure tenir alguna resposta, però sí que puc fer una llista interminable i desordenada
de conflictes i de guerres passades des de l’origen dels temps, una llista a la
meva manera, una llista, naturalment, incomplerta, interessada, esbiaixada pels
meus prejudicis i oblits, i una llista caòtica com sempre són les fosses comunes.
Mentre als anys noranta a Europa es discutia si
s’havia o no d’intervenir militarment a Bòsnia per aturar el genocidi de la
població civil, a la petita nació dels Balcans no paraven d’arribar voluntaris dels països musulmans disposats a combatre i a
jugar-se la vida per a defensar i protegir als bosnians que no sabíem ni defensar
ni protegir els seus veïns europeus.
Aquests milicians que anaven a Bòsnia Hercegovina a
lluitar eren similars en bona manera als brigadistes internacionals que van
venir a Espanya durant la nostra guerra, similars però diferents. Els seus
orígens eren múltiples també, feien cap d’arreu del món islàmic, des d’Indonèsia
al Marroc, però la majoria provenien de l’Afganistan, no eren ni intel·lectuals
ni escriptors ni cap s’assemblava exactament al Che Guevara, eren, això sí, gent
d’armes, veterana, experta i bregada a l’haver lluitat des de mitjans dels
vuitanta contra els soviètics. D’altres eren fills de la guerra civil algeriana
dels anys noranta que va esclatar quan Europa atemorida va donar el seu vist i
plau al cop d’Estat militar que va anular la victòria dels islamistes a les
eleccions.
Qui se’n recorda d’aquesta guerra civil a Algèria i
de les massacres comeses per ambdues bandes? Va ser una guerra cruel com poques
hi ha hagut, una guerra gens mediàtica i una guerra a les portes de casa nostra
on es van començar a gravar en vídeo les accions militars i les execucions com
un acte més de propaganda per infondre terror a l’enemic com ara succeeix amb
les decapitacions a Síria. Sembla una
tècnica apresa dels narcotraficants mexicans que emulen els seus
avantpassats asteques i maies en aquelles sanguinàries tradicions on
sacrificaven persones per a que el Sol continués brillant i donant voltes.
Molts anys després de l’expulsió d’Espanya dels
moriscs un general format en les revoltes rifenyes travessava l’estret de
Gibraltar amb un exèrcit format bàsicament per marroquins per a iniciar una
guerra contra els seus compatriotes de la Península. Un cop guanyada la que ell
va anomenar “Cruzada”, en els seus discursos, i envoltat d’una esplèndida guàrdia
mora, sempre parlava de la conspiración
judeo masónica y de la tradicional amistad española con los pueblos árabes;
setanta anys després un fill seu, un president de Govern espanyol criat en les
entranyes del franquisme polític i sociològic, enlloc de creure’s, com fan els il·luminats
de tota la vida, que era Napoleó, es va creure, en canvi, que era Churchill, i
se’n va anar de vacances amb uns amics a les Açores a jugar a la guerra; poc
després, però, uns vagons de tren explotaven a l’estació d’Atocha de Madrid, i
avui, el monument que es va erigir per honorar la memòria dels morts, es
deteriora i malmet per manca d’atenció i cura.
En el blog de Pedro Azara llegeixo que “Quan la guerra entre l'Iraq i l'Iran en els
anys vuitanta, teòlegs iranians, sota el patrocini del president Khomeini, van
defensar les virtuts del suïcidi amb bomba per a la vida en el més enllà del
difunt afí de proporcionar cobertura teològica als mils de nens de deu anys
enviats diàriament al capdavant perquè, en saltar pels aires, permetessin
localitzar àrees minades per l'Iraq i eliminar les bombes anti-persones. Van
morir un milió de persones, moltes nens preadolescents.” Un clar i bon
exemple del que es coneix ja com islam-feixisme. Aquesta va ser una guerra que
va encarregar EEUU al mercenari Sadam Hussein per intentar enderrocar el règim
dels aiatol·làs. Quan l’iraquià va voler cobrar el seus serveis en espècies, en
un tràgic malentès amb l’ambaixador americà, envaint Kuwait, va donar peu a la
primera guerra del Golf del pare Bush i a totes les altres que van venir
després.
Un cop acabada la Segona Guerra Mundial EEUU va
garantir l’estabilitat als dirigents àrabs a canvi de petroli barat. Però
aquests dirigents no eren ni són polítics en el sentit modern de la paraula, ni
tirans ni demòcrates ni tot el contrari, són cabdills supermilionaris, caps de
tribu amb accés a Internet que continuen mantenint amb els seus súbdits relacions
de tipus familiars i de dependència quasi orgànica en un món, el seu, on la
meitat de la població, les dones, està exclosa de la vida pública, com si no hi
fossin, com si no existissin, com fantasmes.
Ara EEUU ja no compra petroli, no compra petroli a
ningú, ara el gran client que sí el compra és la Xina i de la Xina no en sabem
gran cosa excepte que és una dictadura, circumstància força anecdòtica en
aquesta mena de qüestions d’alta política. Àfrica s’està omplint de carreteres
i infraestructures fetes pels xinesos a canvi de matèries primeres. Obres fetes
amb el seu sistema anomenat “empremta zero” que significa que de Xina porten
tot el que els hi cal, els obrers, la maquinària, el menjar, els bungalows on
viuen, les putes, tot, i que quan han enllestit la feina s’ho enduen tot de nou
altre cop de tornada cap a casa. Només han deixat la carretera, han cobrat la
feina, i de Xina o de xinesos ni rastre. Ara EEUU ja no compra petroli i Iran
ja té accés a l’energia nuclear trencant el monopoli d’Israel a la regió.
Entre una cosa i l’altra els sunnites i els xiïtes
continuen odiant-se a mort i els kurds intenten sobreviure com poden; malgrat
tot s’ha de reconèixer que els actuals són altres temps perquè sinó els turcs, que
volen formar part de la Unió Europea, ja els haurien massacrat com van fer amb
els armenis a primers del segle XX, sense manies ni contemplacions, a la brava.
Les antiquíssimes comunitats cristianes del Pròxim
Orient han de fugir com van haver de fugir d’Espanya jueus i moriscs, i com ara
fan els sirians i com fa anys que ja estan fent els palestins en una diàspora que
passa desapercebuda; vagis a on vagis et trobes amb palestins comerciant amb
qualsevol cosa, una diàspora silenciosa, lenta i discreta, feta majoritàriament
per gent culta, preparada, formada, que sap parlar tots el idiomes del món com
cal saber avui en dia per sobreviure, i que no viatgen, precisament, amb les
butxaques buides.
Una de les primeres pel·lícules d’Spike Lee va ser Do the Right Thing filmada el 1989, on es
retraten els conflictes socials al barri de Bedford Stuyvesant a Brooklyn i es
mostra la muntanya subterrània acumulada de brutícia, d’enveja, frustració, rancúnia
i de mutus prejudicis de tota mena entre la comunitat negra, que viu
majoritàriament de les subvencions públiques, els darrers italians que encara
no han pogut fugir del barri on han quedat atrapats, quasi encadenats a uns
carrers sense futur, i que regenten una pizzeria, i una família de coreans
nouvinguts que, tot just un any després d’arribar, han obert ja una botiga de
queviures sense molestar ni sentir rancúnia per ningú. Al final, la tensió és
tan alta que la revolta es desferma pagant els plats trencats els italians i de
retruc els pobres coreans que ni els va ni els ve els odis de la gent del
barri.
El rabí Hillel afirmava en una de les seves grans
sentències morals que: no facis als
altres allò que no vols que et facin a tu; tota la resta és comentari, deia.
Tenia raó, però els comentaris no són banals quan es tracta de saber com evitar
que els altres et facin a tu el que tu no els hi vols fer a ells. Tothom té més
o menys clar què no s’ha de fer, però encara ningú sap amb certesa què s’ha de
fer.
El protagonista de la pel·lícula de Spike Lee,
emulant a Lenin, li fa exactament aquesta mateixa pregunta a un vell negre del
barri suposadament savi: “what must I do?”,
i, com el rabí Hillel, no sap tampoc contestar-li altre cosa que: Always try to do the Right Thing boy.
És a dir, ningú sap res.
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Diario de otoño (19)
Do the Right
Thing.
Hace un par de días murió José María de Mendiluce, uno de los
pocos que en su día defendió la intervención militar en la guerra de Bosnia.
En las últimas semanas estamos oyendo hablar mucho de guerra,
consecuencia de los atentados de París y de las demandas del Presidente
Hollande. Parte del debate es mediático y consiste en decidir si se debe hacer
o no la guerra o si resulta que, en realidad, hace ya muchas décadas que
estamos, de una manera o de otra, en una guerra casi permanente.
Yo, como es natural, no sé si tenemos que ir o no a la guerra
o si resulta que ya estamos sin saberlo en medio de una de muy grande y muy
antigua; ignoro qué hay o qué no hay que hacer, no quiero escurrir el bulto,
pero reconozco que no tengo un criterio formado ni la información necesaria ni
la seguridad de saber que todo lo que ignoro o conozco es cierto. Ruego, en
todo caso, que el futuro no me obligue a vivir nunca una experiencia real de
guerra, mi padres sufrieron una y siempre afirmaban que preferirian morir que
volver a vivir otra.
Pero sí sé que los que disparan contra la gente que tranquilamente
ve un partido de fútbol, pasea por las calles o cena en un restaurante, están
convencidos, ellos sí, de encontrarse completamente inmersos y de manera
voluntaria en una guerra verdadera y justa con todas las consecuencias que esto
tan terrible significa, es decir, forman parte de esta humana y al mismo tiempo
diabólica ecuación; desgraciadamente no podemos ni ignorarlos ni hacerlos
desaparecer con una simple goma de borrar ni tampoco podemos sentarnos con
ellos a tomar reposadamente un café para conversar y mostrarnos mutuamente las
fotografías de la familia y de los gatos.
No tengo la información ni el criterio ni la osadía de creer
tener alguna respuesta, pero sí que puedo hacer una lista interminable y
desordenada de conflictos y de guerras pasadas desde el origen de los tiempos,
una lista a mi manera, una lista naturalmente incompleta, interesada, sesgada
por mis prejuicios y olvidos, y una lista caótica como siempre son las fosas comunes.
Mientras en los años noventa en Europa se discutía si se
había o no de intervenir militarmente en Bosnia para detener el genocidio de la
población civil, en la pequeña nación de los Balcanes no paraban de llegar
voluntarios de los países musulmanes dispuestos a combatir y a jugarse la vida
para defender y proteger a los bosnios que no sabíamos ni defender ni proteger
sus vecinos europeos.
Estos milicianos que iban a Bosnia Herzegovina a luchar eran
similares en buena parte a los brigadistas internacionales que vinieron a
España durante nuestra guerra, similares pero diferentes. Sus orígenes eran
múltiples también, de todo el mundo islámico, desde Indonesia a Marruecos, pero
la mayoría provenían de Afganistán, no eran ni intelectuales ni escritores ni
se parecían exactamente al Che Guevara, eran, eso sí, gente de armas, veterana,
experta y curtida al haber luchado desde mediados de los ochenta contra los
soviéticos. Otros eran hijos de la guerra civil argelina de los años noventa que
estalló cuando Europa atemorizada dio su visto bueno al golpe de Estado militar
que anuló la victoria de los islamistas en las elecciones.
¿Quién se acuerda de esta guerra civil en Argelia y de las
masacres cometidas por ambos lados? Fue una guerra cruel como pocas ha habido,
una guerra nada mediática y una guerra a las puertas de nuestra casa donde se
empezaron a grabar en vídeo las acciones militares y las ejecuciones como un
acto más de propaganda para infundir terror al enemigo como sucede con las
decapitaciones en Siria. Parece una técnica aprendida de los narcotraficantes
mexicanos que emulan a sus antepasados aztecas y mayas en aquellas
sanguinarias tradiciones donde sacrificaban personas para que el Sol continuara
brillando y dando vueltas.
Muchos años después de la expulsión de España de los moriscos
un general formado en las revueltas rifeñas atravesaba el estrecho de Gibraltar
con un ejército formado básicamente por marroquíes para iniciar una guerra
contra sus compatriotas de la Península. Una vez ganada la que él llamó
"Cruzada", en sus discursos, y rodeado de una espléndida guardia
mora, siempre hablaba de la conspiración
judeo masónica y de la tradicional amistad española con los pueblos árabes;
setenta años después un hijo suyo, un presidente de Gobierno español criado en
las entrañas del franquismo político y sociológico, en lugar de creerse, como
hacen los iluminados de toda la vida, que era Napoleón, se creyó, en cambio,
que era Churchill, y se fue de vacaciones con unos amigos a las Azores a jugar
a la guerra; sin embargo, poco después unos vagones de tren explotaban en la
estación de Atocha de Madrid, y hoy, el monumento que se erigió para honrar la
memoria de los muertos, se deteriora por falta de atención y cuidado.
En el blog de Pedro Azara leo que "Cuando la guerra entre Iraq e Irán en los años
ochenta, teólogos iraníes, bajo el patrocinio del presidente Khomeini,
defendieron las virtudes del suicidio con bomba para la vida en el más allá del
difunto afín de proporcionar cobertura teológica a los mil niños de diez años
enviados diariamente al frente para que, al saltar por los aires, permitieran
localizar áreas minadas por Iraq y eliminar las bombas anti-personas.
Murieron un millón de personas, muchas niños pre-adolescentes." Un
claro y buen ejemplo de lo que se conoce ya como Islam-fascismo. Esta fue una
guerra que encargó EEUU al mercenario Sadam Hussein para intentar derribar el
régimen de los ayatolás. Cuando el iraquí quiso cobrar sus servicios en especies,
en un trágico malentendido con el embajador americano, invadiendo Kuwait, dio
pie a la primera guerra del Golfo del padre Bush y a todas las otras que
vinieron después.
Una vez terminada la Segunda Guerra Mundial EEUU garantizó la
estabilidad a los dirigentes árabes a cambio de petróleo barato. Pero estos
dirigentes no eran ni son políticos en el sentido moderno de la palabra, ni
tiranos ni demócratas ni todo lo contrario, son caudillos supermillonarios,
jefes de tribu con acceso a Internet que siguen manteniendo con sus súbditos
relaciones de tipo familiar y de dependencia casi orgánica en un mundo, el
suyo, donde la mitad de la población, las mujeres, está excluida de la vida pública,
como si no existieran, como si fueran fantasmas.
Ahora EEUU ya no compra petróleo, no compra petróleo a nadie,
ahora el gran cliente que sí lo compra es China y de China no sabemos gran cosa
excepto que es una dictadura, circunstancia bastante anecdótica en este tipo de
cuestiones de alta política. África se está llenando de carreteras e
infraestructuras hechas por los chinos a cambio de materias primas. Obras
realizadas con su sistema llamado "huella cero" que significa que de
China traen todo lo que les hace falta, los obreros, la maquinaria, la comida,
los bungalows donde viven, las putas, todo, y que cuando han terminado el
trabajo se lo llevan todo de nuevo otra vez de vuelta a casa. Sólo han dejado
la carretera, han cobrado el trabajo, y de China o de chinos ni rastro. Ahora
EEUU ya no compra petróleo e Irán ya tiene acceso a la energía nuclear
rompiendo el monopolio de Israel en la región.
Entre una cosa y la otra los suníes y los chiíes siguen
odiándose a muerte y los kurdos intentan sobrevivir como pueden; a pesar de
todo hay que reconocer que los actuales son otros tiempos porque sino los
turcos, que quieren formar parte de la Unión Europea, ya los habrían masacrado
como hicieron con los armenios a principios del siglo XX, sin manías ni
contemplaciones, a la brava.
Las antiquísimas comunidades cristianas de Oriente Próximo
tienen que huir como tuvieron que huir de España judíos y moriscos, y como
hacen ahora los sirios y como hace años que ya están haciendo los palestinos en
una diáspora que pasa desapercibida; vayas donde vayas te encuentras con palestinos
comerciando con cualquier cosa, una diáspora silenciosa, lenta y discreta,
hecha mayoritariamente por gente culta, preparada, formada, que sabe hablar
todos los idiomas del mundo como hay que saber hoy en día para sobrevivir, y
que no viajan, precisamente, con los bolsillos vacíos.
Una de las primeras películas de Spike Lee fue Do the Right Thing filmada en 1989,
donde se retratan los conflictos sociales en el barrio de Bedford Stuyvesant en
Brooklyn y se muestra la montaña subterránea acumulada de suciedad, de envidia,
frustración, rencor y de mutuos prejuicios de todo tipo entre la comunidad
negra, que vive mayoritariamente de las subvenciones públicas, los últimos
italianos que aún no han podido huir del barrio donde han quedado atrapados, casi
encadenados a unas calles sin futuro, y que regentan una pizzería, y una familia
de coreanos recién llegados que, apenas un año después de llegar, han abierto
ya una tienda de comestibles sin molestar ni sentir rencor por nadie. Al final,
la tensión es tan alta que la revuelta se desata pagando los platos rotos los
italianos y de rebote los pobres coreanos que ni les va ni les viene los odios
de la gente del barrio.
El rabino Hillel afirmaba en una de sus grandes sentencias
morales que: no hagas a los demás lo que
no quieres que te hagan a ti; todo lo demás es comentario, decía. Tenía
razón, pero los comentarios no son banales cuando se trata de saber cómo evitar
que los otros te hagan a ti lo que tú no les quieres hacer a ellos. Todo el
mundo tiene más o menos claro qué no se debe hacer, pero todavía nadie sabe con
certeza qué hacer.
El protagonista de la película de Spike Lee, emulando a
Lenin, le hace exactamente esta misma pregunta a un viejo negro del barrio
supuestamente sabio: "what must I
do?", Y, como el rabino Hillel, no sabe tampoco responderle otra cosa
que: Always try to do the Right Thing
boy.
