Bad boys

Iogurt caducat, o no

Diari d’hivern (13)

Bad boys.

Què és un bad boy?, no en tinc ni idea, però tot em fa pensar que bàsicament un bad boy, a l’igual que una bad girl, és un sad boy, un noi trist que encara no sap que la seva dolenteria és la conseqüència del seu enuig. Bad boy, sad boy, angry boy… Tant és, diferents variants del mateix en mil rostres diferents, alguns dels quals exposo a continuació i al final en una filera que hagués volgut ser una llista però que no ho és.

La Viquipèdia ens diu que una fila és una sèrie de persones o coses col·locades en una línia i que llista, en canvi, és una enumeració, generalment en forma de columna, de persones, coses i quantitats, i com exemple ens parla de les llistes electorals i les llistes de correus. Jo, el que sé, és que d’igual manera que hi ha dues classes de iogurts, els caducats i els no caducats, també hi ha dues classes de llistes bàsiques, les ordenades i les desordenades, les etiquetes html les diferencien de manera molt clara en aquest sentit i tothom que sàpiga llegir html sap que ol és completament diferent a ul.

Però aquesta no és pas una classificació suficient, tot el contrari, és pobra i curta. Per completar-la caldria afegir-hi varies classes i subclasses: les files i les llistes barrejades, que és un estat diferent i segurament superior a les desordenades perquè en la barreja pot haver un ordre amagat o un propòsit ocult; les subjectives, que són la conseqüència de prejudicis i rancúnies com les famoses llistes negres, amb les seves corresponents divisions entre les interessades i les tendencioses; les inconscients, les surrealistes, les absurdes, les aleatòries... També les llistes impossibles que llisten coses que no es poden llistar com la llista de dies que em queden per viure, etc. En qualsevol cas, la meva filera de bad boys, que no llista, és també, a més de desordenada, incomplerta perquè no estan tots els que ho són i, segurament tampoc, no tots els que afilero ho són; és a dir, i com deia Matahari, they are boys, yes, but are not really bad or not too bad, són nois, sí, però o no son realment dolents o no ho són pas gaire.

Fa uns dies a la Vanguardia, i en molts altres diaris, es feia una ressenya d’un llibre titulat Llistes memorables de Shaun Usher on es diu que l’autor ha rastrejat nombrosos arxius per crear aquesta "llista de llistes", algunes d'elles de fa milers d'anys. He de reconèixer que sóc un amant de les files i de les llistes, llistes que inexorablement perdo i oblido dins de butxaques foradades i de neveres espatllades i al costat del famós iogurt caducat i les camises per planxar que guardo al congelador. També he d’admetre que sóc el famós creador del concepte de “fila grega”, que es caracteritza perquè es situa en primera posició en la filera qui arriba l’últim. No és broma, així era quan jo visitava Grècia per feina, no s'ha de donar a l'expressió cap connotació sexual.

Però, que és realment un bad boy? Repeteixo, no en tinc ni idea, l’únic que sé és que al contrari del que hom pensa no són pas les cares el reflex de les ànimes sinó que elles, les cares, són l’ànima mateixa feta carn com Jesús, que era precisament home i Déu alhora. Les cares són la matèria primera, segona i tercera de la que estan fetes les ànimes. És a dir, l’ànima està feta de rostre igual que la mel està feta de sucre i les bales de plom, que, com tothom sap, s’obté de l’or. Fora d’això no puc dir gaire més excepte que en aquesta vida, a una certa edat, gairebé tothom tenim la cara que ens mereixem, i que per sobreviure és imprescindible posseir un bon un rostre esculpit en granit o fos en plom molt millor que no pas amassat en mel, tot i recordant que una cara, pròpia o aliena, pot ser també una trampa de la que és molt difícil escapar.

Però..., tot plegat què dimonis significa? No significa res em temo, però jo voldria pensar que sí, i que en alguna banda ha d’haver alguna connexió amb alguna altra cosa que no sé exactament què és o que ara no recordo o que no sé veure-li la cara.

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Diario de invierno (13)

Bad boys.

¿Qué es un bad boy ?, no tengo ni idea, pero todo me hace pensar que básicamente un bad boy, al igual que una bad girl, es un sad boy, un chico triste que todavía no sabe que su maldad es la consecuencia de su enfado. Bad boy, sad boy, angry boy... Tanto da, diferentes variantes de lo mismo en mil rostros diferentes, algunos de los cuales expongo a continuación y al final en una hilera que hubiera querido ser una lista pero que no lo es.

La Wikipedia nos dice que una fila es una serie de personas o cosas colocadas en una línea y que lista, en cambio, es una enumeración, generalmente en forma de columna, de personas, cosas y cantidades, y como ejemplo nos habla de las listas electorales y las listas de correos. Yo, lo que sé, es que de igual manera que hay dos clases de yogures, los caducados y los no caducados, también hay dos clases de listas básicas, las ordenadas y las desordenadas, las etiquetas html las diferencian de manera muy clara en este sentido y todo el que sepa leer html sabe que ol es completamente diferente a ul.

Pero esta no es una clasificación suficiente, todo lo contrario, es pobre y corta. Para completarla habría que añadir varias clases y subclases: las filas y las listas mezcladas, que es un estado diferente y seguramente superior a las desordenadas porque en la mezcla puede haber un orden escondido o un propósito oculto; las subjetivas, que son la consecuencia de prejuicios y rencores como las famosas listas negras, con sus correspondientes divisiones entre las interesadas y las tendenciosas; las inconscientes, las surrealistas, las absurdas, las aleatorias... También las listas imposibles que listan cosas que no se pueden listar como la lista de días que me quedan por vivir, etc. En cualquier caso, mi hilera de bad boys, que no lista, es también, además de desordenada, incompleta, porque no están todos los que son y, seguramente tampoco son todos los que están; es decir, y como decía Matahari, they are boys, yes, but are not really bad or not too bad, son chicos, sí, pero o no son realmente malos o no lo son mucho.

Hace unos días en la Vanguardia, y en muchos otros periódicos, se hacía una reseña de un libro titulado Listas memorables de Shaun Usher donde se dice que el autor ha rastreado numerosos archivos para crear esta "lista de listas", algunas de ellas de hace miles de años. He de reconocer que soy un amante de las filas y de las listas, listas que inexorablemente pierdo y olvido dentro de bolsillos agujereados y de neveras estropeadas y junto al famoso yogur caducado y las camisas para planchar que guardo en el congelador. También tengo que admitir que soy el famoso creador del concepto de "fila griega", que se caracteriza porque se sitúa en primera posición en la fila quien llega el último. No es broma, en Grecia era así cuando yo la visitaba por trabajo, no hay que dar a la expresión connotaciones sexuales.

Pero, que es realmente un bad boy? Repito, no tengo ni idea, lo único que sé es que al contrario de lo que se piensa no son las caras el reflejo de las almas sino que ellas, las caras, son el alma misma hecha carne como Jesús, que era precisamente hombre y Dios al mismo tiempo. Las caras son la materia primera, segunda y tercera de la que están hechas las almas. Es decir, el alma está hecha de rostro al igual que la miel está hecha de azúcar y las balas de plomo, que, como todo el mundo sabe, se obtiene del oro. Fuera de eso no puedo decir mucho más excepto que en esta vida, a una cierta edad, casi todos tenemos la cara que nos merecemos, y que para sobrevivir es imprescindible poseer un buen un rostro esculpido en granito o fundido en plomo mucho mejor que amasado en miel, recordando que una cara, propia o ajena, puede ser también una trampa de la que es muy difícil escapar.

Pero..., todo esto ¿qué demonios significa? No significa nada me temo, pero yo quisiera pensar que sí, y que en alguna parte debe de haber alguna conexión con alguna otra cosa que no sé exactamente qué es, o que ahora no recuerdo o que no sé verle la cara.

Christopher Lee 

David Linch

Jean Paul Belmondo

Jimy Hendrix

Keith Richards

Robert Mitchum

Sean Penn

Brian Eno

Al Pacino

Alain Cuny

Alain Delon

Andy Warhol

Abthony Perkins

Billy the kid

Bob Dylan

Boris Karloff

Brett Anderson

Brian Ferry

Charlie Watts

Christopher Walken

Darth Maul

David Bowie 

 David Cronemberg

Denis Hooper 

 El peletero

 Eric Burdon

 Fanco Citti

 Frank Sinatra

 Henry Miller

 Ian Hunter

 Iggy Pop

Jack Palance

 James Coburn

James Dean

 Jim Jarmush

 Jim Morrison

 Joe Strummer

 Joe Dallesandro

 John Malkovitch

 John Lurie

 Johnny Holliuday

Johny Winter

 Joseph Morgan

 Lee Marvin

 Lou Reed

 Malcolm McDowell

Marlon Brando

 Martin Landau

 Matoshi Nagase

 Michaell Caine

 Miles Davis

 Morrisey

 Muhamad Ali

 Orson Wells

 Pier Paolo Pasolini

 Rainer Werner Fassbinder

 Ray Charles

 Robert Mapplethorpe

 Ronnie Wood

Samuel Jackson

 Sean Connery

 Steve Buscemi

 Steve McQueen

 Terence Stamp

Robert de Niro

Tom Waits

 Tom Jones

Tony & Hunt Sale

 Vitorio Gasman

 Wild Bill Hickok

Pier Paolo Pasolini i amics 

In Dreams

Diari d’hivern (13)

In Dreams.

Les meves relacions amb el diable sempre han basculat entre la curiositat i el recel, el rebuig i l’atracció malsana com suposo li succeeix a gairebé tothom. Aquests sentiments, però, sempre han estat mutus, ell també sent per tots nosaltres el mateix interès i aprensió. Sigui com sigui, i pel que respecte a mi, el tracte fins ara ha estat aparent, educat, fins i tot civilitzat i absolutament hipòcrita malgrat la seva naturalesa gens humana i més propera a les bèsties rabioses que a les persones.

Tracte correcte, però, com dic,  mai sincer i sempre trampós, mentider i facinerós, sense ocultar, això sí, ni la sospita ni l'aprensió recíproca. Tracte correcte sense fer-nos mal ni arribar a l’extrem tant absurd d’aquella afirmació de lògica de primer grau que assevera que afirmar que “sempre menteixo” és una contradicció en els termes al posar de manifest que “mentir” i “sempre” són dues expressions excloents que em fan pensar que entre ell i jo sempre ha estat clar l’afany de saber més l’un de l’altre, tot i no ignorant que aquest interès no l’ha mogut, ni el mou altre cosa per ambdues bandes, que l’egoisme i una por a la por més espantosa que la por sola.

Fa uns dies  acabava un post dient que gràcies a no sé què la música va començar a no ser un bé escàs. I en un d’anterior m’entretenia en la descripció d’una escena cinematogràfica per acabar afirmant que la música és cosa nostra i no pas del diable, malgrat que al diable li agrada la música tant com ens agrada a nosaltres. L’Enric H. March em comentava que Déu i el diable s’havien anat intercanviant el principi i el final del temps segons el seu esdevenir anava prenent consciència en l’entramat i el garbuix biològic que som, perquè, em deia ell, temps i consciència no es poden separar. I aquest binomi és la música, que pot ser un concert de Bach o un fil musical d'ascensor. Però, sens dubte, la música és nostra i no pas del diable. L’Enric té tota la raó, i en té tanta que ni el diable estaria en desacord amb ell perquè segurament li respondria el mateix que li vagi respondre jo, que fora del temps tot és silenciós.

L’escena que descrivia en aquest post anterior és d’una pel·lícula del David Lynch i la que encapçala el d’avui també; aquella era un somni, un succés absolutament oníric, i en aquesta un cantant de pega simula que canta In Dreams de Roy Orbison. En ella podem veure de nou al diable amb l’aspecte de Denis Hooper cridant que: “All right. Let's hit the fokin' road, we're givin' our neighbor a joy ride. Let's get on with it. Bye, Ben. Anyone, uh, want to go on a joy ride with us. How about you? Huh? Now it's dark. Let's FOK. I'll fok anything that moves.”

La Viquipèdia ens diu que In Dreams és una cançó que parla d’un amor perdut i que a Roy Orbison li va venir la inspiració dormint. I també que la cançó, al tenir una estructura única en set moviments musicals i ser cantada a través de dues vuitenes, es troba més enllà de l'abast de la majoria dels cantants de rock and roll.

L’amor perdut és una ferida del diable, però el somni, l’habitació vermella, les dones grasses que surten darrera de portes que duen a estances que no veiem, les ulleres de Roy Orbison, m’indiquen, sense por a equivocar-me, que tot plegat és obra nostre i no d’ell, malgrat que el diable no satisfà el seu afany cantant en un karaoke: “go to sleep, everything is alright”.

In dreams I walk with you
In dreams I talk to you
In dreams you're mine all the time
We're together in dreams, in dreams

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Diario de invierno (13)

In Dreams.

Mis relaciones con el diablo siempre han basculado entre la curiosidad y el recelo, el rechazo y la atracción malsana como supongo le sucede a casi todos. Estos sentimientos, sin embargo, siempre han sido mutuos, él también siente por todos nosotros el mismo interés y aprensión. Sea como sea, y por lo que respecta a mí, el trato hasta ahora ha sido aparente, educado, incluso civilizado y absolutamente hipócrita a pesar de su naturaleza nada humana y más cercana a las bestias rabiosas que a las personas.

Trato correcto, pero, como digo, nunca sincero y siempre tramposo, mentiroso y facineroso, sin ocultar, eso sí, ni la sospecha ni la aprensión recíproca. Trato correcto sin hacernos daño ni llegar al extremo absurdo de aquella afirmación de lógica de primer grado que asevera que afirmar que "siempre miento" es una contradicción en los términos al poner de manifiesto que "mentir" y "siempre" son dos expresiones excluyentes que me hacen pensar que entre él y yo siempre ha estado claro el afán de saber más el uno del otro, aunque no ignorando que este interés no lo ha movido, ni lo mueve otra cosa por ambas partes, que el egoísmo y un miedo al miedo más espantoso que el miedo solo.

Hace unos días terminaba un post diciendo que gracias a no sé qué la música comenzó a no ser un bien escaso. Y en uno anterior me entretenía en la descripción de una escena cinematográfica para terminar afirmando que la música es cosa nuestra y no del diablo, aunque al diablo le gusta la música tanto como nos gusta a nosotros. Enric H. March me comentaba que Dios y el diablo se habían ido intercambiando el principio y el final del tiempo según su devenir iba tomando conciencia en el entramado y la maraña biológica que somos, porque, me decía él, el tiempo y la conciencia no se pueden separar. Y este binomio es la música, que puede ser un concierto de Bach o un hilo musical de ascensor. Pero, sin duda, la música es nuestra y no del diablo. Enric tiene toda la razón, y tiene tanta que ni el diablo estaría en desacuerdo con él porque seguramente le respondería lo mismo que yo le respondí, que fuera del tiempo todo es silencioso.

La escena que describía en este post anterior es de una película de David Lynch y la que encabeza el de hoy también; aquella era un sueño, un suceso absolutamente onírico, y en esta un cantante de pega simula que canta In Dreams de Roy Orbison. En ella podemos ver de nuevo al diablo con el aspecto de Denis Hooper gritando que: “All right. Let's hit the fokin' road, we're givin' our neighbor a joy ride. Let's get on with it. Bye, Ben. Anyone, uh, want to go on a joy ride with us. How about you? Huh? Now it's dark. Let's FOK. I'll fok anything that moves.”

La Wikipedia nos dice que In Dreams es una canción que habla de un amor perdido y que a Roy Orbison le vino la inspiración durmiendo. Y también que la canción, al tener una estructura única en siete movimientos musicales y ser cantada a través de dos octavas, se encuentra más allá del alcance de la mayoría de los cantantes de rock and roll.

El amor perdido es una herida del diablo, pero el sueño, la habitación roja, las mujeres gordas que salen detrás de puertas que llevan a estancias que no vemos y las gafas de Roy Orbison, me indican, sin temor a equivocarme, que todo es obra nuestra y no de él, a pesar de que el diablo no satisface su afán cantando en un karaoke: "go to sleep, everything is alright"

In dreams I walk with you
In dreams I talk to you
In dreams you're mine all the time
We're together in dreams, in dreams

En la mateixa direcció

Diari d’hivern (12)

En la mateixa direcció.

Mentre em prenia un entrepà aquest migdia en un bar del costat de casa, una noia li explicava a un amic que per divendres, i a compte del Carnestoltes que celebraran a l’escola, els hi ha de comprar uns pijames divertits als seus dos fills. Els que fan servir normalment em sembla que ja ho són de divertits –li deia a l’amic–, però es veu que no ho són prou.

Al sortir del bar, una noieta, que formava part d’una colla de cinc o sis nois i noies com ella, anava mirant molt seriosa el seu mòbil mentre caminaven pel carrer en la meva mateixa direcció, i els hi comunicava als seus companys la notícia, segurament acabada de llegir en un WhatsApp, que a no sé qui ja li havien fet la ressonància magnètica. Ells, al sentir-la, li han preguntat al seu torn que com havia anat, i ella els hi ha contestat amb cara amoïnada que a qui li havien fet la ressonància encara no ho sabia, que d’aquí una estona el metge li diria.

En un dels bancs del carrer hi havia una parelleta molt jove que es petonejava aliens al món, i una mica més enllà una noia a punt de deixar la joventut, feia fotografies a la gent amb una càmera que semblava un bazuca de tan gros.  

L’entrepà em donava voltes a l’estómac perquè el pa que m’havien servit era massa sec, i m’ha sabut greu no haver-me acabat de beure l’aigua que he demanat i deixar la botella mig plena o mig buida. A l’arribar a la botiga he vist a la Carme, la dependenta d’una fleca propera que ha superat un càncer de pit que la va obligar a estar uns quants anys de baixa i deixar de cotitzar a la Seguretat Social. Ara ja ha complert els seixanta i cinc, però encara, em diu, no es pot jubilar perquè cobraria una misèria, que ha de treballar uns quants anys més si vol tenir una pensió més digna que la que tenien els esclaus de Roma que no en tenien cap.

Miro la bústia  i em trobo una carta d’una gestoria fiscal, laboral i contable oferint-me els seus serveis. En la carta em diuen que en un entorn empresarial competitiu, amb els canvis legislatius tant en matèria fiscal com comptable, és necessari que les empreses siguin innovadores i eficaces, que ells tenen un equip humà qualificat i que la seva empresa acumula més de cinquanta anys d’experiència. Entre d’altres coses, em diuen també, que han establert un servei de recollida a domicili dels documents amb la finalitat de realitzar només les visites absolutament necessàries evitant desplaçaments. Mentre la llegia, després d’obrir els llums i penjar l’abric, m’he pres el got d’aigua que necessitava per a fer baixar l’entrepà que s’havia encallat entre l’estómac i el duodè, ha estat llavors quan me n’he adonat que una de les bombetes de l’aparador s’havia fos i m’ha vingut al cap una metàfora tràgica que m’ha fet pensar en quins serien els resultats de la ressonància magnètica de la coneguda o conegut d’aquella noieta que feia uns minuts caminava pel carrer amb uns amics en la meva mateixa direcció.

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 Diario de invierno (12)

En la misma dirección.

Mientras me tomaba un bocadillo este mediodía en un bar de al lado de casa, una chica le contaba a un amigo que para el viernes, y a cuenta del Carnaval que celebrarán en la escuela, les ha de comprar unos pijamas divertidos a sus dos hijos . Los que usan normalmente me parece que ya lo son de divertidos -le decía al amigo-, pero se ve que no lo son suficiente.

Al salir del bar, una muchacha, que formaba parte de un grupo de cinco o seis chicos y chicas como ella, iba mirando muy seria su móvil mientras caminaban por la calle en mi misma dirección, y les comunicaba a sus compañeros la noticia, seguramente recién leída en un WhatsApp, que a no sé quién ya le habían hecho la resonancia magnética. Ellos, al oírla, le han preguntado a su vez que cómo había ido, y ella les ha contestado con cara preocupada que a quién le habían hecho la resonancia aún no lo sabía, que dentro de un rato el médico se lo diría.

En uno de los bancos de la calle había una parejita muy joven que se besaba ajenos al mundo, y un poco más allá una chica a punto de dejar la juventud, hacía fotografías a la gente con una cámara que parecía un bazuca de tan grande.

El bocadillo me daba vueltas en el estómago porque el pan que me habían servido estaba demasiado seco, y me ha sabido mal no haberme terminado de beber el agua que he pedido y dejar la botella medio llena o medio vacía. Al llegar a la tienda he visto a Carmen, la dependienta de una panadería cercana que ha superado un cáncer de pecho que la ha obligado a estar varios años de baja y dejar de cotizar a la Seguridad Social. Ahora ya ha cumplido los sesenta y cinco, pero aún, me dice, no se puede jubilar porque cobraría una miseria, que tiene que trabajar varios años más si quiere tener una pensión más digna que la que tenían los esclavos de Roma que no tenían ninguna.

Miro el buzón y me encuentro una carta de una gestoría fiscal, laboral y contable ofreciéndome sus servicios. En la carta me dicen que en un entorno empresarial competitivo, con los cambios legislativos tanto en materia fiscal como contable, es necesario que las empresas sean innovadoras y eficaces, que ellos tienen un equipo humano cualificado y que su empresa acumula más de cincuenta años de experiencia. Entre otras cosas, me dicen también, que han establecido un servicio de recogida a domicilio de los documentos con el fin de realizar sólo las visitas absolutamente necesarias evitando desplazamientos. Mientras la leía, tras abrir las luces y colgar el abrigo, me he tomado el vaso de agua que necesitaba para hacer bajar el bocadillo que se había atascado entre el estómago y el duodeno, ha sido entonces cuando me he dado cuenta de que una de las bombillas del escaparate se había fundido y me ha venido a la cabeza una metáfora trágica que me ha hecho pensar en cuáles serían los resultados de la resonancia magnética de la conocida o conocido de aquella muchacha que hacía unos minutos caminaba por la calle con unos amigos en mi misma dirección.

L'Antoine i l'Albert

Diari d’hivern (11)

L’Antoine i l’Albert.

Aquest és un text completament desequilibrat perquè ignoro si és del tot correcte emparellar al desemparat de l’Antoine Doinel, "alter ego" de FrançoisTruffaut en la seva pel·lícula de 1959, i altres que van seguir; Els 400 cops, amb Le jeune Albert, un antiheroi dibuixat per l’Yves Chaland.

Dos personatges sens dubte diferents, molt més amable el segon, però alhora també més cínic, fill de la mateixa època que el primer i igualment humil i desvalgut, sol i solitari com gairebé ho estan tots els nens i nenes que no podran recordar l’infància com un paradís perdut. 

Ben segur que no és un aparellament adequat, però entre els dos hi ha, o jo hi vull trobar, una línia clara que els uneix, una estètica i una ètica de la penúria que els agermana, una idea de la justícia que els fa ser víctimes i botxins de mals similars igual com si vestissin la mateixa roba i caminessin pels mateixos carrers, de París, d’Ostende o de Barcelona.

Veure de nou l’interrogatori que enllaço de la pel·lícula, mig em trenca alguna cosa que segurament ja deu estar trencada des de fa molt de temps, tan trencada com les mateixes tristes morts de Truffaut el 1984 i de Chaland el 1990 o la de Cabu fa just un any, i aquelles pel·lícules que feia el francès sobre angleses i l’amor, o l’amor de dos amics, Jules i Jim, per la mateixa dona, una dona que segurament buscava, sense trobar mai, un home llop, fill d’aquells pobres nens salvatges que vivien als boscos com a bèsties.

Ja sé que La Nouvelle Vague no és pas l’equivalent cinematogràfic de La Línia Clara, en absolut, fins i tot crec que es troba en les seves antípodes, la llum i la interpretació de la realitat són completament diferents, però jo veia les pel·lícules de la primera llegint els tebeos de la segona. Em delia pels Spirou i els Pilote i en l’humor de Morris i Goscinny hi ha un univers ja desaparegut com la dignitat humil d’un sabater pegot que vol i sap fer bé la seva feina.

Desconec si els textos han de respirar o quedar ofegats, si han d’incorporar finestres i portes per obrir-se des de dins i des de fora o ser vedats amb el cartell de prohibit el pas. No ho sé, però la línia, en aquest cas, que separa l’ofec de l’oxigen ni és línia ni és clara, és una pinzellada gruixuda i desdibuixada.

Només els nens que han viscut una postguerra en una família humil, podran emocionar-se i somriure amb el petit Albert. També podran fer-se seu el personatge tots aquells que han tingut el privilegi d'haver conegut un món sense televisió, on l'electrodomèstic més sofisticat que hi havia a la casa era una ràdio de vàlvules, amb ella s'accedia al món i a un nou entreteniment. Gràcies a ella la música va començar a no ser ja un bé escàs. Llegir més...

Diario de invierno (11)

Antoine y Albert.

Este es un texto completamente desequilibrado porque ignoro si es del todo correcto emparejar al desamparado Antoine Doinel, "alter ego" de FrançoisTruffaut en su película de 1959, y otras que siguieron, Los 400 golpes, con Le jeune Albert, un antihéroe dibujado por Yves Chaland.

Dos personajes sin duda diferentes, mucho más amable el segundo, pero a la vez también más cínico, hijo de la misma época que el primero e igualmente humilde y desvalido, solo y solitario como casi lo están todos los niños y niñas que no podrán recordar la infancia como un paraíso perdido.

Seguro que no es un emparejamiento adecuado, pero entre ambos hay, o yo quiero encontrar, una línea clara que los une, una estética y una ética de la penuria que los hermana, una idea de la justicia que les hace ser víctimas y verdugos de males similares igual como si vistieran la misma ropa y caminaran por las mismas calles, de París, de Ostende o de Barcelona.

Ver de nuevo el interrogatorio que enlazo de la película, medio me rompe algo que seguramente ya debe de estar roto desde hace mucho tiempo, tan roto como las mismas muertes de Truffaut en 1984 y de Chaland en 1990 o la de Cabu hace justo un año, y aquellas películas que hacía el francés sobre inglesas y el amor, o el amor de dos amigos, Jules y Jim, por la misma mujer, una mujer que seguramente buscaba, sin encontrar nunca, un hombre lobo, hijo de aquellos pobres niños salvajes que vivían en los bosques como bestias.

Ya sé que La Nouvelle Vague no es el equivalente cinematográfico de La Línea Clara, en absoluto, incluso creo que se encuentra en sus antípodas, la luz y la interpretación de la realidad son completamente diferentes, pero yo veía las películas de la primera leyendo los tebeos de la segunda. Me desvivía por Spirou y Pilote y en el humor de Morris y Goscinny hay un universo ya desaparecido como la dignidad humilde de un zapatero pegote que quiere y sabe hacer bien su trabajo.

Desconozco si los textos deben respirar o quedar ahogados, si deben incorporar ventanas y puertas para abrirse desde dentro y desde fuera o ser cotos vedados con el cartel de prohibido el paso. No lo sé, pero la línea, en este caso, que separa el ahogo del oxígeno ni es línea ni es clara, es una pincelada gruesa y desdibujada.

Sólo los niños que han vivido una posguerra en una familia humilde, podrán emocionarse y sonreír con el pequeño Alberto. También podrán hacerse suyo el personaje todos aquellos que han tenido el privilegio de haber conocido un mundo sin televisión, donde el electrodoméstico más sofisticado que había en la casa era una radio de válvulas, con ella se accedía al mundo y a un nuevo entretenimiento. Gracias a ella la música empezó a no ser ya un bien escaso. Leer más…

Bla, bla, bla...

Diari d’hivern (10)

Bla, bla, bla...

Farà cosa de vint anys, en un supermercat Caprabo, vaig sentir la conversa de les dues dones que tenia fent cua al meu darrera, esperant, tant elles com jo, el seu torn per pagar. Eren una tieta i la seva neboda.

La tieta li preguntava a la neboda com li anava la vida de recent casada, i la neboda li contestava a la tieta que molt bé, que estava molt contenta i feliç si no fos perquè ell treballava moltes hores, més hores que voltes donen les manetes d’un rellotge. La tieta li va respondre que estupendo. Deixa que treballi –li va dir–, no li posis entrebancs ni et queixis, que porti diners a casa, quants més millor, pensa que els diners són l’oli que fa funcionar la complicada maquinària dels matrimonis, quan manca tot són problemes i allò que ens pensàvem que era amor etern es difumina com el fum d’una cigarreta deixant només una mala olor impregnada a la roba que costa de marxar. Està clar que la tieta, a més de ser una dona experta en les coses de la vida també era tota una poetessa.

Abans d’ahir, l’Albert em comentava que al supermercat Dia hi havia una senyora de mitjana edat comprant amb el marit i parlant pel mòbil amb alguna amiga o germana i explicant-li el que havia conversat amb la seva filla:  “no te quejes hija que ya puedes dar gracias de tener un sueldo de mil cada uno. Y es lo que hay, todo el mundo igual, todos estamos igual. Claro, hasta ahora estaban muy relajados, pero es lo que yo le digo a mi hija y a mi yerno, os tenéis que organizar para que ella no caiga enferma, quiere abarcar mucho para ingresar más pero no hay más, hay que adaptarse a la nueva situación pero sin perder la salud, porque, le digo a él, ¿qué harás si ella se pone enferma...?”

La setmana passada una noia peruana que em va comprar un bitlleter em confessava que fa sis mesos que busca feina perquè al complir els quaranta cinc anys l’han acomiadat per massa gran. Treballava de recepcionista i de cara el públic, i els clients, li van dir a l’empresa, prefereixen que els atenguin persones més joves, i que quan s’ultrapassa certa edat es dona mala imatge. Un conegut de cinquanta i tants em deia ahir que vol obrir una auditoria de no sé què i que només es pensa envoltar de persones més joves de quaranta anys, màxim quaranta cinc, perquè fa poc que s'havia reunit amb col·legues de la seva edat per muntar aquesta auditoria i li va semblar que tots eren una colla de carcamals, i que així no es podia anar enlloc, i, afegia també, que estar envoltat de persones joves és molt convenient i refrescant perquè no tenen encara la sensació de fracàs, no els hi pengen les galtes ni tenen la mirada al·lucinada, sempre que, naturalment, siguin una miqueta madurs de cap, i que, malgrat les seves múltiples mancances i que solen ser uns ignorants de campionat, donen aire fresc i una altra visió de les coses. No vaig saber què dir-li perquè em temo que té raó i perquè mentre m'ho explicava veia pels vidres de l'aparador de la meva botiga com, a l'altra vorera del carrer, mig amagada entre dos cotxes aparcats, una senyora de mitjana edat i ben vestida , s'obria de cames i orinava per entre les faldilles, no és broma, tal qual.

Quan miro al cel ja no sé si busco el Sol, la Lluna o els propers bombarders que estan en camí, cada vegada més a prop per no deixar pedra sobre pedra.  A la mili ens deien que el millor lloc on refugiar-se en un bombardeig és en el sot que ha ocasionat una bomba anterior al caure i explotar, perquè la probabilitat que en torni a caure una altra en el mateix punt és baixíssima. Però l’altre dia llegeixo a La contra de la Vanguardia a l’Albert Satorra, sociòleg, explicar que portar una bomba a la maleta no augmenta pas la seguretat del meu avió, malgrat que l'estadística demostri que és menys probable que en hi hagi dos que només una.

Diario de invierno (10)

Bla, bla, bla...

Hará cosa de veinte años, en un supermercado Caprabo, oí la conversación de las dos mujeres que tenía haciendo cola detrás de mí, esperando, tanto ellas como yo, su turno para pagar. Eran una tía y su sobrina.

La tía le preguntaba a la sobrina cómo le iba la vida de recién casada, y la sobrina le contestaba a la tía que muy bien, que estaba muy contenta y feliz si no fuera porque él trabajaba muchas horas, más horas que vueltas dan las manecillas de un reloj. La tía le respondió que estupendo. Deja que trabaje -le dijo-, no le pongas inconvenientes ni te quejes, que lleve dinero a casa, cuanto más mejor, piensa que el dinero es el aceite que hace funcionar la complicada maquinaria de los matrimonios, cuando falta todo son problemas y lo que pensábamos que era amor eterno se difumina como el humo de un cigarrillo dejando sólo un mal olor impregnado en la ropa que cuesta de limpiar. Está claro que la tía, además de ser una mujer experta en las cosas de la vida también era toda una poetisa.

Antes de ayer, Albert me comentaba que en el supermercado Día había una señora de mediana edad comprando con el marido y hablando por el móvil con alguna amiga o hermana y explicándole lo que había conversado con su hija: “no te quejes hija que ya puedes dar gracias de tener un sueldo de mil cada uno. Y es lo que hay, todo el mundo igual, todos estamos igual. Claro, hasta ahora estaban muy relajados, pero es lo que yo le digo a mi hija y a mi yerno, os tenéis que organizar para que ella no caiga enferma, quiere abarcar mucho para ingresar más pero no hay más, hay que adaptarse a la nueva situación pero sin perder la salud, porque, le digo a él, ¿qué harás si ella se pone enferma...?”

La semana pasada una chica peruana que me compró un billetero me confesaba que hace seis meses que busca trabajo porque al cumplir los cuarenta y cinco años la han despedido por demasiado mayor. Trabajaba de recepcionista y de cara al público, y los clientes, le dijeron en la empresa, prefieren que los atiendan personas más jóvenes, y que cuando se sobrepasa cierta edad se da mala imagen. Un conocido de cincuenta y tantos me decía ayer que quiere abrir una auditoría de no sé qué y que sólo se piensa rodear de personas más jóvenes de cuarenta años, máximo cuarenta y cinco, porque hace poco que se había reunido con colegas de su edad para montar esa auditoría y le pareció que todos eran un grupo de carcamales, y que así no se podía ir a ninguna parte, y, añadía también, que estar rodeado de personas jóvenes es muy conveniente y refrescante porque no tienen todavía la sensación de fracaso, no les cuelgan las mejillas ni tienen la mirada alucinada, siempre y cuando, naturalmente, sean un poquito maduros de cabeza, y que, a pesar de sus múltiples carencias y que suelen ser unos ignorantes de tomo y lomo, dan aire fresco y otra visión de las cosas. No supe qué decirle porque me temo que tiene razón y porque mientras me lo contaba veía por los cristales del escaparate de mi tienda como, en la otra acera de la calle, medio escondida entre dos coches aparcados, una señora de mediana edad y bien vestida, se abría de piernas y orinaba a través de la falda, no es broma, tal cual.

Cuando miro al cielo ya no sé si busco el Sol, la Luna o los próximos bombarderos que están en camino, cada vez más cerca para no dejar piedra sobre piedra. En la mili nos decían que el mejor lugar donde refugiarse en un bombardeo es en el hoyo que ha ocasionado una bomba anterior al caer y explotar, porque la probabilidad de que vuelva a caer otra en el mismo punto es bajísima. Pero el otro día leo en La contra de la Vanguardia a Albert Satorra, sociólogo, explicar que llevar una bomba en mi maleta no aumentará la seguridad de mi avión, pese a que la estadística demuestre que es menos probable que haya dos que sólo una.

Iconografia comparada.

Diari d’hivern (9)

Iconografia comparada.

Ernst H. Gombrich citava a "La imatge i l'ull" a Max Liebermann que recordava al seu torn a un vell professor seu que deia que "el que no es pot pintar de memòria no es pot pintar". És a dir, només aconseguim reconèixer allò que som capaços de recordar i que ja vam percebre en un altre moment de la nostra vida i que configura, en la part que li correspon, el nostre coneixement primordial.

La Viquipèdia ens explica que una de les característiques principals dels insectes és el seu exosquelet, que no és pas altra cosa que una cutícula quitinosa que recobreix el cos dels insectes i altres artròpodes. L'exosquelet conté components rígids i resistents que compleixen un conjunt de funcions: protecció, excreció, suport, alimentació, percepció; en els insectes terrestres, actua també com una barrera per a evitar la dessecació. Segons el registre fòssil, l'exosquelet va aparèixer per primera vegada durant el Cambrià, fa uns 550 milions d'anys, i la seva evolució ha estat clau per a la radiació adaptativa i la conquesta de gairebé tota mena de nínxols ecològics per part dels artròpodes en general i dels insectes en concret.

En la Viquipèdia també podem llegir que la disciplina científica que estudia els insectes s'anomena entomologia, nom que prové del terme grec έντομον "insecte" (etimològicament "en seccions"). I que, per tant, el cos dels insectes està format per tres regions principals o tagmes: el cap, el tòrax i l'abdomen, recobertes per aquest exosquelet quitinós del que parlàvem al principi.

Roscosmos (en rus Роскосмос), l’Agència espacial russa, aviat jubilarà la Soyuz, que, tot i no haver arribat mai a la lluna, és la nau tripulada més popular, més longeva i més eficaç en aquests inicis de la que haurà de ser en el futur la llarga aventura d’exploració de l’espai. Amb un disseny típicament rus, pràctic i eclèctic, sense concessions a l’estètica, la Soyuz ha aconseguit tenir una fesomia pròpia i un perfil característic que li han atorgat personalitat, identitat i una perenne presència en l’imaginari col·lectiu, al menys en el dels amants de l’astronàutica; la Soyuz ha estat una veritable pionera que, com una bona mare, ha portat als seus fills al ventre per parir-los sans i estalvis, en òrbita o retornant-los a la Terra, a casa, després d’haver vist un munt d’aurores i postes de sol cada dia.

Mikel Dufrenne, en el seu article Pintar sempre, de la Revued’Esthetique de l’any 1976 afirmava que el nostre és un món inacabat, “en estat naixent i que encara que s’obstinés la imaginació no aconseguiria acabar-lo. (...) El que se'ns apareix és una aurora: el aparèixer d'una aparició que mai franqueja el llindar de la realitat”.

Ara, la realitat és que les noves naus que s’estan projectant no tenen cap, ni tòrax ni abdomen, bàsicament el cap i el tòrax se’n fos en una sola cosa que em sona haver vist en alguna banda, però que no he aconseguit recordar exactament ni a on ni com ni quan, fora del gall aquell que matàvem per Nadal tallant-li el cap, i que després, mentre es dessagnava, semblava ressuscitar posant-se dret, i caminant per la casa amb el cap penjant i deixant-t’ho tot perdut de sang com les postes de sol els dies que l’atmosfera és tan espessa que només podria travessar-la una Soyuz valenta i coratjosa amb tres fills dins dels seu ventre. 

Diario de invierno (9)

Iconografía comparada.

Ernst H. Gombrich citaba en “La imagen y el ojo” a Max Liebermann que recordaba a su vez a un viejo profesor suyo que decía que "lo que no se puede pintar de memoria no se puede pintar". Es decir, sólo conseguimos reconocer lo que somos capaces de recordar y que ya percibimos en otro momento de nuestra vida y que configura, en la parte que le corresponde, nuestro conocimiento primordial.

La Wikipedia nos cuenta que una de las características principales de los insectos es su exoesqueleto, que no es otra cosa que una cutícula quitinosa que recubre el cuerpo de los insectos y otros artrópodos. El exoesqueleto contiene componentes rígidos y resistentes que cumplen un conjunto de funciones: protección, excreción, soporte, alimentación, percepción; en los insectos terrestres, actúa también como una barrera para evitar la desecación. Según el registro fósil, el exoesqueleto apareció por primera vez durante el Cámbrico, hace unos 550 millones de años, y su evolución ha sido clave para la radiación adaptativa y la conquista de casi todo tipo de nichos ecológicos por parte de los artrópodos en general y de los insectos en concreto.

En la Wikipedia también podemos leer que la disciplina científica que estudia los insectos se denomina entomología, nombre que proviene del término griego έντομον "insecto" (etimológicamente "en secciones"). Y que, por tanto, el cuerpo de los insectos está formado por tres regiones principales o tagmas: la cabeza, el tórax y el abdomen, recubiertas por este exoesqueleto quitinoso del que hablábamos al principio.

Roscosmos (en ruso Роскосмос), la Agencia espacial rusa, pronto jubilará a la Soyuz, que, a pesar de no haber llegado a la luna, es la nave tripulada más popular, más longeva y más eficaz en estos inicios de la que deberá ser en el futuro la larga aventura de exploración del espacio. Con un diseño típicamente ruso, práctico y ecléctico, sin concesiones a la estética, la Soyuz ha conseguido tener una fisonomía propia y un perfil característico que le han otorgado personalidad, identidad y una perenne presencia en el imaginario colectivo, al menos en el de los amantes de la astronáutica; la Soyuz ha sido una verdadera pionera que, como una buena madre, ha llevado a sus hijos en el vientre para parirlos sanos y salvos, en órbita o devolviéndolos a la Tierra, a casa, después de haber visto un montón de auroras y puestas de sol cada día.

Mikel Dufrenne, en su artículo Pintar siempre, de la Revue de Esthetique de 1976 afirmaba que el nuestro es un mundo inacabado, "en estado naciente y que aunque se empeñara la imaginación no conseguiría terminarlo. (...) Lo que nos aparece es una aurora: el aparecer de una aparición que nunca franquea el umbral de la realidad”.

Ahora, la realidad es que las nuevas naves que se están proyectando no tienen cabeza, ni tórax ni abdomen, básicamente la cabeza y el tórax se han fundido en una sola cosa que me suena haber visto en alguna parte, pero que no he conseguido recordar exactamente ni dónde ni cómo ni cuándo, fuera del gallo aquel que matábamos en Navidad cortándole la cabeza, y que después, mientras se desangraba, parecía resucitar poniéndose de pie, y caminando por la casa con la cabeza colgando y dejándolo todo perdido de sangre como las puestas de sol los días en que la atmósfera es tan espesa que sólo podría atravesarla una Soyuz valiente y valerosa con tres hijos dentro de su vientre.

EVA, Extra Vehicular Activity.

Timothy Kopra

Diari d’hivern (8)

EVA, Extra Vehicular Activity.

Avui m’he llevat amb el cos glaçat tot i que no fa fred, però l’humitat  barcelonina i els dies de cels grisos uniformitzen els colors i els somnis, les distàncies cromàtiques s’escurcen i els desitjos s’esmunyen pels forats de les butxaques que no cosim; no hi ha ombres i no trobo el paperet amb la llista de coses que he de comprar al supermercat, on dimonis l’he guardat? Obro la nevera i ensopego amb uns pantalons i una camisa que havia de haver planxat la setmana passada, el iogurt continua caducat i els canalons congelats segueixen congelats tot i que no fa fred, però l’humitat  barcelonina i els dies de cels grisos fa que la roba estesa tardi més a assecar-se encara que la nevera sigui “no frost”. He de llegir un munt de correu i contestar-lo degudament, i de vegades no sé si faig una cosa o l’altre, tot es barreja perquè les preguntes i les respostes, el remitent i el destinatari, acaben sent la mateixa cosa malgrat que no fa fred, però, per sort, l’humitat  barcelonina i els dies de cels grisos no provoquen les fuites d’aigua que, en canvi, sí que es donen, posant en perill les vides dels astronautes, en l’EMU-3011, el vestit que fan servir els nord americans per fer els seus passejos per l’espai, les famoses EVA, Extra Vehicular Activity, es diuen en anglès.

Tens raó, és molt bo l’article de la Bonet, Riot GRRRLS, quina diferència entre aquestes dones joves i combatives de les que parla, independents,  intel·ligents i amb personalitat i, i aquelles Bibianes de l'època Zapatero. Un pot estar totalment en desacord amb la seva ideologia, però això no és l’important, aquestes tenen criteris ben formats, són àgils i fermes com els cérvols de gènere femení. I si les comparem amb l’Arrimadas, pobreta, queda com una Barbie pija i ja passada de moda, una ignorant, una llesta que no sap res. Els que tampoc saben res de res són els nens dels veïns que tenen una pilota per cap. A la seva vida només hi ha futbol, i a vegades futbol també. Sempre que surten a passejar, sols o amb el pare, van acompanyats d'una pilota. Ara se'ls ha afegit la Laika, una bonica gossa, estranyament i per sort silenciosa, un silenci estratosfèric.

Ja saps que únicament et confirmo, una vegada més, el que ja et vaig dir fa poc: que de sobres sé com es comporta la gent i no em sorprèn en absolut, sóc molt escèptic i no em deixo entabanar, però al mateix temps m'il·lusiono enseguida per les coses i se'm posen les orelles vermelles breument, forma part del meu temperament. Recorda el que deia el papa, no et refiïs gens ni mica dels amics. Tenia raó, no me’n refio. En una de les converses, després del cinema, tot parlant de política vaig treure a relluir la bona traça de l'humorista Mota, ja que uns dies abans em va enviar un sketch d'ell sobre la Colau que tenia molta gràcia. Al comentar-li el fenomen de Polònia, em va dir que al País Basc també en fan un de similar (Qué mala Semana!!, em sembla que es diu). Li vaig contestar que segur que sí, però que és posterior al Polònia que fa molt anys que dura. Llavors em va comentar un sketch d'aquest programa de la ETB, que consistia en una paròdia del procés independentista català i d'en Mas, representat tot com a "Braveheart"..., buenísimo!!!... No vaig voler continuar perquè m'hagués enfadat. Recoi!!! però si els Braveheart són els bascos!!! Té collons la cosa. Però és que la gent no pensa? No tenen memòria? En aquest fenomen del procés català, s'estan donant canvis espectaculars, una autèntica revolució, realment una nova Transició que necessita urgentment un nom i que aviat el tindrà (naming). Translació estaria bé.

Pensa que tothom compara la situació present amb la que es va viure a Espanya a la mort del dictador. Fins i tot l’altre dia, en l’entrevista de la Mónica Terribas, el nou i 130é President de la Generalitat de Catalunya, en Carles Puigdemont, va esmentar la famosa frase, “de llei a llei” del Torcuato Fernández Miranda, falangista de pro i de reconeguda fidelitat franquista. En Puigdemont volia remarcar que la independència de Catalunya s’hauria de fer de manera legal i pactada. El Fernández Miranda va voler advertir una cosa similar, que les lleis del Fuero de los españoles donarien pas a una Constitució Democràtica, és a dir, el suïcidi de la legalitat franquista per a permetre que naixés una de nova. Així va ser, però tothom oblida que els franquistes aquells havien jurat lleialtat i fidelitat a Franco i que aquest jurament es transmetia de manera automàtica al rei de les espanyes. La gràcia és que això, aquesta obediència de gos, militar, en lloc de ser un inconvenient va resultar ser tot el contrari, un gran benefici. Quan la gent t’obeeix com un gos, sense fer preguntes, els hi pots demanar qualsevol cosa, que afusellin a qui et convé, que es fotin un tret a l’estómac, o, fins i tot, que d’un dia per l’altre, de cop i volta, deixin de ser feixistes i es facin demòcrates, així de fàcil i així va ser. Ara, però, la cosa és diferent.

Avui, al CCCB no feien res que no hagi vist. A la llibreria tenien el darrer llibre del Jordi Balló, però eren 20 euros, esperaré. Després he anat per la Rambla del Raval fins el Paral·lel. He passat per davant de l'hospital Pere Camps on el doctor Bada visitava a la mama, i on vaig portar el papa d'urgències quan va caure al Palau de la Generalitat el mateix dia que l’ETA va assassinar a l'Ernest Lluch,el 21 de novembre del 2000. I m'he posat trist. Té conya caure per l’escales principals del Palau de la Generalitat després que t’hagin donat un premi, el diploma de Mestre Artesà pelleter.  Recordo que, a ell i a uns quants més, els hi va donar el guardó al Saló de Sant Jordi, el que en aquell moment era el Conseller de Comerç, l’Antoni Subirà. Jo hagués preferit al President Jordi Pujol, però no va poder ser. Recordo que després de l’acte els hi van fer una foto que l’endemà va sortir en algun diari. Tots mirant a càmera i somrient menys el papa que mirava al sostre amb cara de pòquer. El passat dimarts, el del nomenament d’en Carles Puigdemont, em vaig fixar que el pobre Pascual Maragall era l’únic que, despistat també, mirava al sostre mentre tothom seguia molt atent la cerimònia d’investidura.

He parlat amb l’Esteve que, com ja saps, és un home ansiós, molt necessitat i afamat d’èpica i de dones apassionades i amoroses, però no té ni una cosa ni l’altra. També ha vingut l'Anna, que, a la seva manera, necessita les mateixes coses, sobre tot homes apassionats; m’ha donat records per a tu. Diu que la seva vida va fatal, que tot li surt malament, que és un desastre i que ha de fer un canvi total. Ara, m’ha explicat, s'està dedicant 10 hores al dia a intentar vendre el que té a casa. Vendre-ho tot, o gairebé tot. Les pintures, les joies, la plata, les col·leccions, inclosa aquella tan bonica de botelles de perfum d’art Decó, mobles, tot. Però que no ven res, que ningú li compra ni una trista aquarel·la. M’ha dit també que la seva vida és tot un decorat. Jo li he donat ànims, però ja saps que no he entès mai aquesta expressió tan manida de: “vull canviar la meva vida”. És que no sé a què dimonis es refereixen. Li he preguntat com els havia anat el viatge a Roma i si li havia agradat, m’ha dit que sí, que molt, però que no el van poder gaudir del tot perquè la seva filla, que va anar amb ells, de quinze anys, s'avorria, es va avorrir com una marmota, i es clar, ella, la mare, la va tenir que acompanyar a fer passejos per el centre comercial fins que van anar a parar a una botiga H&M a comprar, com si estiguessin en plena Gran Via madrilenya.

Tornant cap a casa, aquest vespre, a la Ronda Sant Pau, a l'alçada de la plaça on hi ha el Milà i Fontanals, he vist gent empaitant a un lladre que fugia, i a un matrimoni pakistanès que tot passejant s’ho mirava i que m'ha preguntat si l'havien atrapat. Era una parella amb un nen petit als braços, els dos de mitjana edat, molt humils, amb unes gavardines antiquades, velles, atrotinades, era una imatge sorgida dels anys setanta o de més lluny, i he pensat en els papes i en això que deia el tiet Eduard de que totes les generacions necessiten una guerra per fer net, i m'he posat trist una altra vegada.

No fa fred, però l’humitat  barcelonina i els dies de cels grisos provoquen que el sistema solar necessiti un nou planeta que segons els càlculs que s’han fet ha de tenir un periheli de dues-centes UA i un afeli de quasi mil!! Una barbaritat en l’estat actual de la nostra tecnologia per poder-lo visitar. Mentre tant, però, jo no penso fer altra cosa que obrir Zel, la meva botiga, a veure si venc alguna cosa, escriure tonteries, deixar que el meu iogurt segueixi caducat i els canalons congelats, planxar els pantalons i la camisa de la nevera, contemplar la lluna i veure com el serveis municipals poden els arbres del carrer, només els plàtans, que, pobrets, s’han quedat tan nus com aquell rei del conte, i com sempre ho hem estat tots nosaltres des del dia en que la nostra mare ens va portar al món.

Laika

Diario de invierno (8)

EVA, Extra Vehicular Activity.

Hoy me he levantado con el cuerpo helado aunque no hace frío, pero la humedad barcelonesa y los días de cielos grises uniformizan los colores y los sueños, las distancias cromáticas se acortan y los deseos se deslizan por los agujeros de las bolsillos que no cosemos; no hay sombras y no encuentro el papelito con la lista de cosas que tengo que comprar en el supermercado, ¿dónde demonios lo he guardado? Abro la nevera y tropiezo con un pantalón y una camisa que tenía que haber planchado la semana pasada, el yogur continúa caducado y los canalones congelados siguen congelados aunque no hace frío, pero la humedad barcelonesa y los días de cielos grises hacen que la ropa tendida tarde más en secarse aunque el refrigerador sea "no frost". Tengo que leer un montón de correo y contestar debidamente, y a veces no sé si hago una cosa o la otra, todo se mezcla porque las preguntas y las respuestas, el remitente y el destinatario, acaban siendo la misma cosa aunque no hace frío, pero, por suerte, la humedad barcelonesa y los días de cielos grises no provocan las fugas de agua que, en cambio, sí se dan, poniendo en peligro las vidas de los astronautas, en la EMU-3011, el traje que usan los norteamericanos para hacer sus paseos por el espacio, las famosas EVA, Extra Vehicular Activity, se llaman en inglés.

Tienes razón, es muy bueno el artículo de la Bonet, Riot GRRRLS, qué diferencia entre estas mujeres jóvenes y combativas de las que habla, independientes, inteligentes y con personalidad, y aquellas Bibianas de la época Zapatero. Uno puede estar totalmente en desacuerdo con su ideología, pero eso no es lo importante, estas tienen criterios bien formados, son ágiles y firmes como los ciervos de género femenino. Y si las comparamos con la Arrimadas, pobrecita, queda como una Barbie pija y ya pasada de moda, una ignorante, una lista que no sabe nada. Los que tampoco saben nada de nada son los niños de los vecinos que tienen un balón por cabeza. En su vida sólo hay fútbol, y a veces fútbol también. Siempre que salen a pasear, solos o con el padre, van acompañados de una pelota. Ahora se les ha añadido Laika, una bonita perra, extrañamente y por suerte silenciosa, un silencio estratosférico.

Ya sabes que únicamente te confirmo, una vez más, lo que ya te dije hace poco: que de sobra sé cómo se comporta la gente y no me sorprende en absoluto, soy muy escéptico y no me dejo engatusar, pero al mismo tiempo me ilusiono enseguida por las cosas y se me ponen las orejas rojas brevemente, forma parte de mi temperamento. Recuerda lo que decía papá, no te fíes lo más mínimo de los amigos. Tenía razón, no me fío. En una de las conversaciones, después del cine, hablando de política saqué a relucir la buena maña del humorista Mota, ya que unos días antes me envió un sketch de él sobre la Colau que tenía mucha gracia. Al comentarle el fenómeno de Polonia, me dijo que en el País Vasco también hacen uno similar (¡¡Qué mala Semana!!, creo que se llama). Le contesté que seguro que sí, pero que es posterior a Polonia que hace muchos años que dura. Entonces me comentó un sketch de este programa de la ETB, que consistía en una parodia del proceso independentista catalán y de Mas, representado todo como "Braveheart"..., ¡¡¡buenísimo!!!... No quise continuar porque me hubiera enfadado. ¡¡¡Caramba!!!, ¡¡¡pero si los Braveheart son los vascos!!! Tiene cojones la cosa. ¿Pero es que la gente no piensa? ¿No tienen memoria? En este fenómeno del proceso catalán, se están dando cambios espectaculares, una auténtica revolución, realmente una nueva Transición que necesita urgentemente un nombre y que pronto lo tendrá (naming). Traslación estaría bien.

Piensa que todo el mundo compara la situación presente con la que se vivió en España a la muerte del dictador. Incluso el otro día, en la entrevista de Mónica Terribas, el nuevo y 130º Presidente de la Generalidad de Cataluña, Carles Puigdemont, mencionó la famosa frase, "de ley a ley" de Torcuato Fernández Miranda, falangista de pro y de reconocida fidelidad franquista. Puigdemont quería remarcar que la independencia de Cataluña se debería hacer de forma legal y pactada. Fernández Miranda quiso advertir algo similar, que las leyes del Fuero de los españoles darían paso a una Constitución Democrática, es decir, el suicidio de la legalidad franquista para permitir que naciera una de nueva. Así fue, pero todo el mundo olvida que los franquistas aquellos habían jurado lealtad y fidelidad a Franco y que este juramento se transmitía de manera automática al rey de las españas. La gracia es que esto, esta obediencia de perro, militar, en lugar de ser un inconveniente resultó ser todo lo contrario, un gran beneficio. Cuando la gente te obedece como un perro, sin hacer preguntas, les puedes pedir cualquier cosa, que fusilen a quien te conviene, que se disparen una bala en el estómago, o, incluso, que de un día para el otro, de repente, dejen de ser fascistas y se hagan demócratas, así de fácil y así fue. Ahora, sin embargo, la cosa es diferente.

Hoy, en el CCCB no hacían nada que no haya visto. En la librería tenían el último libro de Jordi Balló, pero eran 20 euros, esperaré. Después he bajado por la Rambla del Raval hasta el Paral·lel. He pasado por delante del hospital Pere Camps donde el doctor Bada visitaba a mamá, y ​​donde llevé a papá de urgencias cuando cayó en el Palau de la Generalitat el mismo día que la ETA asesinó a Ernest Lluch, el 21 de noviembre de 2000. Y me he entristecido. Tiene coña caer por las escaleras principales del Palau de la Generalitat después de que te hayan dado un premio, el diploma de Maestro Artesano peletero. Recuerdo que, a él y a unos cuantos más, les dio el galardón en el Salón de Sant Jordi, el que en aquel momento era el Consejero de Comercio, Antoni Subirà. Yo hubiera preferido al Presidente Jordi Pujol, pero no pudo ser. Recuerdo que después del acto les hicieron una foto que al día siguiente salió en algún periódico. Todos mirando a cámara y sonriendo menos papá que miraba al techo con cara de póker. El pasado martes, el del nombramiento de Carles Puigdemont, me fijé que el pobre Pascual Maragall era el único que, despistado también, miraba al techo mientras todo el mundo seguía muy atento la ceremonia de investidura.

He hablado con Esteve que, como ya sabes, es un hombre ansioso, muy necesitado y hambriento de épica y de mujeres apasionadas y amorosas, pero no tiene ni lo uno ni lo otro. También ha venido Anna, que, a su manera, necesita las mismas cosas, sobre todo hombres apasionados;  me ha dado recuerdos para ti. Dice que su vida va fatal, que todo le sale mal, que es un desastre y que tiene que hacer un cambio total. Ahora, me ha explicado, se está dedicando 10 horas al día a intentar vender lo que tiene en casa. Venderlo todo, o casi todo. Las pinturas, las joyas, la plata, las colecciones, incluida aquella tan bonita de botellas de perfume de Art Decó, muebles, todo. Pero que no vende nada, que nadie le compra ni una triste acuarela. Me ha dicho también que su vida es todo un decorado. Yo le he dado ánimos, pero ya sabes que nunca he entendido esta expresión tan manida de: "quiero cambiar mi vida". Es que no sé a qué demonios se refieren. Le he preguntado cómo les había ido el viaje a Roma y si le había gustado, me ha dicho que sí, que mucho, pero que no pudieron disfrutarlo del todo porque su hija, que fue con ellos, de quince años, se aburría, se aburrió como una marmota, y claro, ella, la madre, la tuvo que acompañar a dar paseos por el centro comercial hasta que fueron a parar a una tienda H & M a comprar, como si estuvieran en plena Gran Vía madrileña.

Volviendo a casa, esta tarde, en la Ronda Sant Pau, a la altura de la plaza donde está el Milà y Fontanals, he visto gente persiguiendo a un ladrón que huía, y a un matrimonio paquistaní que paseando lo miraba y que me ha preguntado si lo habían atrapado. Era una pareja con un niño pequeño en brazos, ambos de mediana edad, muy humildes, con unas gabardinas anticuadas, viejas, deterioradas, era una imagen surgida de los años setenta o de más lejos, y he pensado en nuestros padres y en eso que decía el tío Eduardo de que todas las generaciones necesitan una guerra para hacer limpio, y me he puesto triste otra vez.

No hace frío, pero la humedad barcelonesa y los días de cielos grises provocan que el sistema solar necesite un nuevo planeta que según los cálculos que se han hecho debe tener un perihelio de doscientas UA y un afelio de casi mil !! Una barbaridad en el estado actual de nuestra tecnología para poderlo visitar. Mientras tanto yo no pienso hacer otra cosa que abrir Zel, mi tienda, a ver si vendo algo, escribir tonterías, dejar que mi yogur siga caducado y los canalones congelados, planchar los pantalones y la camisa de la nevera, contemplar la luna y ver como los servicios municipales podan los árboles de la calle, sólo los plátanos, que, pobrecitos, se han quedado tan desnudos como aquel rey del cuento, y como siempre lo hemos estado todos nosotros desde el día en que nuestra madre nos trajo al mundo.

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